Feliz aniversário, filha: 71 mensagens para celebrar o seu dia

O homem pode amar o seu semelhante até ao ponto de morrer por ele; mas não o ama tanto que trabalhe em seu favor.

Quem propaga a maledicência atrai o mal sobre si mesmo.

Muitos seriam covardes se tivessem coragem suficiente.

A vaidade, grande inimiga do egoísmo, pode dar origem a todos os efeitos do amor ao próximo.

O poeta é uma mentira que diz sempre a verdade.

Baile dos Enforcados
(fragmento)

Dançam, dançam os paladinos,
Os magros paladinos do diabo,
Os esqueletos dos Saladinos.

O gosto só pode ser educado pela contemplação não do que é razoavelmente bom, mas daquilo que é puramente excelente. Só revisando apenas os melhores trabalhos que já fiz é que posso estabelecer um padrão para o futuro.

Um depois do outro
Chegam os cartões de Natal
- Saudade dos amigos.

A opinião é a rainha do mundo.

Soneto oco

Neste papel levanta-se um soneto,
de lembranças antigas sustentado,
pássaro de museu, bicho empalhado,
madeira apodrecida de coreto.

De tempo e tempo e tempo alimentado,
sendo em fraco metal, agora é preto.
E talvez seja apenas um soneto
de si mesmo nascido e organizado.

Mas ninguém o verá? Ninguém. Nem eu,
pois não sei como foi arquitetado
e nem me lembro quando apareceu.

Lembranças são lembranças, mesmo pobres,
olha pois este jogo de exilado
e vê se entre as lembranças te descobres.

Para um tal resultado, podia-se arriscar a vida. Era a este preço que se descobriam os mistérios da arte.

O progresso é a injustiça que cada geração comete relativamente à que a antecedeu.

Apenas o tempo revela o homem justo; basta um dia para pôr a nu um pérfido.

um pescador remando
o mar rimando
alguém admirando

Querer e não querer as mesmas coisas, eis, afinal, a verdadeira amizade.

Um escritor, um pintor, que conseguiram fixar numa página ou num quadro um sentimento das coisas do mundo, uma visão que durará para sempre, comunicam-me uma emoção profunda.

A semente do conselho guarda-se na casca do silêncio.

A vida, para os desconfiados e os temerosos, não é vida, mas uma morte constante.

O ódio e a guerra que declaramos aos outros gasta-nos e consome-nos a nós mesmos.

Há quem morra desconhecido por não ter tido um teatro diferente.