Feliz aniversário, filha: 71 mensagens para celebrar o seu dia

Ser sincero nao é vergonha é um ato de carater.

Nao posso ter tudo que amo, mas tenho o necessario para amar o que tenho.

Mia luna

é custódia de plumas e lâminas;
da lágrima doce;
da carícia do açoite.

A calma se faz presente na ausência da ansiedade

Ide, porém, e aprendei o que significa: Misericórdia quero e não holocaustos; pois não vim chamar justos, e sim pecadores [ao arrependimento].

AQUI PERTO (II)

Estranhamente eu penso em você até mesmo quando estou aqui perto de você...

A POESIA NASCEU
Certa feita um amigo me questionou donde nascera a minha poesia ou melhor, donde nasce o meu processo criativo, pois desejava se tornar um poeta.

Realmente eu nunca havia me questionado sobre isto, tampouco, havia me perguntado se algum dia eu realmente produzi algum tipo de poesia, para mim sempre foram apenas escritos. Contudo, se ele considerava o que escrevo poesia, então, eu deveria relevar sua pergunta e lhe dar uma resposta.

Pensei em lhe dizer que o meu processo nasce de um sentimento chamado paixão, de um dom que não sabemos explicar, de uma sensibilidade que vai além da nossa compreensão, mas se eu falasse isso, seria o mesmo que dizer a ele: você terá que ter paixão e sensibilidade e isto deve ir além da sua vã compreensão.

Entretanto, se ele nunca se tornasse um poeta, eu me sentiria literalmente culpada, uma vez que ele viveria a decepção de achar que sua vida era vazia de paixão e sensibilidade, seria muito insensível da minha parte dar-lhe esta resposta.

Mas isso também não me bastou, por que se existe de fato um processo, então, eu preciso de ritos, de atos, e admitir que paixão e sensibilidade por si só são fatores necessários e suficientes para a composição da poesia, seria o mesmo que negar o processo.

Foi aí então que eu recorri as minhas lembranças e voltei a minha infância. Bem me lembro que na segunda série do primário minha mãe foi chamada na escola após a realização da minha primeira redação.

Acredite, mesmo antes de se dirigir até a escola e falar com a minha professora apanhei uma surra da minha mama, por que se minha mama havia sido chamada na escola, sinal de que boa coisa eu não tinha feito, pois bem, antes mesmo de dar-me a chance de defesa, minha mama negou-me o contraditório e me aplicou a pena ( a surra).

Chegando na escola minha professora perguntou a minha mama quem havia feito a redação que ela, a professora, havia dado como lição de casa. Minha mãe pegou o escrito, leu, assegurou a professora que não havia sido ela, a escritora, mas que iria descobrir quem havia feito a lição por mim, afinal de contas uma criança com 7 anos de idade não teria capacidade de escrever daquela forma.

Já em casa fui questionada acerca da redação pela minha mama, eu jurei que tinha sido eu que havia produzido, mas ela não acreditou em mim e me deu outra surra, por achar que eu estava mentindo.

Noutro dia, chegando à sala de aula, minha professora pediu que eu me dirigisse até a secretária, uma vez que ela tinha uma tarefa para mim. Simplesmente a bendita professora me deu um tema e pediu que eu escrevesse sobre ele, e ainda ordenou que a secretária da instituição ficasse me observando. Finda a redação e após lê-la, a maldita pediu que eu chamasse minha mama novamente no colégio.

Por óbvio que no dia seguinte disse a professora que meus pais estavam muito ocupados e que não poderiam comparecer. Claro, seria eu uma tola se avisasse meus pais de que estavam chamando-os no colégio, certamente outra surra levaria.

Daquele dia em diante parei de escrever, fui inibida prematuramente pelo medo e pela desconfiança daquelas duas mulheres.

Mais tarde na quinta série e já mais grandinha comecei a produzir meus textos, e, inclusive, vende-los para outros alunos que desejavam tirar boas notas em redação. Dali em diante ganhei todos os campeonatos literários produzidos no colégio e na cidade, seja recitando poesia ou escrevendo redações.

Já na faculdade eu me anulei completamente, trabalhando, mal conseguia estudar assuntos técnicos, quem dera escrever poesias, Sim, eu fiquei Sete anos sem sequer produzir um texto.

Contudo, eu me deparei com outro Dom, o de fotografar, sim, eu pegava qualquer máquina fotográfica e tirava fotos muito interessantes, a ponto de me perguntarem onde eu havia comprado as benditas máquinas fotográficas com as quais eu tirava as fotos.Acontece que eu nunca tive uma máquina fotográfica e continuo não tendo, eu simplesmente pegava a máquina dos outros e capturava cenas de pessoas,ambientes, animais e da natureza de uma forma diferente.

Sim, as fotos ficavam lindas. Mas tinha um detalhe que quase ninguém sabia, quase invisível para os olhos alheios, eu era cega e sou cega de um dos olhos, nasci com uma doença chamada síndrome de Leber, que provoca cegueira, doença congênita.

Contei todas estas histórias para dizer que encontrei a resposta através delas. sei donde nasce a poesia, não só a minha, mas a de todos os poetas.

Primeira constatação, é que inexoravelmente é preciso ter um dom especial e através de um processo desenvolve-lo. Imaginem você se Mozart nunca tivesse tido contato com um piano, nunca tivesse estudado música, certamente, jamais teria a chance de compor.

Primeiro ingrediente do processo: É preciso gostar de poesia e se alimentar dela. Você não se torna um poeta se gosta mais de produzir poesia do que de apreciá-la. Sim, é preciso ter desprendimento e admirar e amar a poesia produzida pelo outro, mais do que a sua própria.

Segundo fator, é preciso enxergar além, sim, é preciso capturar a cena. é necessário enxergar a beleza onde as pessoas só observam a névoa. É preciso encontrar o amor onde só existe dor. Faz-se necessário se desprender do próprio ego e observar tudo que lhe rodeia.

O que ninguém sabe é que o processo criativo surge exatamente de todas as coisas, de tudo que sentimos por estas coisas. Só somos capazes de produzir poesias, se formos capazes de encontrar ternura e delicadeza nas coisas simples produzidas pela natureza, seja a natureza humana ou de qualquer outra espécie. Só produziremos poesia se amarmos ou odiarmos alguém, algo ou alguma coisa. Sim, o processo criativo de um poeta deriva daquilo que ele é, do que sente e inexoravelmente depende do outro.

Frases ouvidas antes de morrer

- Querida, eu sei o que estou fazendo !

- Atira se for homem!

- Atravessa correndo que dá.

- Ah, não se preocupe, o que não mata, engorda.

- Sabe qual a chance de isso acontecer? Uma em um milhão.

- Essa camisa do corinthians não é minha não... eu sou palmeirense como vocês.

- Adoro essas ruas pois são super tranqüilas.

- Tem certeza que não tem perigo?

- Meu sonho sempre foi saltar de pára-quedas. E neste instante vou realizá-lo. E eu mesmo o dobrei!

- Aqui é o PT-965 decolando em seu primeiro vôo solo.

- Confie em mim.

- Aqui é o piloto. Vamos passar por uma ligeira turbulência.

- Capacete? Imagina, tá calor, beleza.

- Eu sempre mudei a temperatura do chuveiro com ele ligado. Não ia ser hoje que alguma coisa iria acontecer.

- Deixa comigo!

- Desce desse ônibus e me encara de frente, sua bicha!

- Você é grande mas não é dois!

- Vamos lá que não tem erro.

- Corta o fio vermelho.

SETEMBRO DE 83

O inverno passou.
Finalmente setembro chegou
e o mundo parou apenas para ouvir a magia
ocasionada pela melodia de 83.

Eu me lembro que naquela manhã,
setembro, a primavera chegou sorrindo,
avistou, no despertar do dia,
o amor de uma mãe que concebia
aquele que seria a sua eterna melodia.

A primavera passou,
mas a melodia ficou
e encantou todas as demais estações,
provocou em todas elas as mais latentes emoções.

Depois de setembro de 1983
os pássaros já não mais se assustavam com os raios do sol,
com as tempestades de final da tarde
ocasionadas pelo fervor do verão,
apenas seguiam a canção.

Os pássaros já mais nada viam,
apenas voavam pelos céus encantados pela melodia,
pela sinfonia,
pela magia de setembro de 83.

As cores das flores no outono se modificaram
depois daquele setembro.
Os girasois refletiam pontos de sol no horizonte.
As Orquídeas brancas
pareciam pombas presas ao solo.

As rosas vermelhas eram como corações ardentes de paixão.
O verde das folhas tinha a mesma forma das gotas de orvalho.
O canteiro de Tulipas amarelas, vermelhas e liláses
formava um arco Iris fincado à terra.

O outono passou,
o inverno chegou,
mas a sinfonia de setembro ficou e aqueceu aquela mãe
que sorrindo alimentava a melodia
que para sempre seria o seu grande esplendor.

A primavera voltou,
setembro retornou com ela,
mas desta vez algo havia mudado,
sim havia,
ocorre que a melodia havia se apaixonado pela fantasia,
razão pela qual partiu e ninguém viu.

O mundo inteiro então se espantou
e em prantos se calou,
pois ninguém,
nem mesmo o vento cantou,
infelizmente a Melodia jamais voltou.

A primavera então ordenou que setembro
voltasse a reproduzir aquela canção,
mas o que a estação não sabia
é que nem mesmo o tempo,
quem derá setembro conseguiria reproduzir a melodia,
que nasceu daquela mãe, naquela manhã, no dia 01 de setembro .

Com o tempo...
Percebemos que fizemos mal à pessoas que não mereciam... que não demonstramos nosso afeto à pessoas queridas... que tomamos decisões que afetaram nossa vida para sempre... que sofremos em vão por pessoas que não valiam à pena... que não aproveitamos os momentos da forma que deveriamos... que almejamos tesouros não tão valiosos como imaginávamos... que julgamos sem razão e condenamos sem ter provas... que buscamos riquezas que ao fim da vida não levaremos conosco... que acreditamos em falsas, porém tentadoras promessas... E que, acima de tudo, podemos tornar sonhos reais.
Contudo, percebemos o quanto fomos tolos e quantas coisas poderiamos ter feito diferente. Mas a vida à cada dia nos proporciona novas chances de nos redimir, de inovar e criar... temos duas opções: fazer tudo como fizemos antes ou buscar novos caminhos. Por isso eu digo, o senhor da vida é o tempo! O único capaz de fazer tudo caminhar da forma certa, às vezes um pouco conturbada, mas sem duvida, de uma forma inigualável. E com isso, aprender a ter esperança, pois tudo um dia se resolve da melhor maneira possivel... até mesmo para aqueles que não esperam.

Nada faz sentido quando a realidade não existe .

(Peço desculpa pelas dimensões deste texto, mas assim será .)

Dias normais . Será ?
Uma autêntica fantasia, talvez ... Entrou a dizer « não sei nada . o outro diz que sabe que nada sabe . caramba, já sabe muito ! »
Na minha cabeça, remoeu . Lembrei-me de tudo o que ele me tinha ensinado e imagino o que terá para me ensinar . Não prestei mais atenção e pensei , pensei . Cheguei á conclusão, que nada sei .
Não fui capaz de ter uma ideia, um pensamento para falar . Não fui capaz de juntar palavras para fazer aquilo a que chamámos frases .
Porém, ao fim de largas horas, lembrei-me : ele não sabe nada, mas há quem diga que sabe tudo . ele sabe que nada sabe, mas sabe e vai descobrir , aquele que tudo sabe, não sabe nada, nada tem para descobrir . logo, ele sabe que tudo sabe, porque nada sabe .
Eu penso de noite, eu sou eu !

Só você...
Procuro por algo que sei o que é, e onde encontrar...
procuro entender o que já sei...
percorro o caminho para estar onde já estive...
o possível é inevitável...

Qual o homem que sai pra caçar quando a geladeira está cheia?

, Drops de limão na boca, dúvida na cabeça e certeza no coração !

Quando mas eu busco e mais me aproximo da vitoria, percebo que não sou escuso de minha própria demasia, e o excesso me limita a tal ponto de sentir que minhas vitorias são ilusões e que sempre fui vencedor por que sou filho da vitoria e minha essência é divina.

Em ti, pois, confiam os que conhecem o teu nome, porque tu, Senhor, não desamparas os que te buscam.

A burguesia e as camarilhas dominantes são obrigadas a trocar cada vez mais frequentemente os cavalos da carruagem governamental, com o objetivo de enganar os trabalhadores e de mantê-los na esperança de que os novos serão melhores do que os velhos, de que os predecessores são os culpados pela crise e por sua não superação, enquanto seus sucessores melhorarão as coisas e assim por diante. Toda essa fraude que se desenvolve em amplas proporções, sobretudo durante as campanhas eleitorais, é encoberta com os falsos slogans da liberdade, da democracia, etc.

Meu humor com vc corre de uma ponta à outra, até que para na mais extrema felicidade!

Lutarei sempre pelos meus sonhos, mesmo que não os alcance, pois só assim conhecerei meu verdadeiro potencial e logo meus sonhos também serão concretizados. Nada pode me deter a não ser eu mesmo.