Feliz aniversário, filha: 71 mensagens para celebrar o seu dia

Quando Jean-Paul Sartre morreu, era Simone de Beauvoir quem eles deviam ter enterrado.

Uma das maiores burlas dos nossos tempos terá sido o prestígio da imprensa. Atrás do jornal, não vemos os escritores, compondo a sós o seu artigo. Vemos as massas que o vão ler e que, por compartilhar dessa ilusão, o repetirão como se fosse o seu próprio oráculo.

Existem pais estranhos, dos quais a vida inteira não parece ocupada senão em preparar razões para os filhos se consolarem pela morte deles.

Engatar uma mulher é de certeza mais fácil do que ver-se livre dela.

A juventude é presunçosa, a velhice tímida, porque a primeira quer viver e a segunda já viveu.

Apenas compete aos soberanos, ou aos que por eles são autorizados, regular os costumes alheios.

Não importa muito com quem te casas, já que na manhã seguinte seguramente descobrirás que se tratava de outra pessoa.

É um império
essa luz que se apaga
ou um vaga-lume?

Até mesmo o Olimpo é um deserto se não existir amor.

Para atingir o ponto mais alto, tem de se começar pelo mais baixo.

Um expert é um homem que parou de pensar. Para que pensar, se ele é um expert?

Morrer bem é a suprema glória.

À medida que vamos tendo mais espírito, achamos que há mais homens originais. As pessoas vulgares não fazem distinções entre os homens.

Para combater o medo, aja. Para aumentar o medo, espere, adie, prolongue.

Se existe uma solidão em que o solitário é um abandonado, existe outra onde ele é solitário porque os homens ainda não se juntaram a ele.

O amor nascente é tão melindroso, pueril e tímido, que receia desagradar até com o pensamento ao ídolo da sua concentrada adoração.

O tempo, tudo o consome e apenas o amor o aproveita.

na imensa descida
a catarata
se suicida

E tu, aranha
como cantarias
neste vento de outono?

O que é trágico na velhice é que a morte é normal. E a sua vantagem também.