Faz de Mim Senhor

⁠Os entulhos que ainda há em mim, me demandam tanto, que nem sobra tempo, nem vontade para me incomodar com os pecadinhos de ninguém.

⁠O outro pode até acreditar que Pensa por mim, não me convencer a acreditar nisso.

⁠Ainda há tanta Podridão a ser retirada de mim, que se não fosse a Misericórdia de Meu Pai, indubitavelmente eu Temeria pelo que pudesse sobrar depois disso.

⁠Tenho que me Libertar de tanta Podridão que ainda há em mim, que se eu não Acreditasse e Esperançasse na Misericórdia de Meu Pai, indubitavelmente eu Temeria pelo que pudesse sobrar depois disso.

⁠Tenho tanto medo de precisar de pessoas que mudam quando precisam de mim, que se preciso for, sacrifico a minha vida para ajudá-las.

⁠A pessoa nem precisa gostar de mim, respeitando meus Filhos, já deixa de ser um Tanto Faz.

⁠Possivelmente falarão mal de mim _ e _ certamente, falarão Verdades. O único talento que nasceu comigo, é a indiferença aos fofoqueiros.

⁠⁠⁠⁠Às vezes eu também tenho a oportunidade de dar o troco, mas a paz que habita em mim não me permite.

⁠⁠⁠Chega de ser julgado pelos outros, é chegada a hora de ser julgado a rigor por mim mesmo.

⁠ " Voce se tornou um equívoco tão grande que agora duvido de mim mesmo. "

⁠Sempre gostei de dias chuvosos, talvez seja porque ele lave algo em mim que os dias de sol não conseguem secar.

⁠Com certeza tenho um coração, ou algo parecido pulsando em mim, só não sei onde e nem quando o perdi.

Existencialmente exausto. Cada nova manhã exige de mim uma façanha maior do que no dia anterior, levantar da cama parece um esforço incompatível com minha realidade física e emocional. Essa exaustão não se resume ao corpo cansado, mas se multiplica na mente, onde a luta contra pensamentos deprimentes consome qualquer resquício de energia que eu ainda guardasse.

Meus pensamentos são rabiscos trêmulos, letras soltas tentando conter o que não cabe em mim. Talvez ninguém os leia, mas escrevê-los já é uma forma de não desaparecer. Não busco aplausos, busco alívio. Cada fragmento no papel é uma tentativa de existir, de organizar a dor que o silêncio engole. Mesmo imperfeitos, esses pedaços de mim me lembram que ainda estou aqui, tentando.

⁠A dor me faz triste. Cada fibra em mim lateja memórias que nem a medicina apaga. Sou um retrato ambulante de perdas, do movimento, da autonomia, da esperança. E assim… Atristeza brota sem cessar,
como uma secura interna que nenhum afago alcança.

⁠A melancolia mora em mim… chega com a dor, se agarra aos meus pensamentos como sombra sem fim. A esperança vem… breve, estranha,
quase incômoda… antes de a escuridão tomar tudo de volta.

⁠Não importa o caminho, o desfecho é sempre o mesmo. Eu, naufrágio de mim. É como se o erro estivesse gravado em minha essência, antes mesmo de eu nascer. Cada escolha apenas uma variação do inevitável. Luto, insisto, me debato, mas há algo maior, invisível, que já decidiu meu lugar, é à margem, entre os que tentam e nunca chegam.

O tempo não apaga a dor, mas revela a força escondida em lugares que por mim, eram desconhecidos. No pulso sereno das horas, uma resistência silenciosa floresce, como raiz que cresce invisível sob a terra.⁠

A terra treme e não é o chão, sou eu. Cada rachadura no solo parece ecoar uma falha em mim, somos feitos da mesma matéria instável.

"⁠Tenho saudades de tudo... tenho saudades até de mim mesmo!"