Faz de Conta Qu eu Acredito

Ninguém dá conselho a outro. Simplesmente desperta no outro o que ele está propenso a fazer.

FAÇO-TE UM POEMA

Sá de Freitas

Sandra Mello eis aí o meu poema,
É um soneto à mais linda flor dourada,
Que me torna essa página encantada,
Com perfumes de rosa e de alfazema.

És a jóia Sandrinha, rara e pura,
Que brilha entre as estrelas, na poesia,
Pois teu sorriso é uma fonte de alegria,
Que enche a nossa alma de ternura.

És bela, és simpática e atraente,
És amiga leal que docemente,
Fazes do coração o nosso abrigo.

Rogo a Deus que o tempo não consiga,
Fazer deixar-te de ser minha amiga,
Pois quero ser o teu eterno amigo.

A vida é passageira como um sono: quando acordamos entramos na realidade; a vida eterna.

O Coração não mente ele simplesmente sente...a gente é que as vezes não entende...Preste atenção respire fundo, sinta os batimentos, repare como são perfeitos, o coração não se engana não, eu insisto é só prestar atenção, se algo não estiver bom, ele avisa antes mesmo da razão.

Quando o amor é verdadeiro não existe argumento para deixar de estar vivo!!

O amor é sofrimento que às vezes leva a pensar,
se vale apena amar! Mas como nós não pedemos os mistérios ddecidir, nem tão pouco impedir o coração de amar!

Ás vezes nos perguntamos, o que é que vale apena?
Viver por um grande amor? Ou viver sem ter amor?

tenho o estranho hábito
de comer maçã olhando o horizonte
esta insondável natureza
de degustar nuvens com os olhos
em insolência aristocrática

quero uma mulher que seja tu agora
e nos séculos dos séculos dos séculos

(toda mulher é um vulcão domesticado
a guardar terremotos em seus zelos
e perigosos orgasmos)

psicografar poemas
dar voz a velhos
fantasmas
é ato perigoso
qual dançar sobre
abismos

é torcer tramas de corda
para o próprio enforcamento

o pires sustenta a xícara
se movido
moverá o universo
se universo se perderá no branco


uma formiga peregrina na parede
em um passeio marcial
carregando o infinito em suas patas

aquele que vive entre serpentes:
sibila

o poeta e o louco da aldeia tem o mesmo destino
de acreditar que insensatez é verdade
de ter poder de criar mundos com palavras
melhor o palhaço que faz rir
e ri de todos
guardando o choro para o escondido das cortinas

ai daquele que confia sua dor aos outros
mal aventurado o que mente
o que planta sementes em terrenos estéreis
o que busca água nos desertos
o que despreza o mar por ser grandioso
e busca alento nos regatos das montanhas

quartos de guardados são cemitérios de almas
não há paraíso para reminiscências
há sempre improvisos de inferno
tentação de olhar para trás

meu avô materno tocava ocarina
um pedaço de barro que soa como um oboé
por mais que tentasse
nunca consegui imitá-lo
tocar ocarina foi meu primeiro de sucessivos fracassos

tenho receio de escusas
se estas se multiplicam miríades de estrelas
desculpas são como mentiras
não se prescindem umas das outras
e se multiplicam ao infinito

sempre por amor
se matou e se deixou matar
e assim será por séculos e séculos

Sempre imaginei que livros queimados em praça pública em manifestações nazistas, livros queimados em fogueiras de autos de fé, livros triturados e amalgamados em novo papel higiênico, se transportavam para as bibliotecas do inferno. Os destruidores da Biblioteca de Alexandria, trazidos ali originalmente para cuidar dos volumes desta, catalogavam e cuidavam deste precioso acervo. Depois, bibliotecários sádicos, maus poetas e beletristas, passaram a cumprir ali seu castigo eterno. Mais tarde ainda censores papais e de insipientes ditaduras completaram os cargos remanescentes.