Fale de seus Sentimentos se Nao Quiser Adoecer

A liberdade de um indivíduo deve ser assim limitada: não deve ser prejudicial aos outros.

Não há verdadeira justiça sem misericórdia.

O prazer da comida é o único que, desfrutado com moderação, não acaba por cansar.

Uma vida gasta cometendo erros não é apenas mais honrosa, mas mais útil que uma vida não fazendo nada.

A arte não é, de modo nenhum, necessária. Tudo o que é preciso para tornarmos o mundo mais habitável é o amor.

Os homens medíocres cumprem um importante papel nos grandes acontecimentos unicamente porque não se encontram lá.

Maestros não sabem como o oboé faz o seu trabalho, mas eles sabem com o que o oboé deve contribuir.

Quem ganhar dinheiro com rapidez, se com rapidez não o guardar, com rapidez passará fome.

Muitos teriam podido chegar à sabedoria se não se tivessem achado já suficientemente sábios.

Não é da abundância de bens que brotam riquezas, mas, sim, de uma mente contente.

Depois da liberdade desaparecer, resta um país, mas já não há pátria.

As coisas, em si mesmas, não são grandes nem pequenas, e quando nós consideramos que o universo é vasto, trata-se de uma ideia meramente humana.

Quem está em boa paz não suspeita de ninguém.

A realidade apenas se forma na memória; as flores que hoje me mostram pela primeira vez não me parecem verdadeiras flores.

Há pessoas que estão sempre atribuindo às circunstâncias aquilo que são. Não acredito nas circunstâncias. As pessoas que vencem neste mundo são as que procuram as circunstâncias de que precisam e, se não as encontram, as criam.

A felicidade solitária não é felicidade.

O homem em tempo de guerra chama-se herói. Pode não ser mais corajoso e fugir a toda pressa. Mas, ao menos, é um herói que bate em retirada.

As Coisas

A bengala, as moedas, o chaveiro,
A dócil fechadura, as tardias
Notas que não lerão os poucos dias
Que me restam, os naipes e o tabuleiro,
Um livro e em suas páginas a desvanecida
Violeta, monumento de uma tarde
Sem dúvida inesquecível e já esquecida,
O rubro espelho ocidental em que arde
Uma ilusória aurora. Quantas coisas,
Limas, umbrais, atlas, taças, cravos,
Servem-nos, como tácitos escravos,
Cegas e estranhamente sigilosas!
Durarão para além de nosso esquecimento;
Nunca saberão que partimos em um momento.

Morro pois não me resta mais nada na terra para aprender e conquistar.

Alguém consegue lembrar quando os tempos não eram difíceis e o dinheiro não era escasso?