Fale de seus Sentimentos se Nao Quiser Adoecer

Não existe meio mais seguro para fugir do mundo do que a arte, e não há forma mais segura de se unir a ele do que a arte.

Ser-se livre não é fazermos aquilo que queremos, mas querer-se aquilo que se pode.

A modéstia não pode ser considerada uma virtude, pois assemelha-se mais a um sofrimento do que a uma qualidade.

Aqueles que abrem mão da liberdade essencial por um pouco de segurança temporária não merecem nem liberdade nem segurança.

Para o triunfo do mal só é preciso que os bons homens não façam nada.

O homem que não lê bons livros não tem nenhuma vantagem sobre o homem que não sabe ler.

Olha,
Entre um pingo e outro
A chuva não molha.

Não basta fazer coisas boas. É preciso fazê-las bem.

Não se pode criar experiência. É preciso passar por ela.

Os homens não desejam aquilo que fazem, mas os objetivos que os levam a fazer aquilo que fazem.

Não há assunto tão velho que não possa ser dito algo de novo sobre ele.

Eis um teste para saber se você terminou sua missão na Terra: se você está vivo, não terminou.

O homem ama, porque o amor é a essência da sua alma. Por isso não pode deixar de amar.

O que me assusta não são as ações e os gritos das pessoas más, mas a indiferença e o silêncio das pessoas boas.

O ódio revela muita coisa que permanece oculta ao amor. Lembra-te disso e não desprezes a censura dos inimigos.

O tempo que você gosta de perder não é tempo perdido.

A amizade não se busca, não se sonha, não se deseja. Ela exerce-se. É uma virtude.

Para quem ama, não será a ausência a mais certa, a mais eficaz, a mais intensa, a mais indestrutível, a mais fiel das presenças?

Solidão é quando o coração, se não está vazio, sobra lugar nele que não acaba mais.

Sem remédio

Aqueles que me têm muito amor
Não sabem o que sinto e o que sou
Não sabem que passou, um dia, a Dor
à minha porta e, nesse dia, entrou.

E é desde então que eu sinto este pavor
Este frio que anda em mim, e que gelou
O que de bom me deu Nosso Senhor!
Se eu nem sei por onde ando e aonde vou!

Sinto os passos de Dor, essa cadência
Que é já tortura infinda, que é demência!
Que é já vontade doida de gritar!

E é sempre a mesma mágoa, o mesmo tédio,
A mesma angústia funda, sem remédio,
Andando atrás de mim, sem me largar!