Falar Comigo

A culpa confere um poder espantoso. E simplifica tudo, não só para os espectadores e vítimas, mas, sobretudo, para os culpados. Ela impõe uma ordem à escória. A culpa ensina uma lição muito clara da qual outras pessoas talvez possam obter consolo: se ao menos ela não..., e com isso torna a tragédia evitável.⁠

⁠Quando eu pensei que não poderia me acontecer mas nada, eu recebo a mensagem (tudo bem?) tipo? oque que você quer comigo? dessa vez eu não te procurei me fala por favor não quero me machucar de novo achar que posso ser amada
Oque eu fiz? será que sou um erro por ter te respondido
Depois de tudo que eu ja passei me acontecer isso?
foram diversas noites chorando, me culpando por tudo
Se você realmente quer tentar ou sla ´faz da certo por favor

EU COMIGO AQUI E AGORA

Amar o que eu sou,

Todo indivisível que constitui o ser

e o acontecer do meu corpo,

no espaço e no tempo...







Amar as coisas que eu estou fazendo

e o modo como eu as faço...







Amar as minhas limitações, como amo as minhas possibilidades...

E nos meus acertos e erros, amar o projeto que vai se transformando em obra no trabalho da construção de mim mesmo.







Amar-me como eu estou aqui e agora, vivendo a vida simplesmente, naturalmente, com o ar que eu respiro, o chão que eu piso, as estrelas que eu sonho...







Às vezes gostar de mim é um desafio, uma prova de fogo que revela se eu realmente me amo, ou apenas finjo amar-me...







Gostar de mim na perda, quando a vida me fecha uma porta, sem nenhum aviso ou explicação...







Gostar de mim quando erro, quando fracasso, quando não dou conta,

quando não faço bem feito

e ainda encontro quem me critique ou zombe de mim por eu ter sido apenas

o que sou:


- limitado, vulnerável, imperfeito, humano.







Gostar de mim no fundo do poço,

cabeça a mil, coração a zero,

e ainda assim ser capaz de ouvir

e respeitar as referências do meu próprio corpo como um amigo fiel, atento e carinhoso...







Eu me relaciono com as outras pessoas do mesmo modo como eu me relaciono comigo...

Se eu me amo, não sei te odiar...

Se eu me odeio, não sei te amar...

Se eu me desprezo, não sei te respeitar...

Se eu me respeito, não sei te desprezar...

Como eu te aceitar, se eu me rejeito?

Como eu te rejeitar, se eu me aceito?







Celebro no amor a mim mesmo o nascimento do amor pelo meu próximo!









GERALDO EUSTÁQUIO DE SOUZA

Quando a gente monta um show, não atira na plateia.

Na verdade, achar que somos excepcionais é talvez a regra geral.

E uma das nossas melhores e maiores distrações, com a velhice, é recitar, não só para os outros, como também para nós mesmos, nossa própria história.

Já que qualquer mundo é, por definição, fechado em si mesmo e, para quem vive nele, é também tudo o que existe.

Como agora preciso de um pouco de bondade, tornei-me mais bondosa.

Na verdade, a ocasião parece ter liberado algo dentro dela, um misto de amor e bravura, se é que os dois, não são, sob muitos aspectos, a mesma coisa.

Jamais teria me imaginado como alguém capaz de perder tempo com o que os outros pensam, mas quem entesoura segredos culpados acaba inevitavelmente fascinado pelas aparências.

(...) mas me calei a tempo; um dos primeiros sacrifícios a fazer em nome da vida em família, é a irreverência.

Em certos casos, o problema parece enraizado na natureza do belo em si, uma qualidade, surpreendentemente escorregadia, que muito dificilmente se pode comprar de cara, que foge diante do excesso de esforço, que premia a informalidade e, acima de tudo, que chega por capricho, por acidente.

Sofrimento não sofrimento como caminho só se pode falar no passado, dizendo sofrimento foi caminho, só se torna “caminho” se levou a alguma coisa.

" O rapaz se virou então para a Mão que Tudo havia Escrito. E ao invés de falar qualquer coisa, sentiu que o Universo ficava em silêncio, e ficou em silêncio também.
Uma força de Amor jorrou de seu coração, e o rapaz começou a rezar. Era uma oração que nunca tinha feito antes, porque era uma oração sem palavras ou sem pedidos.
Não estava agradecendo pelas ovelhas haverem encontrado um pastor, nem implorado para vender mais cristais, nem pedindo para que a mulher que havia encontrado estivesse esperando sua volta. No silêncio que se seguiu, o rapaz entendeu que o deserto, o vento, e o sol também buscavam os sinais que aquela Mão havia escrito, e procuravam cumprir seus caminhos e entender o que estava escrito numa simples esmeralda. Sabia que aqueles sinais estavam espalhados na terra e no espaço, e que em sua aparência não tinham qualquer motivo ou significado, e que nem os desertos, nem os sois, e nem os homens sabiam porque tinham sido criados. Mas aquela Mão tinha um motivo para tudo isso, e só ela era capaz de operar milagres, de transformar oceanos em desertos, e homens em vento.
Porque só ela entendia que um designio maior empurrava o Universo a um ponto onde os seis dias da criação de transformariam na Grande Obra.
E o rapaz mergulhou na Alma do Mundo, e viu que a Alma do Mundo era a parte da Alma de Deus, e viu que a Alma de Deus era sua propria alma. E que podia então realizar milagres.

O Alquimista

Desamparada, eu te entrego tudo – para que faças disso uma coisa alegre. Por te falar eu te assustarei e te perderei? mas se eu não falar eu me perderei, e por me perder eu te perderia.

Chegaram a ponto de falar muitas vêzes de coisas indiferentes ao seu amor; e nas cartas (...) tratava de flôres, de versos, da lua e das estrêlas, recursos ingênuos de uma paixão enfraquecida, que procurava avivar-se com todos os recursos exteriores.

Compreenda, eu só preciso falar com você. Não importam as palavras, os gestos, não importa mesmo se você continua a fugir e se empareda assim, se olha para longe e não me ouve nem vê ou sente. Eu só quero falar com você, escute.

Lembro como era bom compartilhar minha felicidade com os amigos, falar pelos cotovelos sobre alegrias que soavam até ofensivas àqueles que não entendiam o que se passava no interior de um corpo em festa. Eu costumava ser uma alegoria ambulante. Agora a festa terminou, os copos estão espalhados pelo chão, os pratos sujos, silêncio absoluto, ficou o vazio devorador de uma solidão impossível de ser contada.

O que acontece com as crianças

Aprendi a escrever lendo, da mesma forma que se aprende a falar ouvindo. Naturalmente, quase sem querer, numa espécie de método subliminar. Em meus tempos de criança, era aquela encantação. Lia-se continuamente e avidamente um mundaréu de historia (e não estórias) principalmente as do Tico-tico. Mas lia-se corrido, isto é, frase após frase, do princípio ao fim.
Ora, as crianças de hoje não se acostumam a ler corretamente, porque apenas olham as figuras dessas histórias em quadrinhos, cujo “texto” se limita a simples frases interjeitivas e assim mesmo muita vez incorretas. No fundo, uma fraseologia de guinchos e uivos, uma subliteratura de homem das cavernas.
Exagerei? Bem feito! Mas se as crianças, coitadas, nunca adquiriram o hábito da leitura, como saberão um dia escrever?

Hoje em dia, falar de amor e sentir amor são duas coisas totalmente diferentes.