Face

⁠Passarinhos têm asas
mas sempre voltam para o ninho.

⁠Cada um carrega em si
suas virtudes e suas dores.

⁠Você não precisa justificar
e nem defender o seu caminho.
É o seu caminho!

⁠Sua energia faz mais barulho
que a sua voz.

⁠Tem falas que saem do coração.

⁠Prefiro me afastar geral
a cobrar o essencial.

⁠Seja o arco-íris da sua tempestade.

⁠Chove em mim.
Posso voltar para a cama
Ou correr na grama.
Eu decido minha hora!

⁠Enfrentando marés
Descubro como amar é.

⁠"... Precisei tear em tua face, meu olhar.

Costurar entre meus pés, tua andança.

Para não furtar-me de deixar em mim,

O dia em que te arquitetei na espera..."

In Fragmento Poema Quando Tateei Tua Face

⁠E quando o pranto tua face molhar ...
Quando a dor tua alma invadir!
Que não te falte a certeza
Que a vida te está a sorrir!!!

VÂNIA CAETANO 🐛 🦋

⁠Quando te fores

Se te fores,
Antes que a noite,
Celebre tua estada,
Não leve os teus olhos.
Deixa-os,
Abrindo-se em minha face,
Que tocou tua boca,
E peregrinou em tua ausência.

Não leve aquele entardecer,
Em que esculpi teu nome,
Quando o pássaro azul, na terra ressequida,
Erguia sua morada.

Não leves mais nada,
Tão só,
Minhas mãos,
Costuradas em teu afeto.

Carlos Daniel Dojja

⁠ MINHA FACE.

Em que espelho ficou perdida a minha face? Não sei responder, mas como não sou só face, sou muito mais, isso não importa. Às vezes acordo triste e nem sei o porquê dessa tristeza. Então me pergunto: De onde virá? Realmente não sei, apenas tento ñ detê-la em mim. Uma angústia, um descontentamento, uma solidão interior. Muitas vezes uma vontade de chorar, uma fragilidade que nada parece estar bom. Quem já passou dos 50, sabe do que estou falando e quem sabe até possa me entender, certamente também já tenha passado ou se encontrado assim. Quantas vezes eu me olhei no espelho e me curti esbanjando alegria... Quantas vezes fui elogiada, fotografada por olhares cheios de admiração...e no espelho desfilei caras e bocas...ah, que fase maravilhosa! Mas aos poucos essa fase foi se modificando e dando lugar a um outro tipo de mulher: a mulher madura, aquela que muitas vezes ouve um elogio e ainda custa a acreditar q seja sincero...custa a acreditar porque a alma já carrega muitas cicatrizes.
Mas apesar das cicatrizes, penso que a beleza está em todas as idades. Logo, passo meu batom vermelho, lápis nos olhos, um bom perfume, arrumo os meus cabelos, brinco com eles, coloco a roupa que gosto e que faz sentir-me bem, calço um salto ou mesmo uma rasteirinha, curto o meu bronze e, mesmo diante dos problemas, ainda consigo sorrir...e assim vou curtindo os meus 55 anos, tendo sempre em mente de que a vida é feita de momentos...momentos esses que ninguém pode viver por mim, a não ser eu mesma.

⁠Os pregos.

⁠Jesus, poucos agradecem pelo pregos que em ti foram cravados.
Eu, porém, gostaria de agradecer, pois, foram justamente eles que causaram em ti as fendas que fizeram jorrar o sangue que me lava e me coloca face a face contigo.

Samuelblessedoficial

⁠Além do filtro está a verdadeira face. Além da face está a verdadeira personalidade. Além da personalidade estão as instâncias intrapsíquicas.

O que se vê, não define "você". Viva o seu "self", viva o seu "eu verdadeiro".

Está tudo meio amarga hoje,
Mas amanhã adoçará outra vez,
A meiguice virá da alma
A luz do Sol envolverá a face
E dela brotará um belo sorriso
Assim será, como sempre foi
Após uma névoa mais densa,
Sempre há um sopro de esperança
Recomeço, e recomeços ...

⁠A face da enganação está sempre maculada. Seja crítico ao enxergar as pessoas.

⁠O cheiro da noite só me causa dor.
Me lembra teu perfume, relembro o seu ardor.
Era intensidade de alma, intensidade de corpo, intensidade de amor.
Eu sei o que sou.
Posso ser louco, demônio, sua divindade, herege, pecador.
Olho o céu, quando chuva, sou gris; quando Sol, sem cor.
O peito, que um dia fora só paixão, hoje parece-me, ser só rancor.
Lembro-me que cada toque, cada beijo, trazia à sua face, aquele belo rubor.
Ébrio de paixão, o meu ser era só furor.
És a mais bela das flores, mulher, hoje eu invejo cada beija-flor.
Fui escravo de um coração, o qual acreditei ser o senhor.
Nem do império, que fantasio contigo, posso ser o imperador.
Só me restaram as vazias palavras, acabou-se meu pundonor.
Das minhas falácias, eu mesmo sou o trovador.
Vislumbro o horizonte e vejo o Sol se pôr.
Ali eu sei que vai se iniciar o meu torpor.
Pois quando a noite vem, o cheiro dela só me causa dor…

⁠Quando você se der conta, sou pior que você.

As palavras,
as ações,
têm muitas faces.
Tem momentos que
elas são flores,
outros, brilhos,
encantos,
magias, mas
também dores...