Existem Pessoas que Sao Flores

Algumas palavras são tão fortes que ao serem ditas de forma banal, deveria ser considerado pecado.

O Trem das Cinco e Quinze

Na Suíça, os trens são pontuais como o bater de um relógio de cuco. Foi às cinco e quinze da tarde, precisamente, que ela entrou no vagão carregando uma mala de rodinhas desengonçada e um livro sob o braço. Ele já estava lá, sentado próximo à janela, com os olhos perdidos nos Alpes que desfilavam como pinceladas brancas e cinzas. O sol de inverno, baixo e pálido, fazia o lago de Zurique cintilar à distância, como um espelho quebrado.

Ele a viu primeiro tropeçar no degrau do trem, recuperar o equilíbrio com uma risada abafada pelo cachecol vermelho. Ela se sentou diagonalmente a ele, dois assentos de distância. Entre eles, apenas o silêncio alpino e o leve rangido do trem nos trilhos. Até que, em algum momento após St. Gallen, ele perguntou, em um alemão hesitante, se ela sabia a que horas chegariam a Lucerna. Ela respondeu em inglês, com sotaque francês: "Você fala como quem decorou as frases de um manual ontem à noite". Ele riu, confessando que era brasileiro, um arquiteto em fuga de um projeto mal resolvido no Rio. Ela, por sua vez, era belga, pianista, voltando de um concerto em Viena onde havia tocado Chopin para uma plateia de casacos de pele e suspiros contidos.

No vagão-restaurante, dividiram uma garrafa de vinho branco suíço tão seco quanto o humor dela. Ele falou de linhas retas e concreto; ela, de escalas menores e metrônomo. Quando o trem atravessou um túnel, a escuridão os uniu mais do que a luz: naquele breu repentino, suas mãos se encontraram sobre a mesa de mármore, e nenhum dos dois soube dizer quem havia se movido primeiro.

Em Lucerna, desceram juntos, embora ela devesse seguir para Bruxelas e ele para Milão. Na plataforma número 3, sob o relógio que marcava sete e quarenta e três, ele lhe deu um cartão de visita rabiscado com o número de um hotel em Veneza. Ela lhe entregou uma partitura improvisada no verso de um mapa de trem, com notas que subiam e desciam como os trilhos que os haviam levado até ali. Prometeram escrever, ligar, encontrar-se na primavera. O beijo foi breve — um sopro de vapor no ar gelado —, mas suficiente para que, anos depois, ambos ainda se perguntassem se o gosto daquele momento havia sido de vinho, neve derretida ou simplesmente de *quase*.

Ele seguiu para o sul, onde o concreto de seus projetos ganharia raízes. Ela voltou ao norte, onde as teclas do piano a esperavam, frias e pacientes. Escreveram-se por um tempo, cartas que levavam semanas para cruzar a Europa, até que uma delas se perdeu no correio de Berna, e a outra, por orgulho ou cansaço, nunca foi reenviada.

Anos mais tarde, numa estação em Genebra, ele reconheceria uma melodia ao piano distante — *Nocturne op. 9 nº 2* — tocada por mãos que já não usavam anel. Sentado num banco, deixaria o trem das cinco e quinze partir sem ele, paralisado pela doce crueldade de um destino que os reunia apenas em segundas estrelas, estações erradas, e em todas as versões não vividas daquela tarde nos Alpes, onde o amor foi tão preciso quanto um horário de trem, e tão fugaz quanto o vapor de seu hálito misturando-se ao frio.

⁠vivo na certeza que todos os meus talentos e conhecimentos são temporários, e não quero que a vida seja justa o suficiente para me devolver a inocência de uma criança.

⁠⁠O respeito, a empatia e a cordialidade são princípios que devem estar intrínsecos em cada condutor. São valores fundamentais para um convívio social e harmônico na incessante busca pela paz no trânsito.

⁠Meus filhos são minhas artérias. Eles cadenciam as batidas do meu coração.

⁠Princípios são pilares que nos sustentam, negociá-los é prenunciar a própria queda.

⁠O relacionamento a dois não pode ser como matemática onde os números são frios e calculados. É necessário ser uma disciplina de história, onde são elaboradas ideias e cenas envolventes, com base nos sonhos, desejos e realizações de ambos. Onde os sentimentos estão em sintonia, provocando reações, aflorando as emoções, tocando a alma e compilando um belo e emocionante enredo de amor.

⁠⁠Em um mundo onde os criminosos são reverenciados, o honesto não passa de um maluco.

⁠Nossas atitudes são o detector de mentira das nossas palavras.

⁠As lágrimas que enchem os olhos são palavras escritas em um livro que talvez nunca será aberto.

⁠As frases que movem o coração de Deus não são as que posto nos status, mas aquelas que pronuncio em meio às lágrimas ao trancar a porta do meu quarto.

⁠Nossas boas ações provocam aplausos e reconhecimento, mas são nossas intenções que definirão nossa eternidade.

⁠Não são os versos que me inspiram o amor, mas o amor que me inspira os versos.

⁠Para aqueles que têm fé, todos os dias são extraordinários.

⁠Mulheres, não confiem em qualquer homem do seu círculo de amizade. Homens imaturos são moleques e levianos.

⁠Os bens que você deixar para seus filhos são chamados de herança. Os exemplos que você deixar são chamados de valores.

⁠As mais belas poesias não são fruto da habilidade do poeta, mais sim de suas angústias e alegrias vividas e histórias que nunca serão contadas.

⁠Me atiraram pedras, acreditando que as devolveria. As pedras são as palavras que preciso usar para compor as minhas poesias.

⁠As flechas que me atingem são transformadas em canetas nas minhas mãos.

⁠Casais em conflito não devem usar os filhos para se agredirem. Eles não são pedras.