Existem Pessoas que Sao Flores

Meus pensamentos são como pássaros de chumbo que tentam voar em direção ao sol, mas acabam sempre caindo no quintal da melancolia, com as asas feridas pela gravidade. Eu os recolho um a um, cuido de suas penas e espero o dia em que o peso se transformará em fôlego.

Minhas frases são como cartas colocadas em garrafas e jogadas no oceano da internet, sem saber se chegarão a alguma praia ou se afundarão no esquecimento. Se você está lendo isso, saiba que não está sozinho no seu naufrágio pessoal, eu também estou à deriva aqui.

O silêncio é o útero onde as melhores palavras são gestadas, mas é também o túmulo onde enterramos as coisas que nunca tivemos coragem de dizer. Eu vivo nesse intervalo entre o nascimento e o enterro, tentando parir frases que sobrevivam à minha própria morte.

Quando olho minhas cicatrizes, percebo que elas não são falhas, mas mapas de lugares onde um dia a minha esperança foi reduzida à poeira e ainda assim se recosturou.

Aceitar o caos cotidiano é entender que a pia cheia de louça e a mente cheia de dúvidas são apenas sinais de que a vida está acontecendo, de que há movimento na casa e que a estagnação é o único inimigo real que deveríamos temer ao acordar todas as manhãs.

A busca por sentido é uma estrada sem fim onde as paradas são mais importantes que o destino, pois é nos momentos de pausa, contemplando a poeira da estrada, que percebemos que o caminho em si é a resposta que tanto procurávamos em mapas inexistentes.

Carrego em mim versões que não resistiram ao tempo. São fragmentos de quem eu fui e precisei abandonar para seguir adiante. Às vezes sinto falta até das dores antigas. Elas, ao menos, eram conhecidas, este vazio novo ainda me nomeia.

Não é falta de força. É excesso de peso carregado em silêncio. São histórias que ninguém viu, guerras que ninguém nomeou, e ainda assim me cobram como se nada tivesse acontecido.

Carrego cicatrizes que ninguém vê.
Mas são elas que moldam meus passos, minhas escolhas, meus medos e minhas pausas. Elas me acompanham como sombras discretas. E, mesmo invisíveis, determinam muito do que eu sou.

Algumas almas são feitas de cicatrizes organizadas.

Nem toda esperança é luminosa, algumas são discretas como velas ao vento.

As cicatrizes são o preço de uma lucidez que ninguém desejaria comprar. Elas ensinam que viver não é permanecer intacto, mas sobreviver àquilo que tinha o poder de nos destruir.

Nem todo fim é uma tragédia, alguns são apenas o espaço necessário para a vida renascer.

Nem todas as cicatrizes sangram aos olhos de quem passa, as piores são justamente aquelas que permanecem invisíveis. Elas habitam nos cantos mais esquecidos do peito, doendo apenas quando o mundo exige de nós um sorriso que não temos. Sobreviver é o ato diário de carregar esse peso em segredo enquanto o resto do mundo continua girando.


- Tiago Scheimann

​"A soberba e a ingratidão são as raízes sutis de toda ruína. Quem se eleva acima dos outros esquece a terra onde pisa — e quem não reconhece as mãos que o apoiaram acaba caindo sozinho." ⁠

Tem quem veja tudo acontecer
Sem parecer fazer nada
Mas são passos invisíveis
Que a vida inteira foram dados

Religião e política são cocktails humanos; bebem-se entre as guerras e os deuses.

A pintura e a música são dotes de inteligência humana em que os deuses não interferem.

Os amores mais atraentes
são os inesperados.
Aqueles que o teu coração
apresenta à tua alma.

⁠Encontra-me onde as almas são de carne.