Eu sou assim Completamente Indefinida
Eu nunca sei bem por onde começar...
Mas falar sobre sentimentos nunca foi fácil,
ainda mais nos dias de hoje.
Será que as pessoas me escutam?
Será que quem lê o que eu escrevo
Angústia,
Frustração,
Ansiedade,
Indignação,
Insuficiência.
Talvez, eu precise de alguém que te ouça e te entenda de verdade,
não alguém me olhe com aquela cara de:
"nossa, de novo falando sobre coisas que ninguém entende?"
Dizem que depois de compartilhar sentimentos sinceros,
o arrependimento vem logo em seguida...
Ponte para o paraíso
Quando eu era doce
Ensinaram-me a ser amargo
Foi isso que a vida me trouxe
E eu aceitei de bom grado.
Lembro-me tão bem como se fosse hoje
No final da praça existia um lago
Tentaram afogar-me para que eu fosse
para um lugar bem longe
Isso causou muitos estrago
Ao cair da noite
Ninguém ouve, ninguém ouve
O que houve comigo, o que houve comigo
Ninguém ouve, ninguém ouve
O que houve comigo, o que houve comigo
Acabou-se o meu chorinco
Sobrepos-se o meu sorriso
Podem ver no horizonte
É chamada de ponte para o paraíso
O meu gesto de carinho
Tentaram afogar-me para que eu fosse
para um lugar bem longe
Isso causou muitos estragos
Ao cair da noite
Ninguém ouve, ninguém ouve
O que houve comigo, o que houve comigo
Ninguém ouve, ninguém ouve
O que houve comigo, o que houve comigo
Eu escrevo, mas as palavras parecem mais pesadas do que eu esperava. Cada uma delas carrega um fardo que eu não consigo carregar sozinho. Tento organizar tudo o que sinto dentro de mim, mas elas se entrelaçam, se confundem, se distorcem. A cada frase, uma dor, uma angústia que me acompanha sem pedir licença, e o medo de ser mal interpretado me consome. Eu tentei falar, tentei explicar, mas parece que o mundo só consegue enxergar a fragilidade de um ser humano quando ele está caído, já exausto de lutar.
Talvez o meu maior erro tenha sido acreditar que alguém poderia entender. Porque, a cada palavra que eu entreguei, fui tratado como se fosse fraco. Meu ponto fraco foi justamente a tentativa de ser entendido. Mas ninguém viu o quanto essa tentativa me destruiu por dentro. Cada conversa que tentei, cada expressão de dor que revelei, me distanciou ainda mais de quem eu sou. Agora, resta apenas o vazio de um coração que se fechou, com medo de mais uma ferida.
Escrevo porque é tudo o que me resta. Não posso mais falar, porque as palavras já foram mal interpretadas demais. Não posso mais expor meus sentimentos, porque já não sou mais visto como alguém que sente, mas como alguém que só se lamenta. O silêncio se tornou o meu único refúgio, mas mesmo ele não é suficiente para curar a dor. Sinto-me só, mais só do que nunca, e talvez, quem sabe, em algum momento, alguém encontre esses pedaços de mim que restaram em um bloco de notas, e entenda tudo o que eu fui e não pude ser.
E, no fundo, é isso que me assusta. Talvez, quando me encontrarem, será tarde demais. Talvez, quando virem minhas palavras, já não haja mais nada para ser dito, porque eu terei me perdido entre elas. Isso me dilacera, mas é o preço que se paga por tentar sentir demais em um mundo que não sabe mais como ouvir.
Serei eu, aquele que irá segurar suas mãos, aquele que vai está contigo em todos os momentos, sendo lendo um livro, um autor, ou até mesmo me molhando na chuva de nossas consciências, e quando houver chuva, dançaremos como uma só pessoa!
"E quando eu vi isso, vi o céu e os seus céus, que estavam em desordem, e vi como toda a criação estava em constante agitação. E vi um trono elevado, e uma figura humana estava sentada sobre ele." – Enoque 14:8-9
Em meio à escuridão que me envolvia, à tristeza que me oprimia e à solidão que me acompanhava, eu despertei para a minha própria importância. Pois, naquele momento, percebi que ninguém estava lá para me salvar, apenas eu mesmo.
Eu não posso me dar luxo de ser frágil, de me fazer de vítima, de ficar de mi-mi-mi...
Ah, não espero que ninguém me defenda ou tenha pena de mim.
Vim ao mundo pra lutar e trabalhar muito, e ser forte é consequência.
Se eu fosse recordar do meu passado não sobreviveria no meu presente mas preciso do passado pra construir o meu futuro.
Meu erro foi crer que eu era importante,
mas sigo a sentir tua ausência cortante.
Pois mesmo ilusão, me fazia encantar
o modo em que soubeste me amar.
Tua graça, teu toque, tua educação,
o afeto envolto em doce expressão,
teu amor, ainda que mera aparência,
fez-se em mim profunda carência.
Ao te perder, me parti sem medida,
milhares de pedaços sem guarida.
E agora, na sombra do que já não há,
as vozes em mim não cessam de assombrar.
Mamãe sempre me dizia para não ir muito longe no futuro, pois um dia eu decidiria nunca mais voltar. Embora odeie seu pensamento e tente provar que está errada, é de mim que tenho medo. Tenho medo que ela esteja certa. As vezes questiono a racionalidade das minhas ações. Tenho medo de quando atravessar o oceano e quando os portões de fecharem atrás de mim, seja como chegar em casa.
Quando não estou escrevendo, eu simplesmente não sei como se escreve. E se não soasse infantil e falsa a pergunta das mais sinceras, eu escolheria um amigo escritor e lhe perguntaria: como é que se escreve?
Só me considerarei escritora no dia em que eu disser: sei como se escreve.
Você sempre me perguntava se eu continuaria sua luta caso algo acontecesse. Eu ficava calada, sem saber o que dizer. Hoje, eu digo que continuarei sua luta (...) até o fim.
Com consciência ou sem consciência de luta, eu marcharei na sua luta, (...) pro que der e vier.
