Eu Sofro porque te Amo Pensa um pouco em Mi

Feliz porque daqui a pouco será hora de dormir e não há lugar no mundo mais acolhedor do que sua cama.

Estamos todos um pouco estranhos. E a vida é um pouco estranha. E quando encontramos alguém cuja estranheza é compatível com a nossa, nós nos juntamos a essa pessoa e caímos nessa esquisitice mutuamente satisfatória a que chamamos de verdadeiro amor.

As pessoas com privilégios preferem arriscar a sua própria destruição a perderem um pouco da sua vantagem material.

Em cada um de nós existe um pouco de nós todos.

Para suportar a sua própria história, cada um acrescenta-lhe um pouco de lenda.

O néscio pode associar-se a um sábio toda a sua vida, mas percebe tão pouco da verdade como a colher do gosto da sopa. O homem inteligente pode associar-se a um sábio por um minuto, e perceber tanto da verdade quanto o paladar do sabor da sopa.

Mas a bela juventude é como um sonho frágil, / que dura pouco: sobre a cabeça do homem / logo pende a funesta, a horrível velhice, / que o torna, ao mesmo tempo, disforme e desprezado, / envolve os olhos e a alma, destrói-os e ofusca-os.

Muito poucas pessoas quiseram verdadeiramente sequer um momento só da sua vida, como tão-pouco amaram.

Para se ser completamente Homem, indispensável se torna ser um pouco mais e um pouco menos do que homem.

Para agir corretamente no governo de um Estado, é preciso ouvir muito e falar pouco.

Ninguém aqui morre só a sua morte; / é um pouco de nós todos que se vai / e naquele que nasce há um pouco de todos nós / que se torna outro.

O muito torna-se pouco com desejar um pouco mais.

Um pouco de insensatez de vez em quando é apreciado pelos homens mais sábios.

Se um pouco de conhecimento é perigoso, onde está o homem que conhece tanto a ponto de estar fora de perigo?.

Um homem bom pode ser pouco inteligente. Mas é imprescindível que um homem mau tenha a cabeça funcionando muito bem.

Nunca desanime. Às vezes é só um pouco mais além.

Muito transforma-se em pouco se se deseja um pouco mais.

Nada Fica

Nada fica de nada. Nada somos.
Um pouco ao sol e ao ar nos atrasamos
Da irrespirável treva que nos pese
Da humilde terra imposta,
Cadáveres adiados que procriam.

Leis feitas, estátuas vistas, odes findas —
Tudo tem cova sua. Se nós, carnes
A que um íntimo sol dá sangue, temos
Poente, por que não elas?
Somos contos contando contos, nada.

Tente sempre ser um pouco mais simpático que o necessário.

Onde o homem se apercebe que há um pouco de ordem, supõe imediatamente ser demais.