Eu Sofro porque te Amo Pensa um pouco em Mi

Quando falares fala pouco, pois quanto menor for o número de palavras tanto menos errarás.

Pouco ama aquele que pode dizer quanto ama.

Quão pouco tempo é preciso para mudar todas as coisas! Natureza de fonte serena, com que facilidade te esqueces.

A infelicidade mostrou-me, pouco a pouco, outra religião bem diferente da religião ensinada pelos homens.

Pouco nos importa o êxito. Trata-se de sermos grandes e não de o parecermos.

O heroísmo de pouco vale, a felicidade é mais difícil.

As cadeias do hábito são, em geral, pouco sólidas para serem sentidas, até que se tornem fortes demais para serem partidas.

O pouco que sei devo-o à minha ignorância.

A ignorância, lidando muito, aproveita pouco: a inteligência, diminuindo o trabalho, aumenta o produto e o proveito.

As obras de arte são uma infinita solidão: nada as pode alcançar tão pouco quanto a crítica.

As dores grandes duram pouco, aquelas que duram de fato não são grandes.

Queixam-se muitos de pouco dinheiro, outros de pouca sorte, alguns de pouca memória, nenhum de pouco juízo.

O homem tem muito para saber e pouco para viver; e não vive se não souber nada.

Pouco saber exalta o nosso amor-próprio, muito saber humilha-o.

O bom homem promete pouco e faz muito; o malvado promete muito e não faz nada.

Estimamos pouco aquilo que obtemos com demasiada facilidade.

As paixões perdoam tão pouco quanto as leis humanas, e raciocinam com mais justeza: não se apoiam elas numa consciência que lhes é própria, infalível como o é um instinto?

De amor eu não morro
De paixão eu não sofro
Quem quiser me amar
Tem que fazer gostoso!

Eu tentei com todas as forças amar você e agora sofro com todas as forças pelo buraco que ficou entre o sofá e a planta e o meu coração. Você vai embora e eu vou voltar para as minhas manhãs com o iogurte que eu odeio mas que é a única coisa que passa pela garganta quando o dia tem que começar. Vou voltar para aqueles e-mails chatos de pessoas que eu odeio mas que pagam esse apartamento sem você. E ficar me perguntando de novo para quem mesmo eu tenho que ser porque só tem graça ser para alguém. E que se foda o amor próprio.

Volto-me então para o meu rico nada interior. E grito: eu sinto, eu sofro, eu me alegro, eu me comovo. Só o meu enigma me interessa.