Eu Prefiro ser essa Metamorfose Ambulante

⁠O coro e o desaforo do moço fazem parte da idade, mas não podem ser soltos ao gosto.

Exigem um esboço — de limites, de rumo, de estrada —, pois sem norte, a juventude se perde na própria pisada.

Cabe ao adulto, com firmeza, tato e sabedoria, ser guia, para que o impulso não vire ruína; sem freio, a juventude se atropela na própria sina.

⁠Nem tudo precisa ser dito.
Nem todo gesto precisa defesa.
Nem toda ação pede explicação.

Às vezes, basta fazer — e deixar que o tempo cuide do entendimento.

⁠Trump se preocupa mais em alimentar sua vaidade, ser tratado como vencedor, do que com qualquer conquista real.

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É fácil ter fé quando tudo dói.
Difícil é ser fiel quando tudo vai bem.
Tem crente que ora na dor e peca na calmaria.
Que busca a cruz no vale, e a abandona no monte.
Quer livramento, mas não quer conserto.
Quer promessa, mas sem arrependimento.

⁠O céu

O céu é uma realidade! Só que o céu, não vai ser lá numa nuvem. Os crentes não vão ser anjinhos com com asas em cima de nuvens. O céu vai ser numa nova Terra, em que não haverá mais mar. Céu e terra serão a mesma realidade!

⁠A Sabedoria reside em aceitar a realidade e valorizar a amizade existente, que pode ser uma fonte de apoio e alegria.

⁠Coisa linda, não posso te esquecer.
Teu sorriso acende meu peito, viraste saudade antes de ser lembrança,
morando em mim como uma doce canção que toca no silêncio do meu coração. Teu olhar mora em mim...
— Fram Lima —

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O silêncio encarnado pode ser todos os sons que podem ser ouvidos, como um mar esverdeado refletindo uma luz alaranjada, com o som da suavidade.

Uma casa feita de ausências. Sua estrutura seria feita de silêncio e palavras não ditas.

Um relogio que demole o futuro está parado no passado, estrangulando o futuro e perdido do agora. Precisa de cuidados, dos futuros abortados, talvez alguns seriam preciosos.

A saudade circula em duas existencias. É abstrata. Circula entre corações e o universo. Tem sempre som de dor, daquilo que poderia ter sido e não foi, como uma flor açucena que morre antes de nascer.

O som de uma casa que nunca existiu tem som do momento que antecede uma demolição. Cheiro de passado desconstruído, perdido em pedras e poeiras.

Um homem que morreu e virou estrela em outra constelação vira saudade primordial.

Frases escritas por dois seres que não existem, mas se amam:Eu te amo com os olhos fechados ete enxergo em meus sonhos, onde te faço realidade em minha transcendência.

Um fastasma que não acredita na morte fala: Eis que venho para ficar, com a passagem só de vinda e a eternidade será minha velha companheira.

Uma estrela feita de silencio coincide com a explosão de uma estrela abundante de palavras. Vivem momentos existenciais opostos.

⁠Não se permita ser a piada de ninguém.

⁠As virtudes são infinitas. Certamente não as abarcamos todas. Ter consciência disso pode ser nossa primeira [virtude].

⁠As vitórias nem sempre eram previsíveis, mas, como a vovó sempre dizia, às vezes é melhor ser sortudo do que bom.

⁠Não acredito que existem táxis sem taxistas, namoradas de IA e que agora pode ser o fim do golfe tradicional.

Se você quer ser um líder de verdade, saiba que sua maior tarefa é ser o primeiro a mudar a si mesmo.⁠

⁠Em termos de amor me sinto no destino. E hoje o meu caminhar é um passeio no mundo do "ser feliz". Não busco mais, o sinto intenso onde vivo.

⁠Deve ser triste saber que o deus em que você acreditou a vida inteira faz parte de um grande jogo de manipulação. Mas, pelo menos, você descobriu a farsa antes. E os que morrerão acreditando cegamente em céu e inferno?

⁠Um dos principais propósitos de ser abalado pelo sofrimento é que nossa Fé se torne mais inabalável.

SONHAR É COMEÇO

Nunca fui o que sonhei ser.
Mas ainda sonho.
E, às vezes, entre os escombros de mim,
Reluz a centelha do que ainda posso ser.

Mas o sonhar é vasto.
É como mar sem barco.
É o grito que ninguém escuta
Porque ficou preso na garganta do tempo.
É o mapa desenhado em nuvem,
Que muda antes da bússola apontar.

O poeta disse que tinha em si
Todos os sonhos do mundo.
E tinha mesmo, como quem verte o infinito
Na moldura imóvel da poesia.
Seu verso ardia, mas não queimava o chão.
Seu sonho era chama
Que não incendiava o tempo.

Eu também sonhei, incontáveis vezes,
Mas aprendi a não me bastar do sonho.
Porque o sonho, quando não encontra os pés,
Apodrece na alma.

Já falhei muito
Nas palavras que calei.
Nas estradas que não tive coragem de abrir.
Quando fiz o que não deveria ter feito.
Quando não fiz, e era tudo o que me restava.
Quando me movi por impulso,
E quando não hesitei por orgulho.
Quando fiz o que precisava ser feito
E ainda assim, não era o que deveria.
Falhei quando tentei ser alguém que não era,
E quando neguei quem sou.

Mas descobri que o fracasso
É só uma dobra do tempo
Quando ainda se caminha.

Há quem sonhe e durma.
Há quem sonhe e desperte.
E caminhe, mesmo sem certeza,
Mesmo sob o peso das madrugadas.
Com o rosto ao vento,
A mão aberta,
E o risco do ridículo pendendo dos ombros.

A beleza do sonho não está em si,
Mas no que dele nasce.
No gesto, no passo,
No dia que se permite ser outro.

E eu?
Sou o que sonha, e continuará sonhando.
Mas não como antes.
Agora, sonho com os olhos abertos,
Com os pés atentos ao chão
E a memória das quedas sussurrando cautela.
Porque aprendi que sonhar
É também vigiar o caminho..

Sonhar é começo.


O resto é vida em movimento.




MAGNO RIBEIRO, Wittembergue⁠

Um cego e surdo na selva tem menos chances de ser destroçado por um leão do um manipulável, você deixaria um leão te destroçar?

⁠Entre minha costela esquerda e o baço,
ele instalou seu ateliê:
um ser que não é meu,
e que, no entanto, me conhece mais do que eu.

Não trouxe flores —
apenas o silêncio que já habitava minha boca
antes mesmo que eu aprendesse a mentir.

Veio como vêm as coisas irremediáveis:
sem alarde,
sem pedir licença,
sem se importar se eu estava pronto.

Chegou sem fazer barulho,
apenas se aninhou,
como se sempre tivesse estado ali.
Como se o corpo fosse seu
antes de ser meu.

Limitou-se a ocupar o espaço
que eu, ingênuo, julgava vazio.

Não paga aluguel,
mas exige tudo: os sonhos que engoli antes de sonhar,
as margens dos meus livros
sujas de hesitações,
a primeira palavra
que travei na garganta.

Não fala.
Não precisa.
É o hiato entre um pensamento e outro,
o instante suspenso antes do tombo,
a sombra que se alonga no meu cansaço.

Ele não dorme.
Fica acordado à noite,
costurando meus pesadelos.
E quando meu corpo — traidor — se entrega ao sono,
ele deita-se ao meu lado
e sonha os meus sonhos
melhor do que eu.

Às vezes, penso que sou ele.
Ou que ele me esculpiu
enquanto eu fingia estar vivo.

Move-se sob a pele,
apaga-me aos poucos no reflexo do espelho, mistura seu medo com meu suor.
Seus argumentos crescem em meus interstícios,
como ervas daninhas entre rachaduras.

Já tentei revoltas.
Ergui fortalezas de papel.
Quis incendiar a casa toda.
Tentei ser dono de mim.
Mas como arrancar da carne
aquilo que já se tornou carne?

Há dias em que temo
que esse vazio
seja a única herança que deixarei.
A certeza de que, um dia,
vou olhar para dentro
e não reconhecer
nem o vazio.

Talvez um dia eu acorde,
e ele terá ido embora.
Ou talvez eu acorde,
e já não reste
ninguém.

Nunca saberemos o quão forte somos até que ser forte seja a única escolha. Quando algo desafiador acontecer você tem três escolhas: deixar isso definir você, deixar isso destruir você ou fazer isso te deixar mais forte.
Jefferson Francica