Eu e Voce de Luiz Antonio Gasparetto

Defender o imperfeito é tornar-se cúmplice da imperfeição.

À cada amanhecer , me lembro que é novo tempo
Lembro que o passado nao esta no meu alcance
Lembro que o hoje é o reflexo do ontem
Lembro que existe tempo, muito tempo
E que por mais que houvesse tempo para construir o passado , presente e o futuro
Os dias e as horas nao iriam nos pertencer

Nao queira dar prazo de validade as coisas de Deus
Se nao nos foi revelado nem através da bíblia o fim dos tempo
Quem dirá falsos profetas , ciência e sacerdotes.
É o livre arbítrio misturados e apimentados com mistério
Unidos a só uma intenção de transformação e preparo
Amor, nao medo.

Amores perfeitos só vão existir quando perceber que dos erros se fazem acertos.

Pensar pequeno, é pensar no passado. Por este, nada podemos fazer. Pensar grande, é pensar no futuro. Por este sim, podemos fazer.

"Dentre suas belezas a que mais me atrai és simplesmente a que nao posso ver , apenas ouvir e sentir".

"Se sua boca esconde, seus olhos entregam"

Não faço questão de pessoas que não fazem questão de mim.Simples assim!

Sorrir é sábio;
Aquece a alma;
Preenche o vazio!

Segue o teu coração ele é a tua maior Bússola.

"Amor, o ridículo da vida." O amor não é ridículo. Ridículo é quem não sabe amar.

Prefiro ouvir ‘palavrões’ sinceros e verdadeiros a ouvir palavras doces e falsas...

Bajulações são ótimas.
Transformam nosso ego e ajudam na autoestima.
Mas críticas são as que nos fazem mais fortes, conscientes e nos tornam mais humanos.

Pobre Brasil e pobre de nós Brasileiros de caráter e ética, vai chegar o dia que seremos tratados como a escória da sociedade por termos valores morais.

Época em que os pilotos eram feitos de aço, quando ouviam o ronco do motor ficavam com as mãos trêmulas, olhos vermelhos e boca seca, implorando para acelerar sem medo das consequências...

É pouca inteligência, para muita gente querendo discutir política.

A maioria das pessoas
precisam se preocupar
em viver,
enquanto estiverem vivas.
Existe vida
antes da morte?

Pensador do UOL

No silêncio que a tela guarda,
uma palavra ousa nascer,
pequena chama que arde,
na mente pronta a escrever.

Pensar é abrir clareiras,
num mundo turvo, sem chão,
é fazer das ideias bandeiras,
na luta serena da razão.

Entre versos, dúvidas, ecos,
o pensamento se faz farol,
guiando os olhos perplexos,
do leitor que busca o sol.

Não há pressa, nem vaidade,
apenas o sopro essencial:
refletir é semear verdades
no campo vasto e digital.

Trono de areia


Dizem que um homem ergueu torres de vento,
coroou-se com ouro que cega o próprio sol,
e acreditou que as marés lhe obedeciam
como cães adestrados na praia.


Ele marcha sobre desertos férteis,
semeando cinzas como se fossem trigo,
e chama isso de vitória.
Enquanto isso, os rios sussurram em segredo:
“a água não bebe mentira,
a justiça sempre chega até o mar.”


O céu, paciente, ri em trovões contidos,
porque sabe que nenhuma coroa de barro
sobrevive ao sopro que molda tempestades.


Ele, vaidoso, conversa com seu reflexo,
e o espelho, cansado, quebra-se em silêncio.
As estrelas, de tão antigas,
olham para sua altivez como se fosse brinquedo
de criança distraída.


Pois quem pensa mover o mundo
com os punhos fechados,
acaba esmagado pela própria sombra.


E no tribunal secreto das montanhas,
onde a neve é juíza e o tempo é escriba,
ficará registrado:
nenhum homem jamais dançou acima da Verdade,
pois a Criação não se curva
a quem acredita ser maior que o Criador.

Ecos do deserto

No silêncio que engole a madrugada,
Sento-me ante o vazio das palavras,
Cada letra, um eco de minha nada,
Cada verso, uma sombra que não se lavra.

O vento atravessa minha mente seca,
Rasga lembranças, assombra memórias,
E cada rima que em vão se mece,
É um espectro a percorrer meus labirintos sombrios.

A pena treme, temendo a reprovação,
Do poeta que habita meu próprio peito;
Seus olhos de carvão queimam a criação,
Transformam sonho em pó, e esperança em leito.

Oh, tormento de moldar o intangível,
De buscar a luz no deserto da mente!
A inspiração foge, cruel e incrível,
E a dor do não-criado é eternamente presente.

Assim navego, entre dor e vazio,
Escravo do eco de minhas próprias exigências;
Cada linha que nasce é um desafio frio,
Cada verso, um lamento de minhas inconsistências.

E se um dia a poesia me libertar,
Que seja na aridez que aprendi a sofrer;
Pois só quem se perde no próprio olhar
Sabe a dor de escrever e jamais se ver.