Eu Desejei mais do que Voce

⁠Acredite,confie mais
na justiça brasileira,
ou prefere ser injustiçado
umaa vida inteira.

⁠O meu amor pela poesia,
surgiu pela necessidade de
refletir,e pensar mais sobre mim,
mas meus pensamentos vagos,e
distante da realidade,me fez procurar
algo me inspirava a verdade,aí a leitura
se tornou primordial,ler agora é o meu
habitual,a poesia me acompanha em
quase tudo,ele é o meu refúgio,queria
muito ser poeta sonhadora,mas isso
me tornaria apenas uma lacradora,não
uma pensadora,pensar de uma forma
ampliada sobre o mundo,é também falar
dos absurdos,infelizmente o amor não é
absoluto,mas o meu amor pela poesia
supera tudo,escrevo versos não por um
mero capricho,ou tornar bonito o meu
rabisco,mas pra tornar o teu pensamento
mais aguçado,e crítico,essa é a importância dos meus escritos..

⁠O vazio deixado por alguém pode ser mais sentido que agitação de muitos

Ela é uma mulher cheia de sorrisos
Mais por dentro está gritando.⁠

Evoluir é pra todos, mais poucos evoluem.

⁠Meu coração pode até ser sensível de mais Meus punhos não.

⁠Não é o mais caro que dura muito mais
Ou o simples que dura pouco
É o cuidado com o que é seu que faz ser duradouro.

⁠"Problemas" Aos olhos dos que vêem é tudo mais fácil, simples de resolver.

⁠Exale amor, exale mais e mais amor.

⁠Confiar hoje em dia já é difícil
E ainda mais quando alguém te dá motivo pra desconfiar.

⁠Nunca perca a fé, por mais que os problemas parecem nunca terem um fim.

⁠Sonhar é bom, mais sonhar contigo, aaaaaaaaah....❤

"Esse teu jeito simples
Te deita tão mais incrível "

⁠Se ela soubesse o quanto é tão linda sorrindo
Ela sorria mais vezes.

⁠Mentalmente cansada, talvez seja porque me entrego de mais em tudo que faço.

Como se vai apagando
Uma hora se vai algo pequeno e o pequeno não aparece mais, outra hora, outras coisas que o tamanho já não importa, pois a porta apesar de aberta não vê mais passar por ela coisa alguma que a atravessou um dia, uma hora, um momento. E assim um pontinho vai virando algo irreconhecível, uma nova figura, um novo desenho do lado de fora perdido na imensidão e do lado de dentro vazio. Palavras são ditas, atitudes são tomadas, consequências inesperadas por mentes pequenas que só conhecem e reconhecem a si mesmas.
Assim a chuva chega e lava e apaga os traços pelo caminho e depois de muito caminho andado não se tem como voltar, pois as migalhas demarcadoras já não estão lá. É como uma ideia que parecia incrível, fantástica, de tirar o folego que rapidamente se expressa com o grafite roçando o papel e neste roçar para lá e para cá. Freneticamente as linhas vão sendo escritas seguindo a empolgação que vislumbrou algo incrível no final onde a vista e coração alcançam. A cada palavra sobem os batimentos, emoções se acumulam, prazeres são experimentados e vivências são sentidas.
A pequenez de um ouvido que só ouve a se próprio vai corrompendo os atos, arrancando a empolgação, desmanchando as emoções, desmontando a sensação do que poderia ter sido, mas não foi. Perdido em meio a simulados, desatenções, descuidados, elucubrações irreais da falta da justa medida da igualdade da vida. Sentimentos escondidos nos ocos das árvores, mentiras expostas em vitrines coloridas, verdades protegidas por emaranhados espinheiros.
O grafite quebra, a folha rasga, o folego sustenta a corrida para longe, a linha se vai com a borracha, o vislumbre encara frente a frente a realidade e tudo vai se apagando. E tudo vai se transformando, a árvore podre cai, o espinheiro sede, e como no fim do carnaval as mascarás caem.
Tudo limpo, tudo claro, a chuva lava e alimenta, a lua cumpre seu ciclo e o sol deita a energia, o velho se transforma em húmus para alimentar de experiência o jardim. Ali então começa a surgir novo bosque, mais belo, mais forte, mais verdadeiro e escancarado, sem ocos, sem buracos, sombras belas, linhas novas iniciam novo livro, novos capítulos.

Neste sentido a visão apesar de ser o sentido mais utilizado, parece ser o mais imperfeito e sem sentido. Claro que o sentido de tudo isto é exatamente não ter sentido, nem mesmo no que se sente, pois tudo pode ser verdadeiro ou ilusório não importando o caminho que se segue. Cada coisa vista, tocada, cheirada ou degustada é o resultado de inúmeras interações que lhe alteram a natureza exata.

Fragmento de um pensamento escrito

O que seria mais importante do que ter idéias próprias? Pensar é um atributo que pertence a todos, mas praticado por poucos. A repetição de frases requentadas, fora do contexto onde foram produzidas ou supostamente assinadas por alguma pessoa notória é a essência da modernidade.
Nada contra beber da fonte, daqueles que produziram, com seus cérebros, idéias com que se identifique ou não. Mas leia pelo menos o texto todo e o livro todo e procure pensar a respeito do que foi dito.
Seu cérebro merece ser tratado tão bem quanto seu corpo.....

Sobre os Dias
A vida é mais interessante numa estrada de terra, numa viela de pedras, numa trilha sem lógica que leva ao alto da serra por varas matos e escaladas ofegantes, pulmão queimando, coração a mil, sentidos à flor da pele e frios agudos na barriga e espinha!

Mistura de letras

Longe de casa a mais de uma semana o vento, ventania me leva sem destino como suspeito de um crime perfeito, mas crimes perfeitos não deixam suspeitos.
Desculpe o auê, eu não queria magoar você, mas é preciso amor para poder pulsar.
Nesta metamorfose ambulante sigo sempre em frente, não tenho tempo a perder. Sei que faço isso para esquecer que estranho seria se eu não me apaixonasse por você.
Quando não tiver mais nada, nem chão, nem escada, escudo ou espada, seu coração acordará enquanto lá fora a lua erradia a glória e eu só pesso quem sabe vida não sonhar.
E sobre aquela conversa que não terminamos ontem, agora não adianta espalhar wanted dead or alive.
Olhos nos olhos, quero ver o que você diz e estranho, mas me sinto como um velho amigo seu e agora o mundo esta ao contrário e você nem percebeu.
But lovers always come and lovers always go.