Especie

Sou uma espécie estranha e rara, que às vezes se encolhe de medo da vida até quase sumir. Mas, quando resolvo me reerguer, sou capaz de me tornar grande, bem grande... Na verdade, enorme em minha infinda capacidade de auto recomposição.
Sou como uma velha águia, que se esquiva e se esconde... Envergonhada, se isola do mundo á sua volta, esperando pelo fim e prepara-se para morrer. Solitariamente, entra em um processo de auto flagelo, rogando apenas para que ninguém chegue tão perto, a ponto de perceber as suas fragilidades.
Ás vezes, me mutilo emocionalmente e arranco as minhas vontades e expectativas a unha. E, quando penso que já vivi tudo e que vou morrer, brota em meu ser uma força descomunal. Subo ao topo da montanha da vida, levanto voo, e recomeço novamente.

O ser humano não foi treinado para lidar com as perdas. Somos uma espécie recheada de sentimentos de todos os tipos. Tudo dói. Tudo machuca, faz ferida, mexe e altera o funcionamento de cada órgão de nosso corpo.

A construção frágil se destruirá sozinha na evolução da espécie.

o amor é uma espécie de entrega por inteiro,é como se um passáro desse as asas dele pra você,para que dali em diante você cuide dos caminhos dele,cuide dele. é uma confiança completa, é a certeza de que seu coração vai ser bem cuidado e que vocês vão encontrar paz um no abraço do outro. É a sua vida dentro da vida de outra pessoa, é saber que quando precisar vai ter um ombro amigo,um sorriso animador e um beijo carinhoso. é juntar todas as decepções anteriores e perceber que tudo aquilo só te preparou pro dia de hoje,o dia da sua felicidade;o dia em que finalmente você ia ser feliz com alguém. Depois de tantas coisas ruins,vem as coisas boas. No fim,tudo se encaixa perfeitamente assim como seu coração se encaixa ao meu,assim como suas mãos se encaixam nas minhas.

Os animais quando atacam os seres humanos ou outros animais da sua espécie, se baseiam na auto defesa ou na cadeia alimentar. Relativo ao instinto!
Mas e os seres humanos, atacam baseados em quê?

Na ganância?!

Pensem o que quiserem a meu respeito, eu não ligo. Sou uma espécie rara, sou liberto, sou desapegado, sou pleno e aceito a minha vida como ela é. Enquanto muitos buscam um amor sincero, amigos verdadeiros e uma consciência tranqüila, eu estou aqui, à sombra do sossego e desfrutando há tempos de todas essas conquistas. E nem venham me dizer que é apenas sorte. Na verdade, pra ter o que se quer, a gente tem que merecer. Quer também? Então faça por onde.

Eu pensara até então que, de certa forma, toda minha evolução conduzira lentamente a uma espécie de não-precisar-de-ninguém.

Estou com fome de alguma coisa que nem sei o nome, uma espécie de mistura mágica que possa anestesiar o estômago e alimentar a alma.

Tinha que existir uma espécie de Educação Sentimental na escola, assim a gente aprenderia a lidar com pessoas que hoje dizem te amo e amanhã mal conseguem olhar no olho.

Meu desalento é uma espécie de ressaca existencial. Contudo, coleciono determinadas esperanças firmes e fundamentais.

Todos os homens são aptos a perpetuar a espécie;
mas a natureza forma e escolhe
aqueles que são dignos de perpetuar uma idéia.

O QUE É SAUDADE?

Saudade é uma espécie de ácaro da alma. Quando nos damos conta fomos atacados sem perceber. E nem sempre é preciso estar longe das pessoas ou momentos. Ela se instala até mesmo antes das distancias acontecerem.

Distante, do RIo, me sinto um pouco traidora. Como uma espécie de avó que não assiste o próprio parto da filha, não escuta o primeiro choro do neto. Minha obrigação era estar lá, espiando o céu, junto com os outros, interpretando o barulho dos trovões, ou se não houver trovões, apurando o olhar e o ouvido para detectar por outros indícios a tristeza ou a esperança.

me resumo em um ANINAL. CUIDADO!. Ainda não escolhi de qual especie estou me transformando!

A fé em Deus é como se guiar por meio de um farol (espécie de torre encimada por um candeeiro móvel, ou projetor, para dar sinais de luz aos navegantes), no momento em que o barco da nossa existência começa a naufragar, e se jogando de um lado para outro se quebra em várias partes, causando estragos em todos os sentidos e ao mesmo tempo afunda até ao mais profundo abismo, é a luz, a luz é que nos dará a direção certa rumo à vida.

"Racistas só podem ser alguma espécie inferior aos Homo sapiens, que aflora, infelizmente em dias
atuais como um vírus incrustado na demência pior: a burrice! Herança Maldita!
Até hoje não sabem o que é adaptação ao meio, o por que da porcentagem e a existência da melanina na nossa pele, dentre outras características fenotípicas, piorou entender o momento genótipo. Coitados! É o unico prazer/orgarmo, que tem na vida... Triste vida... Eu não posso ter pena!!"

Há, por exemplo, entre as mariposas, certa espécie noturna da qual as fêmeas são em número muito mais reduzido do que os machos. As mariposas se reproduzem da mesma maneira que todos os outros insetos: o macho fecunda a fêmea, e esta põe ovos. Quando se captura uma dessas fêmeas (e numerosos naturalistas já comprovaram o fato), os machos vão dar ao lugar onde ela se encontra prisioneira, depois de voarem vários quilômetros de distância, viajando horas e horas através da noite. Presta atenção! A vários quilômetros de distância os machos sentem a presença da única fêmea existente nas imediações. Tentou-se buscar uma explicação para o fato, mas é muito difícil de explicar. Talvez os machos tenham o sentido do olfato extraordinariamente desenvolvido, como os bons cães de caça, que conseguem achar e seguir um rastro imperceptível. Compreendes? A Natureza está cheia de fatos como este, que ninguém consegue explicar. Mas imagino que se, entre essas mariposas, as fêmeas fossem tão freqüentes quanto os machos, estes talvez não tivessem um olfato tão fino. Se o têm é porque se viram na necessidade de exercitá-lo a tal ponto e a intensificar sua sensibilidade. Quando um animal ou um homem orienta toda a sua atenção e toda a sua força de vontade para determinado fim, acaba por consegui-lo. O mesmo acontece com o que antes dizíamos. Se observarmos uma pessoa com suficiente atenção, acabaremos por saber mais a seu respeito do que a própria pessoa.
(...) É necessário perguntar-se sempre, duvidar sempre. Mas a coisa é muito simples. Se uma dessas mariposas noturnas de que falamos pretendesse orientar toda a sua vontade em direção a uma estrela ou a outro fim semelhante, é claro que nada conseguiria. Mas nem sequer pretende isso. Busca apenas o que tem para ela um sentido e um valor, algo que lhe é necessário e de que não pode prescindir. E é então precisamente quando consegue também o inacreditável: desenvolver um sexto sentido, que só ela possui entre todos os animais. Nós, os homens, temos um campo de ação muito mais vasto e interesses mais amplos do que os animais. Mas também nós nos achamos inscritos num círculo relativamente pequeno e não conseguimos ultrapassá-lo. Posso imaginar muitas coisas, imaginar, por exemplo, que meu maior desejo seria chegar ao Pólo Norte ou algo semelhante; mas só poderei querer isso com suficiente intensidade e realizar esse desejo quando ele realmente existir em mim e todo o meu ser se achar penetrado por ele. Quando isso acontece, quando intentas algo que te é ordenado de dentro do teu próprio ser, acabas por consegui-lo e podes atrelar tua vontade como se fosse um animal de tiro. Se eu me esforçasse agora no sentido de que, por exemplo, o nosso pároco não usasse óculos, não haveria de conseguir nada. Seria apenas um jogo. Mas, quando no outono passado, surgiu em mim o firme propósito de mudar de lugar na classe, tudo aconteceu maravilhosamente. Logo apareceu um aluno, que até então estivera doente e cujo nome começava por uma letra anterior à inicial do meu, e como alguém devesse dar-lhe o lugar nos primeiros bancos, fui eu, desde logo, quem lhe cedeu o lugar, precisamente porque minha vontade já se encontrava preparada para aproveitar a primeira ocasião.
(Demian)

Tinha em si, todas as cores e todas as lãs que, customizavam uma espécie de inverno e tricotava dúzias e dúzias de amor por dia.
Fazia nas costuras, apliques com flores para perfumar ainda mais à liberdade da primavera.
Com agulha e linha, atravessava um novelo e pulava no verão dos outonos e quando se sentia cansada, estendia à colcha de retalhos e fazia piquenique com as sobras e remendos...
Era toda remendada, mas tinha uma alegria bonita de singelos contrastes e estampas que, furtavam só sentimentos bonitos, esses que, de tão bonitos, dá vontade guardar numa caixinha, pra não se perder...

A pior espécie de monstros não são os bichos que dormem em esgotos e lixões, mas sim os humanos que, por debaixo de toda a sua imagem, escondem um grande pedaço de carne podre cobrindo todo o seu corpo.

Sim, sou eu, eu mesmo, tal qual resultei de tudo,
Espécie de acessório ou sobresselente próprio,
Arredores irregulares da minha emoção sincera,
Sou eu aqui em mim, sou eu.
Quanto fui, quanto não fui, tudo isso sou.
Quanto quis, quanto não quis, tudo isso me forma.
Quanto amei ou deixei de amar é a mesma saudade em mim.
E ao mesmo tempo, a impressão, um pouco inconsequente,
Como de um sonho formado sobre realidades mistas,
De me ter deixado, a mim, num banco de carro eléctrico,
Para ser encontrado pelo acaso de quem se lhe ir sentar em cima.
E, ao mesmo tempo, a impressão, um pouco longínqua,
Como de um sonho que se quer lembrar na penumbra a que se acorda,
De haver melhor em mim do que eu.
Sim, ao mesmo tempo, a impressão, um pouco dolorosa,
Como de um acordar sem sonhos para um dia de muitos credores,
De haver falhado tudo como tropeçar no capacho,
De haver embrulhado tudo como a mala sem as escovas,
De haver substituído qualquer coisa a mim algures na vida.
Baste! É a impressão um tanto ou quanto metafísica,
Como o sol pela última vez sobre a janela da casa a abandonar,
De que mais vale ser criança que querer compreender o mundo —
A impressão de pão com manteiga e brinquedos,
De um grande sossego sem Jardins de Prosérpina,
De uma boa vontade para com a vida encostada de testa à janela,
Num ver chover com som lá fora
E não as lágrimas mortas de custar a engolir.
Baste, sim baste! Sou eu mesmo, o trocado,
O emissário sem carta nem credenciais,
O palhaço sem riso, o bobo com o grande fato de outro,
A quem tinem as campainhas da cabeça
Como chocalhos pequenos de uma servidão em cima.
Sou eu mesmo, a charada sincopada
Que ninguém da roda decifra nos serões de província.
Sou eu mesmo, que remédio!...