Epígrafe sobre Fotografia
A menina que visita
Elevadores e templos
Em praias e momentos
Em vista deslumbrante
E desigual
Bah, tu ia?
Bah, ia
Usando cada Giga de sua memória cerebral
Valorizando o real
Para guardar as fotos
Na cabeça
Em prol da imersão
Antes que os tempos a levem de avião
E novos desafios
Surgirão
Do calor nordestino
Ao frio de rachar
Que em transformação
Nunca esqueça
De volta e meia se lembrar
Nas trilhas verdes, onde a luz dança,
A lente captura o instante que avança.
Pássaros no céu, em voo sereno,
E o pôr do sol, com brilho ameno.
Flores, rios e montanhas majestosas,
Natureza em suas formas grandiosas.
Cada clique, um pedaço de eternidade,
Imortaliza a pura simplicidade.
Em meio à beleza, já se faz presente,
Uma assinatura, um selo, um repente.
O logotipo, registro do olhar,
Que ao fotógrafo dá seu justo lugar.
Não é só a imagem, mas quem a molda,
O artista que ao momento dá sua solda.
Cada foto é uma obra genuína,
Honra o olhar que a visão aprimora e destina.
A marca registrada, guardiã do talento,
Protege a visão e o seu intento.
Em cada logo, uma história contada,
Cada foto, uma memória eternizada.
Leila Farias
Câmera Fotográfica
Ela usa da luz para funcionar
um registro que será registrado para sempre.
Fui projetada para capturar imagens,
Sim, entre o que vêm e o que sou,
Visão é sua tradução.
O espelho de uma alma são os olhos e o espelho desses olhos são as minhas lentes que capturam para sempre muito além do corpo físico. Uma alma só brilha e dança, solta, só se revela, quando o corpo relaxa e se admira, se gosta, se aceita, se ama. Então a mágica acontece, e, através da comunicação física da matéria, emerge o espírito, a luz, a verdade, a magia, que no exato instante, é eternizada pela fotografia.
A cabeça que me guia
é a mesma que sufoca na ignorância do homem.
As mulheres que me criaram
se envergonham das irmãs que as traem.
Os lugares por onde passo
se elevam pelo brilho que carrego.
São fotografias de um passado de dor:
retratos de sorrisos mortos,
marcas de dias tristes,
buracos de dentes tortos.
Cicatrizes da alma,
defeitos de cor,
a beleza da pele
e o desejo de amor.
É a vida negra que luta pra brilhar,
pra sair na foto,
onde o contraste da pele
é um alvo na mira.
Minhas fotografias não são preto e branco.
São preto escuro
Há de se ter, um pouco disso, e daquilo, mulher que passa. Além do obvio do dito.
Um pouco do não dito, dito e feito.
E um pouco de uma graça, na taça.
E também de um perfume, sim, mas não tanto que repila, nem tão pouco que nem instiga, mulher tem que ter, a média do equilíbrio, para levitar.
E tem aquele algo também, é como assim, dizer sem nem falar. É feito a suavidade de uma brisa, que chega. Silenciosa. Com uma escuta fina de vento. E um olhar de tempestade.
Nuance, um lance, uma mulher quando encontra a si, se vislumbra assim, devagarinho, sem pressa de fazer sentido, sendo uma coisa dela, livro escrito, com páginas em branco, espaços, janelas… e esconderijos indecifráveis.
Poesia é universal.. A imagem também... Um clik, um momento, um tic tac de nossa vida. Assim o poeta que escreve a poesia, o clik do fotografo que produz a imagem são momentos universais...
Na foto você tem que ter experiência com consciência, não adianta apenas clicar e não observar o que você fez.
"O fotojornalismo é o olhar que constrói a notícia, materializa fatos em imagens, informa, desperta consciência e provoca mudanças"
"Cada clique conta uma história. No calor do momento, na correria dos fatos, o fotojornalista é aquele que enxerga além do óbvio. Entre luz e sombras, movimento e emoção, é ele quem traduz a realidade em imagens que informam, impactam e fazem história."
O tempo que confere voz e ritmo à natureza, silenciou a paisagem urbana.
“Ouvir o ruído das pinceladas nas paredes envelhecidas” - talvez nossos sentidos só consigam perceber o passar do tempo através das camadas de tinta – a jornada do olhar, a arte percorrendo passado/criação, presente/percepção e futuro/imaginação.
Olhar, fotografar, editar, criar, expor. O processo percorre o tempo.
O olhar que atravessa a lente, frágil sentido humano, deseja enxergar através das paredes, mas não o faz, adota um critério oposto ao usual: em vez de conceber a arte com elementos da realidade em termos de imaginação, revive a realidade como se fosse arte. O processo percorre o tempo.
O tempo como contexto da constância, os blocos de concreto, a imobilidade ao ver o tempo passar, a intransponibilidade das portas e janelas que detém o controle entre o transparente e as várias camadas de imaginação. Um novo olhar e o processo percorre o tempo.
Atravessar o pensamento, sem mecanismos, sem previsões, a imaginação do artista ao retratar o momento, e mesmo o planejamento que determina a precisão do clique. O processo percorre o tempo.
Por um momento, pensei num filme no cinema, que é composto de uma sequência de imagens paradas. Mas porque são projetadas sucessivamente em alta velocidade, temos a impressão de movimento contínuo.
O tempo passa ou o processo percorre o tempo.
Sempre tive a estranha sensação de que o tempo não passa, nós é que passamos, nos movimentamos.
A sensação de que o tempo foi mais uma dessas grandezas filosóficas criadas para preencher o espaço, outro gigante inexplicável e infinito.
Platão disse que o tempo passava, o infinito não.
Afinal, não fomos nós que criamos o tempo, para medir algo imensurável? Criamos divisões, espaços direções, como criamos uma bússola, Norte, sul, leste e oeste não são infinitos se desconsiderarmos limites?
Seria o tempo a bússola do infinito?
Por um momento então imaginei meu próprio corpo, que depois de ganhar camadas de tinta, num processo chamado passado, passa a perdê-las, entre o presente que já se foi ao piscar dos olhos, e um futuro que nunca chega, porque quando chega é o fim, para então ser o recomeço.
Perdendo camadas de tinta, talvez exponho minha história, como os edifícios contam pelo que passaram ao se deteriorarem. Camadas e camadas de tinta, e percebo que de concreto só que o que foi vivido, e de incerto as questões que esse pincelar, pictorizar, desencadeiam na imaginação. A imaginação, é afinal, o futuro. O processo percorre o tempo.
A fotografia, como arte, é a nova chance da paisagem, o recomeço. Norte e sul podem ser infinitos, se servirem apenas para apontar a direção e não para definir onde chegar. O tempo, bússola do infinito aponta a velocidade, não o fim. O processo percorre o tempo.
