Epígrafe sobre Fotografia
A todo o momento, alguém fala comigo através de algum escrito, ou fotografia, porém, a mensagem que mais consegui ler, foi quando as olhei nos olhos e pude notá-las longe dos rótulos; vi tantas histórias e compreendi que se me atentar, em um dia posso aprender tantas coisas que jamais imaginária, se não me manter segura em meio as almofadas de meu umbigo, perceberei que o outro tem sentimento, e que seus olhos traduzem o que eu estava necessitando para continuar a escrever meus livros. Ah! Esses pequenos detalhes, tão santos, que me trazem a inspiração... Objetos e coisas, pessoas e sentimentos tão cheio de detalhes... Distraio-me de mim mesma, ao observar o mundo, esquecendo dos anseios que em muitas vezes, me tornam algoz.
Sépia
Estou com cara de fotografia em sépia;
Com saudade do verde…
Da minha casa…
Do vento, da paz.
“Estou em sépia”.
Quero ser beijada pelo vento,
Tocada pelo Sol da tarde.
Quero sentir o cheiro verde do mar,
Deixar que o entardecer me envolva de prazer…
Estou como uma folha,
Como uma folha seca,
Caída e esquecida no bosque da minha vida,
Esperando a Primavera chegar
Com seus florais de mil cores…
E minhas tardes… Perfumar.
Estou em sépia e sou o outono antecipado;
O silêncio morno do Deserto
E o meu olhar tem o açoite do tempo;
O murmúrio das ondas
E um poema largado.
Patrícia Mendes
Quantos segredos
há em uma fotografia?
quanta paz
há em desenhos?
quanta luz há um formato?
Eu só olhei e mais nada,
as expressões fortes e sérias
de uma moça
que eu vi sem querer
em uma foto-novela
Amei-a da terra do nada
por onde brotou
um cálice de flor
da gaveta empoeirada
na qual era guardada
uma imagem emoldurada,
no porta-retratos de cor.
Lembrei-me das moedas cunhadas
na qual vinham o retrato
de D. Pedro I
e a imperatriz desejou-o
o belo rosto rasteiro.
Vou pedi-lá em casamento
ainda hoje irei
graças a minha curiosidade
adiantar minhas cartas
acelerar as brigas
reconciliar os beijos
que nunca dei.
Dirigir-me-ei aos pais, pedir-lhes à mão,
disser-lhes sobre a foto do meu pecado
colorida, preta e branca
do diamante escasso
que encarava a fina lente
e penetrava o rigor olhar
no limbo aro
Estás a duzentos, não!
trezentos e oitenta mil quilômetros
de enfática distância
do meu apartamento de esquina
ombreando com minha estima
alerta e desespera a ganância
no rapaz esquálido,
que anos luz
a viu
estacada,
defronte
de perfil
sua silhueta reta
os cabelos soltos
mornos
nascidos de uma nova era
da carne no osso.
Como pode o sol permear
os arredores de casa
da rua, sem trazê-la?
e o meu castigo já estava imposto
a punição de não conhecê-la.
Em um quadro marcado
foram pintados
os olhos simétricos
a rebuscada boca
para o meu aval
literário, poético.
Foto-Grafia
"Hoje ao ver o meu mural de fotos, e ao notar que nele só haviam fotos dos meus verdadeiros amores. Pude perceber a importância que um fotografia tem. Elas são palavras não verbalizadas. Palavras ilustradas atravéz de sorrisos, e que ficam guardadas pelo resto da vida. E ao olhar para cada foto-grafia, eu relembro os momentos vividos. É como um texto que você escreveu e depois de anos voltou a ler. E fica com o desejo imensurável de reviver aqueles momentos de novo e de novo. A foto-grafia é isso, momentos gravados em papel, e não precisamente em palavras. Mas, que ao olhar cada uma delas você consegue enxergar um texto, embalando a emoção que foi vivida naquele momento."
Musica é como fotografia marca,
Registra momentos dos quais nos
Gostaríamos de nunca ter saído
Ou passado, momentos que nos dar
O poder de voltar ao tempo e imaginar
O quanto era bom como fora importante
Tantos momentos.
Ela exercita a memória e nos arranca
Suspiros quanto tocada e quando ao
Fim chega nos deixa com a
Carência do passado.
OLHOS
O fundo dos teus escassos olhos
Olham-me sem brilho
Vertem uma fotografia esquiva.
Os teus olhos mal me olham
Saem das orbitas
E dançam escabrosos em procissões sem passos.
Esses teus olhos
Magoam-me com a brisa da manha
E apaga o meu sorriso no inicio da noite...
Da mesma maneira que uma fotografia muitas vezes se apresenta como um retrato parcial e manipulado de uma realidade, a mente tem a mania de nos enganar, de manipular o que vemos, seja nos mostrando o que foi idealizado, seja apresentando nossos medos como realidades absolutas. O bom "espectador" deve ser capaz de enxergar através das artimanhas da mente, com o coração. Essa é minha meta.
A Vida não pode ser escrita,falada,tirada fotografia.Ela tem que ser vivida por mais que nós queremos
...Demiurgo...
Rocei sobre a trama
A fotografia da tua caligrafia
Ordinarios traços de liberdade
Tenho apenas uma pena
Tingi de vermelho
O papel em branco que me ofereceu
"Ligo o notebook e sem nenhuma pressa olho a fotografia - descanso da tela.
Chego então à seguinte conclusão:
Os olhos!
Sérios, inteligentes, compenetrados.
São eles o que de mais lindo você tem!
Aí olho a boca - formato de coração - rindo um riso tal que me faz rir junto,
Impossível ficar impassível!
A boca - ela é o que de mais lindo Valentina tem!
Então, atentos, meus olhos buscam o narizinho,
Atrevido. Arrebitado. Respirando vida e recebendo fôlego!...
"De onde veio esse nariz?"
Só pode ser da outra vó, a Vovó Linda, de mim é que não foi! E nem do pai!...
E as mãozinhas? Perfeitas! Longas, brancas, graciosas.
Orelhinhas então!... Nunca se viu nada igual!
Ah, o umbigo, as perninhas,
Os cabelos, ainda uma penugem,
As bochechas, o queixinho, os pezinhos... Bom, eu não diria 'pezinhos'
Pra ser honesta, eu digo 'PÉS'! E que pés!
Pés de quem vai pisar tomando posse,
Cheia da autoridade e do poder de Deus!
Então... olho de novo,
Da cabeça aos pés, sem pressa,
Curtindo cada detalhe da fotografia,
E admirando tanta beleza.
Chego então à conclusão daquilo que eu já sabia
De que Deus é Generoso!
E ELE não fez economia quando formou Valentina,
Da semente de seu pai,
No ventre de sua mãe!
E eu, Vovozela que sou,
Gasto tempo - devidamente separado,
Generosamente reservado -
Admirando minha neta,
Minha Nina Valentina,
Minha Nina, meu amor."
Quando escrever minha biografia
Não me esquecerei os detalhes da fotografia
Estarei numa praia, olhos no mar
Contemplando os pássaros a voar
Os momentos de frio e solidão
Saboreando o amargo da traição
Reconstruirei o ego fragmentado
E lembrarei os amigos ao lado
Anjos que me fazem rir até chorar
Mas também parceiros quando eu errar
Trazem consigo o poder de me transformar
Por um minuto numa estrela do luar.
Ela considerava que a fotografia não competia com a pintura, que eram fundamentalmente diferentes; o pintor interpreta a realidade e a máquina fotográfica capta-a ,mostra de fato. Na primeira tudo é ficção, enquanto a segunda é a soma do real com a sensibilidade do fotógrafo . No começo não me permitia truques sentimentais ou exibicionistas, nada de colocar os objetos ou modelos para parecerem quadros; era inimiga da composição artificial,daquela venha frase :” fica assim!ótimo!” não!gosto de ver o real,de fotografar o real,seja oque é, também não me deixava manipular os negativos ou as impressões e em geral desprezava os efeitos de luzes ou focos difusos, queria a imagem honesta e simples, embora clara em seus mais ínfimos detalhes. “Se o que pretende é o efeito de um quadro, pinte. Se o que deseja é a verdade, aprenda a usar a sua máquina”.
Às vezes me pego admirando sua fotografia, relembrando aqueles momentos bobos. A verdade é que ainda sou muito apegada ao passado. Até hoje ainda não aprendi a apagar as pessoas da memória. Ainda não consegui te esquecer. E acho que nunca irei conseguir. Estranho o modo como tudo terminou. Olhar pra você, lembrar de tanta coisa e no final te tratar como um estranho. Idas e vindas e você escolheu ir embora. Ainda não me acostumei com sua ausência e posso admitir? ainda espero que um dia bata na minha porta e diga: resolvi vim só pra te fazer feliz.
Feridas são marcas de fatos históricos. Elas tem o mesmo efeito de uma fotografia, no momento em que se bate os olhos, se volta ao fato ocorrido guardado na lembrança. Sim, pode muito ter feito chorar, mas na maior parte do tempo fez sorrir, pode ser que tenha acontecido ao lado de quem já não existe mais, de quem existe, mas não está aqui por perto, de quem existe, mas preferiu mudar de posição ou de quem simplesmente nunca existiu. Pode ter sido uma fantasia, uma previsão de 'vamos viver para sempre' e no entanto, o para sempre só durou 24 horas e algumas feridas juntas de fotografias abstratas, marcadas ou excluídas com o tempo.
Sempre quando depende de mim cada momento é como fotografia. Tudo se guarda; tudo se revela; tudo pra mim é tudo, nada é desperdício.
Vejo na fotografia
a certeza de que um dia
os dias não tinham tanta importância.
Viver era antes um prazer que uma ânsia.
Vejo no espelho,
no fundo de meus olhos vermelhos
o que me fizera tal ânsia
por dar aos dias tamanha importância.
Vejo na pele
cravadas as alegrias
daqueles mesmos dias
que ela hoje repele.
Vejo e anoiteço
e assim, pareço
não dar importância.
Mas o faço... e com que ânsia
Hoje eu encontrei uma fotográfia sua entre as minhas coisas e me fez muito bem. Você sempre me faz bem pra falar a verdade. Hoje eu lembrei daquela festa sem graça, cheia de gente velha, chata e do quanto queríamos ir embora. Hoje eu lembrei do quanto rimos de todas aquelas pessoas que estavam ao nosso redor, de quando dividimos copos e mais copos de bebidas, do quanto mudamos todo o ritmo daquela festa chata. Lembra de quando você estava enjoada e eu fiquei ao seu lado, rindo, tirando seus cabelos do seu rosto para não suja-lo? Hoje eu lembrei do quanto dançamos, do quanto cantamos umas músicas tão estranhas quanto aquela coisa fita rosa que você estava usando na cabeça. Lembrei do quanto paramos de tentar fazer com que aquelas horas passassem tão rápido porque tudo estava bem melhor naquele momento. Hoje eu lembrei do finalzinho daquela festa, de quando eu te olhei e você estava olhando a sua mão em cima da minha, em sua cintura, enquanto esperávamos o carinha bater a nossa foto juntas. Então sorrimos de qualquer maneira porque já não nos importavámos mais com a foto que iriamos tirar, mas sim com o que aconteceu entre nossos olhares e com o teu toque em mim. Eu lembro que desviamos o olhar e disfarçamos o quanto era possivel, mas a sua mão não saia de cima da minha e a minha eu jamais tiraria dali. E então você pediu pra que fossem tiradas mais fotos e eu só queria um pouco mais da sua mão na minha. Aquela festa tão chata e velha passou a fazer sentido até os dias de hoje. E naquele momento eu pude lembrar de todos os versos que escrevi antes de fazer parte do seu dia. Naquela noite eu lembrei do quanto eu esperava você chegar e nem sempre podia ficar ao seu lado. Eu lembrei do quanto eu passei a querer que aquela festa chata e sem graça durasse pra sempre. Hoje ao ver a sua foto pude perceber que todos os meus dias ao teu lado fizeram sentido e até mesmo aqueles que começaram com uma dose forte para sobreviver numa festa entre pessoas chatas, sem graça e você.
Certa vez um velho me mostrou esta fotografia e disse-me assim:
- Caminhei durante anos por esta estrada vazia e longa, algumas vezes de tão cansado que estava, repousei-me em algum acostamento e ali descansei até recuperar-me e poder seguir em frente.
Sem entender, perguntei-lhe para onde esta estrada levava.
Por um instante seus olhos encheram de lagrimas, mas o velho, acho que de tanto que já sofreu aprendeu a segura-las, e não as vi cair, respirou fundo e meio confuso disse-me:
- Não descobri ainda, e acho que não vou conseguir descobrir, estou velho e já não tenho mais folego para seguir em frente, acho que ela só dá até aqui, pelo menos, pra mim.
Indignado e ainda sem saber o que significava aquela estrada para o velho, fiz minha ultima pergunta, esperando saber porque para ele a estraga acabava aqui, se ainda havia muito a percorrer sobre ela, e confesso que sua resposta me tirou literalmente os pés do chão.
- Qual é nome desta estrada? O senhor me entende, toda estrada tem um nome dado pelo homem para distinguir umas das outras.
Desta vez, com um olhar firme e convicto do que estava prestes a me dizer, colocou sua mão sobre meu ombro e disse:
- Ela se chama vida meu jovem.
E ele ainda continuou:
- Não faça como eu, que apenas tentei chegar ao fim dela pra saber onde ela terminava, mas curta cada passo que der sobre ela, pois todos são importantes para te levar ao final.
O velho me deu as costas e continuou sua caminhada, eu nunca mais o vi, mas ainda guardo esta fotografia, e faço valer cada paço que dou nesta estrada chamada VIDA!
