Eles se Acham Santos
Em noite de lua
O céu flutua
Passeio na rua
Lembrança crua
A estrela tua
Brilha, sussurra
Em noite de lua.
O que seria do Amarelo sem Van Gogh?
Será que ainda chora a sua falta?
Ainda se lembrarão, os campos de trigo, Dos dias brancos e noites estreladas?
Quem irá lembrar de ti?
No seu jardim era sempre outono
Mas a folha seca não quer tombar,
E vive em uma eterna dança com uma borboleta amarela.
Existir apenas não bastava,
Ela tinha sede de viver,
Para que a vida não lhe escapasse.
Porque viver era uma arte,
Viver, é uma poesia divina.
Em silêncio ouvia às estrelas.
– Porque pararam de falar do céu?
Ele, que assiste todas as histórias,
sorri, e chora sem ir embora.
Me aparelho aos detalhes das coisas miúdas
Me visto com a poesia delas.
Eu pertenço a natureza,
Como obra que pertence ao mesmo criador.
Ser – ou dissolver-se ?
Eis o fio da lâmina acesa:
Suportar as flechas do fado,
ou erguer-se, alma indefesa?
É nobre calar o grito
ou guerrear no mais fundo obscuro?
Afogar-se em mares aflitos
ou lançar-se ao céu mais puro?
Na dobra entre dor e coragem,
o espírito hesita em vão.
há tempestades por estas margens
beirando cada decisão.
Mãe, você consegue ouvir a minha voz?
Chamando, através do denso ruído branco.
Eu tenho perseguido sonhos e estrelas,
Em um longo caminho pra não perder meu coração.
Se eu me sentar sozinha,
Ainda às vezes, eu posso sentir você aqui
Onde as ruas me levam de volta para onde estou presa;
– Na saudade tua.
Andar pelo mundo observando as belezas do caminho, ainda que a estrada seja de espinhos.
Procurando a poesia espalhada nas pequenas coisas.
Naturezices me chamam,
Me contam segredos que poucos conhecem.
Dizem que o brilho das estrelas permanecem mesmo depois que elas se vão,
Assim como as memórias e as almas que são infinitas.
–Almas interestelares nunca serão esquecidas.
Por dias me fiz em tentar ser tudo,
Ontem, fazia-me em nada;
Hoje ainda serei tempestade,
Mas amanhã,
Noite estrelada.
Na verdade, viver como Amélie não é fugir da realidade;
É resistir a ela com beleza.
É dizer, com o coração em carne viva:
“–eu não vou deixar de ver beleza, mesmo que ninguém mais veja”.
Tão forte o poema, mesmo descalço…
Que te escreve, e te lê;
E tu achas que foi tu que o escrevera.
— talvez o poeta fingidor é que seja às alparcas dos poemas seus.
Esperançai-vos,
Vós vindos da Terra do nunca, vós narnianos, vós da terra média, vós peregrinos de passagem;
Esperançai–vos, pois a vida é muito dura para viver sem esperança.
Nao sei se ela era Alice, no seu País dos sonhos,
Se era Amelíe, a procura de um destino fabuloso,
Talvez um Girassol nascido no asfalto, da safra dos poetas do quintal de Van Gogh;
–Talvez fosse um pouco de cada coisa que amava. Sobretudo, uma arte, de um artista maior.
