Elegia de um Tucano Morto
Algumas pessoas se matam, ja eu escrevo. Talvez, talvez, porque eu já esteja morto. Porque a morte vai muita além da carne. O que morre dentro de nós enquanto estamos vivos é bem pior.
Ninguém chuta cachorro morto...se tem certeza que tomou uma decisão certa, não é necessário repetir 200 vezes a mesma coisa, ou seria aquela mentira repetida muitas vezes para tentar virar uma verdade? No fundo você sabe mesmo que morra negando.
Sou procurado vivo ou morto nesta terra, mas não tem recompensa alguma. É que alguns corações que parti no caminho querem a minha cabeça, imploram por alguma justiça. Se ao menos eles soubessem que a dívida já foi cobrada a muito tempo, por outra pessoa que coleciona corações.
@fer_machado_escritor
quem vive pela falta de perdao morto está...O caminho da vida é o perdão, que praticado traz paz a alma...
Quando nasci
Quando pensei que tinha nascido pra vida
Já estava o bastante morto pro amor
Já faltava-me o ar, já faltava-me o mundo
Já não era alguém mas “algo”
Se a alma existe, que faça de mim tua serva
Pra que nas reviravoltas insanas dos pensamentos
Eu reanime este espírito inválido de amor
E volte ao vale fresco da paz
E deste transtorno infundado farei pó
E desta vontade de ser gente farei eu
E das sombras uma luz guia
Só assim é que viverei como um “eu”definido”
E só assim enxergarei com meus próprios olhos
Quem um dia viveu a morte em segredo
Poema V
A Federico García Lorca
Companheiro, morto desassombrado, rosácea ensolarada
quem senão eu, te cantará primeiro. Quem senão eu
pontilhada de chagas, eu que tanto te amei, eu
que bebi na tua boca a fúria de umas águas
eu, que mastiguei tuas conquistas e que depois chorei
porque dizias: “amor de mis entrañas, viva muerte”.
Ah! Se soubesses como ficou difícil a Poesia.
Triste garganta o nosso tempo, TRISTE TRISTE.
E mais um tempo, nem será lícito ao poeta ter memória
e cantar de repente: “os arados van e vên
dende a Santiago a Belén”.
Os cardos, companheiro, a aspereza, o luto
a tua morte outra vez, a nossa morte, assim o mundo:
deglutindo a palavra cada vez e cada vez mais fundo.
Que dor de te saber tão morto. Alguns dirão:
Mas se está vivo, não vês? Está vivo! Se todos o celebram
Se tu cantas! ESTÁS MORTO. Sabes por quê?
“El passado se pone
su coraza de hierro
y tapa sus oídos
con algodón del viento.
Nunca podrá arrancársele
un secreto.”
E o futuro é de sangue, de aço, de vaidade. E vermelhos
azuis, braços e amarelos hão de gritar: morte aos poetas!
Morte a todos aqueles de lúcidas artérias, tatuados
de infância, de plexo aberto, exposto aos lobos. Irmão.
Companheiro. Que dor de te saber tão morto.
O escritor é o único produtor de lixo que, estando morto, produz mais lixo do que quando estave vivo.
Meu Jesus, Tu és bom;
Tu és tudo pra mim!
Foste morto, mas vives em mim;
Tu mereces louvor,
Ó Cordeiro de Deus!
Tu és tudo, sim, tudo p’ra mim!
Quero a Ti dar louvor,
Pois és Rei sobre reis;
Tu és tudo, mas nada eu sou;
Enche meu coração
De ternura e paz;
Honra eterna e glória Te dou.
O Teu nome é amor,
Pois Tu amas a mim,
E eu quero andar neste amor;
Triunfante estou,
Confiando em Ti,
Meu Jesus, grande Consolador.
Ó Ungido de Deus,
Trazes paz e perdão;
Salvação, vida, tens para os Teus;
Que mensagem do céu
E de transformação,
Enviada do trono de Deus!
Mais vale um covarde vivo do que um herói morto?
Daria a sua vida por alguém mesmo a pessoa sendo desconhecida? Ou não teria coragem ou pensaria duas vezes antes de fazer? Não digo apenas em momentos cruciais de decisões rápidas, mas saber que alguém que vc ame ou não perderá a vida e vc se por no lugar.
Isso é instintivo em nós seres humanos e são decididos realmente em frações de segundos em momentos cruciais. Há coisas que não conseguimos simplesmente nos acovardar, algo tão ancestral em nós fala mais alto e somos menos gente se traírmos essa parte nobre da nossa natureza. No entanto, é preciso avaliar as chances de valer a pena, eu me refiro aos sacrifícios em vão, onde só se duplicará a desgraça. É preciso agir com inteligência e bom senso sempre, sem deixar de ser humano.
Foi ontem, época de praça geral louco
Subconsciente grava imagem sangue e amigo morto
Mundo escroto que, amputa inocência a gente aceita
Sempre pacientemente o beco é sujo, estreito e torto
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