Elegia de um Tucano Morto
Cântico do Calvário - À memória de meu Filho morto a 11 de dezembro de 1863
Eras na vida a pomba predileta
Que sobre um mar de angústias conduzia
O ramo da esperança. Eras a estrela
Que entre as névoas do inverno cintilava
Apontando o caminho ao pegureiro.
Eras a messe de um dourado estio.
Eras o idílio de um amor sublime.
Eras a glória, a inspiração, a pátria,
O porvir de teu pai! - Ah! no entanto,
Pomba, - varou-te a flecha do destino!
Astro, - engoliu-te o temporal do norte!
Teto, - caíste!- Crença, já não vives!
Correi, correi, oh! lágrimas saudosas,
Legado acerbo da ventura extinta,
Dúbios archotes que a tremer clareiam
A lousa fria de um sonhar que é morto!
Algo me diz que a dor de morrer por dentro é maior que a dor de ser morto. Você é corroído, dilacerado a cada momento, com cada palavra e não pode fazer nada. Dentro de você tem uma bagunça, um furacão, um touro indomável. A morte por dentro dói, ela te faz gritar, te faz chorar, sofrer. Ela nem sempre te mata, mais te faz nunca esquecer.
Desequilíbrio
Minha alma ora tem a altura do monte Everest
Ora a depressão do mar morto.
Ora a profundidade da Fossa das Marianas
Ora a extensão do Amazonas.
Às vezes tem a grandeza do continente Asiático.
Às vezes a pequenez da Oceania.
Ora tem o isolamento da Ilha da Páscoa.
Ora o reboliço de Xangai.
Algumas vezes minha alma tem o calor do Deserto Dasht-e Lut
Outra vezes o frio da Antártida.
Algumas vezes é ressequida como o Saara.
Outras vezes tem a biodiversidade brasileira.
Fico, então, nessa gangorra do ter muito
E ser tudo e minguar numa vazante descontrolada de vida
Ora sou tudo, ora nada sou
E atravesso a eternidade como um Ser
Em desequilíbrio permanente.
Ora sou ateia.
Ora fervorosa crente.
Estou morto. Embora ainda se encontre ar em meus pulmões, embora meu corpo se movimente ainda, mesmo que meus sentidos e membros funcionem, estou morto, pois em mim não há mais o brilho nos olhos, nem a paz e o amor que outrora habitava minha alma ali se encontram mais... Portanto, estou morto, ainda que vivo, mas morto.
É honroso para um jovem morto e mutilado em batalha por uma lança de bronze. Em sua morte tudo que fez soa belo.
Paz, paz! Ele não está morto, não está dormindo - apenas despertou do sonho da vida.
Hoje percebi que aquele pedaço de você que habita em mim, já estava morto e eu só não queria acredita.
Eu só queria está morto mais não posso me matar. Pois desgosto para minha mãe não quero dar , sonho com a morte todos os dias todos os minutos do meu dia espero a morte me visitar
O morto vivo
Teu coração não parou de bater.
Ainda vão demorar pra te esquecer.
Teu cérebro ainda faz o que ama fazer.
Teu pulso não para de pulsar.
Tua pele ainda não está a necrosar.
O teu quarto ainda bate sol...
Amor você ainda está vivo!
Você ainda sente!
Você ainda pranteia!
E eu lamento, sinto muito...
Por você se sentir assim...
Tão morto, jamais vivo com uma vida dolorosa sem fim.
O homem que diz que sabe, já está morto. Mas, o homem que pensa "não sei", o homem que está descobrindo, investigando, que não está em busca de um fim, nem pensando em termos de "chegar" ou de "vir a ser"- esse homem está vivendo, e esse viver é a verdade.
O tempo está morto enquanto é marcado por pequenas engrenagens; só quando o relógio para é que o tempo vive.
