Ela é...

Muitos buscam a verdade esperando conforto, mas a verdade raramente é confortável; ela é apenas real. A liberdade que ela oferece não é a ausência de peso, mas o fim da energia gasta para carregar o que é falso.

Se esta rua fosse minha,
Ela seria feliz.
Nela, estariam vivas mais memórias lindas
Do que lembranças tristes.
Haveria mais risos, ao invés de suspiros.
Haveria mais amor, do que dissabor.
Haveria mais alegrias do que noites frias.
Mais companhia do que cama vazia.
Mas aqui, os dias são mais cinzas,
A poesia é quase uma melancolia.
A harmonia é na solidão, e não na empatia.
Se esta rua fosse mesmo a minha,
Ela seria de amor, e não de dor.
Ela seria o meu refúgio, e não o meu amargor.
Ela seria um encontro gostoso, e não um evento choroso.
Nela, morariam tantas lembranças perfeitas, que as rachaduras seriam desfeitas.
Se esta rua fosse, enfim, a minha,
Eu mandaria ladrilhar…
Mas como não é, eu tenho outros caminhos a trilhar.
Outras ruas pra passar.
Outras memórias pra, com afeto, criar, e para depois, com satisfação, recordar.
Se esta rua fosse minha,
ela seria de brilhantes,
para o meu amor passar… e ficar.
Mas ela é de pedra, arrogante,
e o amor só pode atravessá-la
rumo a outro lugar, bem distante daqui.
E nesta rua há, de fato, um bosque:
escuro, cheio de solidão.
Para este amor, só restou a morte,
e o renascimento em outro coração.

A ansiedade não é o vilão; ela é apenas o mensageiro gritando que algo está fora do lugar. Tentar calar a ansiedade com remédio é como matar o carteiro por não gostar da carta. A cura real exige ler a mensagem e reescrever o código.

A semente dorme escondida,
Mas traz força no seu ser.
Mesmo em terra endurecida,
Ela insiste em florescer.

A esperança é leve chama
Que insiste em permanecer;
Mesmo quando o medo clama,
Ela ensina a renascer.

A compaixão é chama interna
Que aprende a sofrer sem quebrar.
Ela acolhe a noite eterna
E a devolve ao dia para brilhar.

Parece que, paradoxalmente, quanto mais você procura alguma coisa, mais distante ela fica de você.

Uma coisa é uma pessoa errar com você; outra coisa é você achar que ela errou por não atender às suas expectativas.

Não quero mais me relacionar com uma pessoa que eu tenha que dizer o que ela tem que fazer, quero me relacionar com uma pessoa que sabe o que se deve.

⁠Passa o tempo que for e eu não esqueço o jeito que ela me olhava.

A arte já existe — ela tá acontecendo.

Não deixe de seguir em frente...
No caminho, haverá pedras e tropeções.
Não ligue para a dor. Ela é só
uma maneira de
tirar a sua atenção do foco da
sua direção.

"Realidade: ela basta, ou bate, ou não satisfaz, mas não é ela que decide."

⁠Ela beija meus dodóis; em meu cabelo, faz trancinha. Eu te amo muito, mãezinha.

Ela conhece a sua história. E como ela termina.

"Ela não é sua empregada, sua mãe ou sua psicóloga. Ela é sua companheira. Reconheça o valor do que ela faz, todos os dias."
Mickelve Santana

Aceite a dor como um mapa, ela mostra onde a alma precisa crescer. Levante a cabeça, porque o milagre é você se reerguer e florescer.

⁠Ela não liga para o que os outros pensam.

“A vida não responde ao que você quer. Ela acerta a conta do que você plantou. Com juros.”

⁠Estou tão cansada de ser perfeita. Eu nunca vou ser boa o suficiente para ela nem para qualquer um.