Ela

Nunca perca ou deixe de castigo a sua criança interior, porque é ela quem fará a vida ser um pouco mais leve.

Apesar de
chamarmos de
felicidade,
ela não é uma cidade,
mas uma estrada.

Ela veio de um sonho bom, que eu não sei explicar.

​A vergonha não começa quando descobrem. Ela começa no momento em que a alma passa a interpretar um fato, uma queda, uma ferida, um impulso, uma memória ou um pecado como prova de desvalor pessoal diante de Deus, de si mesma e dos outros.

​— O Segredo Entre Mim, Deus e o Diabo

Eu tô fugindo da crise, mas ela não se cansa.

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A mudança que necessitamos não vai cair do céu e acontecer como em um passe de mágica, ela só irá ocorrer, quando realmente tivermos atitudes para mudar, tivermos força para suportar renúncias e quando encararmos com seriedade toda e qualquer nova priorização em nossa vida. Só será notório a mudança, quando começamos a nos dedicar realmente nas coisas que nos levam para junto de Deus, pois sem Deus dificilmente haverá mudança de verdade. Por isso, se for para mudar, se entregue de corpo e alma. Entregue tudo que suas necessidades e preocupações a Deus e ore por Ele, para Ele e com Ele e tudo mudará para melhor, você entrará em um caminho sem volta e que no final você irá ver que fez a melhor escolha.

Inteligência Artificial Pode te dar tudo o que você precisar, contudo ela não sente emoção de quem a opera!

A dor pode até me fazer cair, mas, com Cristo, ela nunca terá força suficiente para me impedir de levantar

A vida não desmorona de uma vez. Ela se desgasta aos poucos.


No “depois eu resolvo”.
No “mais pra frente eu decido”.


É assim que o tempo perde o prazo.


E cada coisa que você empurra
para amanhã vai cobrar um preço depois.


A vida não muda com grandes discursos, ela muda no “agora eu faço”.

⁠Se ela jogou fora os teus versos, e menosprezou tuas flores, deixe ela ir.

Bobo, ela louca por um beijo, e você aí tomando cerveja.

Com ela, eu construiria um castelo.

Amigo, não demore; ela ama flores. Vá, declare-se.

Ela fica maravilhosa declamando um verso, ela é a própria poesia.

Era ela
Estava triste, cabisbaixo, as lágrimas escorriam lentamente pelos meus olhos; um vazio profundo. Mas, de repente, uma voz doce e suave me perguntou: por que choras, poeta? Por que choras, poeta? Ah, meu deus, era a moça do sorriso lindo! A moça das flores, a musa dos meus versos. Ah, meu deus, era ela! Era ela! Era ela!

Ontem eu comprei as flores, mas cadê ela.

Madrugada. Estou contemplando o céu, estou procurando a lua. Será que ela está dormindo? Será que ela me deixou?

A velhice não diminui apenas os nossos passos; ela nos joga na escuridão.

Eu sei que uma flor não acalma uma guerra,
Mas ela deixa um perfume suave no ar, e transforma.

Ela é tão bonita, que ontem ao beijar uma flor, eu me vi beijando ela.