Ela

Não há como planejar felicidade. Ou ela assusta ou vira obrigação e perde a graça.

E, por fim, de que nos adianta uma vida longa se ela é penosa, pobre em alegrias e tão cheia de sofrimento que só podemos dar as boas-vindas à morte, saudando-a como libertadora?

⁠Não há limites para o poder de uma pessoa quando ela quer salvar alguém.

“Dizem que nosso destino está ligado a nossa terra, que ela é parte de nós assim como nós somos dela. Outros dizem que o destino é costurado como um tecido onde a vida de um determina a de muitos outros. É a única coisa que buscamos, ou que lutamos para mudar, alguns nunca encontram o destino, mas outros são levados a ele.”

-Merida

Enquanto não conhecer a dor de uma pessoa, não saberá quem ela é. Ainda que a conheça, não poderá compreender!

-Ela se matou...
-Como assim? Até hoje de manhã ela estava tão bem.
-Suicidas sempre carregam um belo sorriso no rosto.

Vivemos a Era do descartável, eu conheço uma mulher quando ela guarda o papel do presente...

O homem é definido como ser humano e a mulher é definida como fêmea. Quando ela comporta-se como um ser humano ela é acusada de imitar o macho.

Negra

Ela é pop.
Ela é rock.
Ela é funk.
Ela é samba.
Ela não se define,
porque quem se define se limita.
E não há limites pra ela.
Ela descobriu sua essência,
sua verdade, sua liberdade.
Ela não precisa provar nada a ninguém.
Não é cabelo "duro".
É crespo, natural.
Ela é assim,
riso fácil,
brilho no rosto,
e aquele jeito que encanta onde ela chega.
Ela é negra,
e é desse jeito que ela reluz!

Quando uma árvore cai no meio da floresta e ninguém a ver cair, não significa que ela não caiu.

A melhor coisa nela é que quando se olha nos olhos dela, e ela olha pra você, tudo parece fora do normal. Porque você se sente mais forte, e mais fraco ao mesmo tempo. Você fica excitado, e ao mesmo tempo, apavorado. Na verdade, você não sabe como se sente, mas sabe o tipo de homem que quer ser. É como se você atingisse o inatingível, sem esperar por isso.

O que ela é pra mim?



Ela é a certeza dos meus sorrisos, o apoio das minhas lagrimas, a beleza dos meus dias. Ela é o desenrolar dos meus versos no rimar de minhas poesias.



Ela é a verdade sobre o amor, o meu suspirar mais profundo, meu dormir mais inocente e meu acordar mais feliz. Ela é o meu preferido sabor, ela é meu mundo, é tudo que eu sempre quis.



Ela é também a minha maior aventura, minha sensação mais pura. Ela é véu vicio e meu remédio, minha melhor surpresa e nunca o meu tédio,



É minha loucura e minha lucidez, ela é a pura certeza diante de uns poucos talvez.



Ela é enrijecer dos músculos no relaxar dos lábios, minha sintonia perfeita entre beijos e abraços,



é meu suar de calor e meu tremer de frio, é minha amiga, meu amor, meu toque suave e meu arrepio.



É minha vida, minha história, é meu futuro completo, é minha luta e minha vitória, é o meu sonho predileto.



É minha linda morena, minha razão de viver, minha lua e minha pequena, como é bom amar você.

Estudo sem desejo estraga a memória, e ela não retém nada do que absorve.

Não sou boa de tristeza, não sei o que fazer com ela. Ela chega, me abraça, me beija e enfia sua língua métrica garganta abaixo e eu sufoco, embrulho, claudico. As paredes do mundo esmaecem dois tons, os ruídos triplicam de decibéis, as esperanças encolhem ao tamanho das pulgas, os cansaços se expandem com barrigas imensas. Talvez um porre ajudasse a distencionar o peito, pusesse lá um aquecedor qualquer, mas não sei sentar e beber pra afogar mágoas. Álcool, pelo menos pra mim, é ritual de felicidade. Falar da tristeza também não serve, me faz sentir ridícula. Colocar sobre a mesa aquela coleção miserável de nadas irrelevantes e convencer alguém de que o conjunto constitui um grande drama é imbecil e cansativo. Desisto invariavelmente antes de começar. Chorar e chorar e chorar só acrescenta à tristeza uma tremenda dor de cabeça, olhos inchados e nariz deformado. Tenho que esperar passar. Mas pior que de tristeza, eu sou de paciência

Deitada no ombro dele, ela via seu rosto muito próximo. Esse era o sonho, nada mais.

Quando explicamos a poesia ela torna-se banal. Melhor do que qualquer explicação é a experiência directa das emoções, que a poesia revela a uma alma predisposta a compreendê-la.

Ela sabe que tudo que é belo não é visto pelos olhos, e sim pela alma. Detesta padrões que na verdade não passam de uma tentativa de domesticação. Escolheu ser quem ela é... Escolheu assumir seus medos... Ser sincera com seus sentimentos... Amar sem segredo. Escolheu seguir o seu caminho mesmo que às vezes se sinta um pouco solitária. Ela gosta de parar e contemplar os seus momentos, são lindas paisagens, ela caminha pela sua própria vida sem pressa, carregando tudo que ela quer carregar, e assim está aprendendo a viver.

Mas talvez a única maneira de honrar os mortos é fazer o máximo da sua vida, seja ela durando alguns poucos anos ou... um século rapidamente decorrido. Eu vou tentar, tio Ben, por você"

a representatividade
é vital
sem ela a borboleta
rodeada por um grupo de mariposas
incapaz de ver a si mesma
vai continuar tentando ser mariposa

“Ela sonhava com o paraíso, toda vez que fechava os olhos.”