Ela

Ruas, becos, vielas
É grandiosa ela, gigantesca!
Suas cores que vibram, seu céu...
que céu.
Azul com cinza, colorido das casas
e vermelho. O vermelho que não gosto.
Vermelho dela, que volta e meia lava ela e que motiva a queda daquela pesada, gelada e salgada lágrima.
Corpo estirado no chão!
Mais um menino morreu, cena alterada, o porco de farda atirou e falou "É bandido!"
Prova implantada e enquanto agoniza — Essa arma não é minha, senhor...
Era tarde!
Pobre menino, sua voz ecoa na consciência do gambé, bradando "sou estudante, senhor!"
Ele sabe... A mãe que chorou, a favela que acordou, a vida que ele tirou, os fantasmas que para si levou.
Para eles suplico em prece encarecida:
Não o deixe dormir, não! Ele tem que pagar!
Farda macabra, mãos eternamente manchadas. — Lamentamos o caso... Disse o Governador.
Genocídio, violação, desrespeito...
Ainda sim, adoro as cores dela e imagino um futuro de igualdade pro povo que vem de lá.
Paz é utopia, eu quero é respeito para ela
Respeito pra favela!

Quando uma flor é esmagada ela isala ainda mais o seu perfume

A história, quanto mais antiga, mais perto da verdade ela se encontra.

O que resulta do grave erro de menosprezar é o vazio... Assim como a cobra tem o que te mata, ela possui o que te salva.

A mulher quando ela e linda, deveremos de ser sinceros, pois somente com a sinceridade se pode corrigir os prejuízos que a sua beleza pode culpar. Pouca sinceridade é uma coisa muito delicada e perigosa, e muita sinceridade você absolutamente chagara ao ponto final da fatalidade em que a mesma e uma forma imprudente é uma espécie de nudez que nos torna indecentes e desprezíveis a nos mesmos. A sinceridade e a generosidade sentimental, ao ponto de nos proprios de se tornar irracional em ser sorprendido ao nosso proprio engano, que se não forem temperadas com moderação conduzem infalivelmente à ruína.

A vitória não consiste nos resultados, embora sejam esses que a destacam. Ela consiste em cada momento que fizestes por onde conquista-la.

Ela quer chorar. Mas sorri
Ela quer gritar. Mas continua calada
Ela quer morrer. Mas continua viva
Ela quer amigos. Mas se acha ruim de mais pra isso
Ela quer ser feliz . Mais sempre acontece algum ruim
Ela é julgada.
Mas continua quieta

A fome da África se tornou um problema grave, desde que todos se manifestaram contra ela mas não fizeram nada. É melhor então que não se manifestem e continuem sem fazer, pois quem sabe assim, dão alguma chance à eles de superarem esse seu sério problema! Ahh... Como é belo esse mundo feliz dos hipócritas!

Sem ela eu não sou nada
Com ela eu tenho tudo
Sem ela as madrugadas
Duram dias no meu mundo

A vida é uma ilusão ou você se ilude com ela ou ela iludi você!

Naquela tarde ela se sentara no banco da pracinha, fazia frio, era um lindo e agradável dia de novembro, o céu estava escuro, nenhum raio de sol era visto.
Naquela tarde, sob aquele céu deslumbrante, de magníficas nuvens cinzas, sua alma tempestuosa sentiu-se livre, nada mais lhe impediria.
Naquela tarde ela secou as lágrimas que há muito insistiam em cair e se confundiam chuva, e desde então nunca mais chorou por amor.

Rascunhos

Rascunha seus versos,

Pensando no seu amor!

Cuidado com a ferida,

Ela cicatriza mas causa dor!

Sentimentos não correspondidos,

Levam as desilusões...

Coisas que antes levavam a alegria,

Hoje trazem dissabores e más ações!

A arte está mais relacionada com o que você vê, do que o que ela realmente mostra.

Clarice Lispector dizia muita coisa...
e uma delas que ela não era poeta!
explicando:
_gostava da liberdade de pensar por si só...
sú dutra

Ela ainda lembra da mensagem que recebera escrita em caixa alta que tudo seria pra sempre, embora ela achasse lindo não conseguia achar a discrepância no frio na barriga que à cercava, se era de um amor avassalador ou de um medo quase que libertário. Ela até queria que o pra sempre acontecesse, mas e se o pra sempre durasse exatamente PRA SEMPRE , por hora ela queria ser livre como se o mundo inteiro fosse seu terreiro , entre poréns ela não queria ficar só, ela não queria assistir da janela quando poderia estar sendo assistida , e com protagonismo, também não queria ser assistida em carreira solo com aquele ar de antagonista dramática.
A moça não sabia dizer o porque de no quebra cabeça que ela criou , duas peças tão diferentes , encaixassem tão iguais , com tanta perfeição , acontece que só havia espaço pra uma , e qual seria a solução se a moça queria que ambas as peças tivessem seu tempo de encaixe?
Sem frases clichês que o tempo dira qual a melhor solução, ela não queria ser o Zeca Pagodinho deixando a vida a levar , ela não tinha tempo , nem soluções.
Longe de ser uma flor , pois ela era o pássaro que a beijava , e pássaros , não gostam de viver presos, mesmo que após voar de flor em flor acabe voltando pro seu explendido ninho.
A verdade é que a moça que leu a mensagem , não terá convicção para responde-la , mas terá que mostrar ao rapaz que quem ama deixa ir , exatamente como um pássaro , mas nunca perde a esperança de ve-lo de novo em seu ninho .

"Se a felicidade não te encontra, trate de encontrar ela"

Ela é de virgem, ela é de ébano e uma deusa é guerreira de verdade.
Inteligente, educada, filosofa é rara de valor é milhão.
De amor, seu sorriso já detonou, há tempos um coração.
Pensando em você, pensando em viver, uma hora ao seu lado.
Melhor que viver 10 anos na frente de uma televisão
Se tudo na minha mente se confundi mesmo e não passa de ilusão
Melhor olhar seu retrato tentando sentir o perfume que deixa no ar
Ou curtindo uma lembrança da lua em teu rosto
De cada passada na passarela quando passa
Que a minha memória invade e me maltrata

A minha saudade, saiu para passear com a indiferença.
Relaxa, ela não vai se importar se você resolver não voltar..!!


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Era preciso saber ler a moça nas entrelinhas, mas ele apenas passava os olhos, ela não era o livro favorito. Ele a lia quando necessitava, mas ela amava sentir os dedos resvalando por suas folhas intrépidas e quanto mais ele avançava na leitura ela se entregava e saia mais lapidada, mas os riscos estavam todos camuflados, ele a lia apenas, não saboreava de fato a leitura e ela precisava ser manuseada com calma, olhada com alma, degustada como se fosse uma iguaria. Que pena, ele a olhou depressa demais e isso doeu fundo na moça, não dava pra saber se a dor era dentro ou fora, apenas doía... Lá fora chuva, vento, frio. Dentro, a moça ia tentando estancar a hemorragia... Era tudo tão fugaz, historia rascunhada e inacabada... Ela era pura poesia, mas ele não tinha sensibilidade poética para decifrar a moça...

A vida é como um grande tiro ao alvo e a ela dependerá apenas da sua qualidade como atirador.