Eis a Razao da minha Vida

Um dia eu li que o mais importante não é chegar ao topo da montanha, mas sim enfrentar as muitas dificuldades ao longo dela. Por varias vezes na vida temos Everest para escalar e para cada avalanche que levamos na cara temos duas opções, ficar com medo de tentar escalar novamente ou aprender com os erros e seguir para a próxima empreitada. Então que cada tentativa frustrada se torne combustível para quando chegar à hora poder-mos aproveitar a bela paisagem vista do topo.

Agora entendo de vez o que quer dizer: Depois que perdemos damos valor. O valor deve ser dado a cada dia, a cada minuto. Porque a dor de perder alguém é tão grande que nos culpamos até os últimos dias de não ter dito o que sentíamos. E isso me assusta.

O passado me condena, o presente me machuca e o futuro me assusta.

Melancolia


É um estado de espírito ou do corpo,
Melancolia é aquele que está na inércia e
Esta é, propriamente a melancolia universal.
Estar ou sentir não faz mal, porém,
Acaba com o ânimo que é a alma.
Ela, a melancolia, se instaura em nossa almas,
Nos trás sentimentos reflexivos,
Saudosismos inexistentes,
Propostas inconcebíveis.
É nela, que escrevo,
É por ela, que penso e,
Principalmente,
Pensando nela,
A explico:
Só se é melancólico, quando o mundo interno
Ao qual vivemos, não é comportado pelo
Mundo externo da maioria dos humanos.
Ela é a prisão, do prisioneiro,
Ela á a Mãe do órfão
E,
Sobretudo,
É a incompreensão do incompreendido.

Não deixe que esses bastardos te reduzam as cinzas

*No começo era tudo tão faciel. Eu tinha tudo o que eu queria, você era o meu unico motivo pra acordar de manha ,e saber oque fazer depois, você estava sempre por perto ,me obeservava de alguma forma era tudo o que eu tinha,
suas palavras erão minhas motivações, você faria tudo por mim, é ,eu sei até quando?! eu não sei!você partiu queria saber o que se passa por sua cebeça,e, eu te fiz feliz? você me deixou na dùvida...Você não sentia nada por mim é eu sei!só que em mim já havia sentimento ,você não soube oque estava fazendo só fez oque era bom pra você...você disse "será bom pra mim não sei pra você"...Sinto falta do seu toque, do seu abraço, das suas perguntas.Sinto falta de poder te olhar de longe agora não posso mais você não estara mais lá ,e se estiver já terá acabado mesmo,meus planos eram mesmo só planos nada demais,é estranho saber que você me deixou assim por tão pouco, oque eu senti com você eu nunca senti com mais niguem, você foi a melhor coisa que pude ter então pouco tempo...você me disse que eu era perfeita,até quando?! acho que não era pra ser. Você não estar mais aqui e você acabou indo embora sem mim...eu ainda te espero em algum lugar .Não sei, até lá, talvez você tenha mudado sua forma de pensar e eu tenha crescido por dentro ,estarei aqui quando você precisar de qualquer coisa,não quero ver você sofrendo assim quero te ver feliz,e se for assim,serei feliz tambem.Me desculpe por ter me apegado tanto em você "quando disse pra você me apaixono todo dia e é sempre pela pessoa errada".È eu realmente te pesso desculpa por minhas atitudes infantis,por minhas palvras banais,por não ter sido nada em sua vida...Um dia ainda estarei aqui .Eu sei que te levarei de alguma forma dentro de mim, não queria te deixar você com essas palavras inulteis não queria te deixar assim tão faciel ,dessa forma e tão rapido mesmo assim obrigado por pensar em mim em algum momento de sua vida!*

Queria que tudo no mundo fosse
De mentira
Mas acho que já é
De mentira
Os sentimentos que dizem ser de verdade
Na realidade é de mentira
Amor...
Chama-se paixão
Paixão...
é amizade
No mundo certamente existe a mentira
E a verdade
Dois caminhos que confundem
Eu te amo
Será que estou dizendo a verdade?

Volta!
Sangrado,ferido e cheio de dor
Não sei mais se continuo nesse temor
Só sei que um dia isso vai acabar,
Eu mesmo vou dar um jeito nisso
Meu coração entá doente
Está iludido e carente,
Parece que lá no fundo por mais que eu tenha tentado evitar
(Eu juro que tentei)
Ainda ão consegui esquecer você.
É bem verdade que os corações abandonados se julgam incapazes,
Mas você vai voltar pra mim,
Mesmo que eu nunca tenha tido você de fato
Sei que se eu não consigo viver sem você
Você também não vai me esquecer.

Mentirosa

Sempre acreditei em você, sempre me deixei levar por suas
mentiras acredito que foi por isso que um dia te amei tanto.
Mentistes ao dizer me amar, ao dizer querer-me, fostes tão
cruel comigo. Por quê?
Fizestes de sua vida um mar de mentiras e ilusões, saiba
que eu nunca menti para você, meu amor foi sincero, assim
como estou sendo sincero ao lhe dizer isto, você me enganou
e te enganastes, jamais serás feliz assim, mentindo.
Hoje não te amo mais, sua mentira destruiu meu amor e nunca
deixou-lhe me amar, sei que um dia entenderás minhas palavras
mas será tarde demais, o tempo terás passado e você minha
amiga terá apenas vegetado.

Termos inimigos é inevitável. Porém depende de nós não ser inimigo de ninguém.

Quem morre, não sonha mais:
agora é sonho dos outros.

Por causa dos nossos olhos
O mundo é cheio de cores.
E por causa dos ouvidos
O mundo é cheio de sons.
Se as pessoas, de repente,
ficassem cegas e surdas,
o mundo teria cores,
o mundo teria sons?
Quem o testemunharia?

Há algo imóvel,
que move tudo.

Há o vazio
em todas as coisas.

Há o silêncio
por trás de todos os ruídos.

Há uma essência
comum a todos os seres.

Há o imortal escondido
em todas as mortes.

Há o eterno disfarçado
em todas as aparências
do transitório.

A carne é sonho transitório.
Quando dormimos, voltamos
à nossa essência onírica.
Quando morrermos, seremos
o sonho definitivo
que, um dia, foi homem,
que pensava ser real.

Só os mortos não mudam.
deserdados do futuro,
exilados do presente,
são imagens estéreis,
que não mais se reproduzem.
Só os vivos são férteis,
gerando suas imagens
constantemente no mundo.

O escritor é um médium:
vive vidas não vividas,
personagens que não foi,
memórias alienígenas,
lugares que nunca andou,
dores e amores vários,
o que nunca sofreu ou amou,
tudo escorrendo do braço
para a mão que psicografa
o que jamais escreveu
ou que sentiu ou pensou.

Criação ou adoção
o que escreveu como seu,
filho que nunca gerou?

Escreve-se por escrever,
para brincar com palavras
e inventar absurdos -
importa que sejam belos
ou arrepiem a lógica -
e frases que sejam coisas
diferentes das comuns.

Inventar novas palavras
de semântica imprevista.

Escrever como quem brinca
de desarrumar as coisas
e arrumá-las de outro jeito.

Palavras e só palavras.

Neste caos fraseológico
que mundo pode eclodir?

Os átomos se fizeram homens
para se conhecerem a si mesmos
e tudo o mais que fizeram.

Como homens, pensam que Deus
foi o criador de tudo.

Os átomos enlouqueceram?

A brincadeira nos devolve
a pureza original.

O paraíso é o lúdico.

A inocência perdida
nos condenou ao trabalho.

Só o ócio primordial
é a redenção do homem
que não soube ficar criança.

O livre-pensador é visto como um perigoso inimigo do rebanho humano.