E Ponto final
E hoje eu digo adeus...
Adeus a todas as lembranças, a todos os momentos e a todas esperanças...
Chegou a hora de tocar a vida pra frente, dizer adeus a estas feridas abertas que ainda me assolam
Dizer adeus as noites escuras de tormenta e de dor...
Dizer adeus àquele vazio que restou, o espeço em negro que sobrou!
Digo adeus ao momento de histeria que me levou a pior escolha de toda minha vida e ao orgulho que me impediram de concertar no momento oportuno!
Digo adeus hoje a estas lembranças que um dia foram meu raio de sol e hoje só me perturbam...
Hoje, definitivamente, digo adeus a você, que sejas muitíssimo feliz e abençoado...
Hoje apago a última lembrança e a última foto, e as guardo com um cadeado no mais fundo do subconsciente para que nunca mais possam de lá retornar!
Chegou a hora de tocar pra frente o que sobrou, e pra você digo adeus e viva bem com quem quer que seja!
Ao tomar essa decisão, senti uma vontade imensa de escrever, acho que precisava disso, de um ponto que seja realmente o final e não reticências.
Obrigada por tudo!
Diga o que te fez
Sentir saudade
Bote um ponto final
Cole de uma vez
Nossas metades
Juntos e shallow now
Sonhei com você a noite passada, daí a necessidade de dizer que me perdoei pela série de erros cometidos. Acho que perdoei seus erros também. E espero que você me perdoe.
No sonho, várias cenas, cenários e situações se embolaram e embaralharam completamente minha cabeça. Primeiro nos víamos de longe e a cada sonho (foram vários na mesma noite) você chegava mais perto. No último nos tocávamos, e foi tão real quanto dois anos atrás.
Eu não lembrava do seu rosto, acredita? Ok, talvez evitasse lembrar. Ele apareceu sem convite e inesperadamente abriu meia dúzia de feridas.
Acordei cansada, exaurida pela tentativa de te fazer ficar. Doem tantas dores quando penso em você. Talvez porque não nos despedimos. Talvez porque eu não saiba mais quem você é. (Eu soube algum dia?)
Estou bem melhor agora. Sou mais feliz. Não tão magra, mas com certeza mais completa. As coisas saíram mais ou menos como eu queria: faculdade, projetos, trabalho. E você, como o tempo tratou suas expectativas?
Se a gente se encontrasse hoje acho que eu seria mais séria e menos corajosa. Chamo de maturidade.
A nossa história é tão feia e ao mesmo tempo tão importante pra mim. Pensar em você fecha minha garganta, arranha minha paz, me dá vontade de chorar. Sofro porque sei que nunca haverá um final feliz. E olha, não falo de um enredo romântico. Falo de nós, do que éramos e de como nos transformamos em nada um pro outro. Você era meu melhor amigo e só havia descanso na sua voz, no seu abraço, no seu sorriso. Eu lia Drummond e tinha certeza de que ele havia escrito aqueles poemas pra você.
Fico me perguntando se destruí tudo sozinha e a resposta é sempre a mesma: não. Acho que estragamos juntos. Estragamos quem éramos. Estragamos a história. Graças a deus Drummond está morto e não pode testemunhar nossos vacilos.
Cavei um buraco tão fundo que só recentemente consegui sair dele. Acho que cheguei a sentir raiva por isso: enquanto eu cavava, você vivia. Foi difícil entender que a única opção válida é viver.
Não te espero, nunca esperei. Não penso em voltar. Não tenho ilusões. Não amo mais. E mesmo assim dói. E mesmo assim… Nem sei.
Por que não agimos como adultos? Por que não culpamos um ao outro, cuspindo os erros e apontando os defeitos, dizendo que estaríamos melhores sozinhos?
Eu falaria alto, você diria que faço escândalo e que cansou. Fingiríamos que foi consensual e ambos chorariam abraçados ao travesseiro por alguns dias, até restar só birra e saudade.
Mas nós simplesmente sumimos, como aqueles rostos estampados em caixas de leite nos filmes americanos.
Você sumiu da minha vida e passou a existir apenas aqui dentro. Em certo ponto eu nem sabia discernir o que era lembrança e o que era invenção.
Odeio você. Amo você. Sinto raiva. Sinto sua falta. Não tenho a menor ideia do que sinto.
Se Drummond estivesse vivo eu pediria ajuda para um poema com ponto final
Hoje essa data ficará marcada com um ponto final de uma história que não teve um final feliz. Hoje te tiro de dentro de mim, e o que me motiva a fazer isso é saber que estar comigo não te faz feliz. Tive muitos sonhos ao seu lado, e vontades de passar a eternidade contigo, mas não é a realidade dos fatos, ao invés de me dar amor, você encerrou os meus sonhos com uma chuva ácida que corroeu tudo que tinha de bom e agradável dentro de mim. Vou embora e por favor não chora, pois dos meus olhos limitarei as lagrimas, e as convencerei que chorar não te trará de volta e nem o amor que um dia floresceu e hoje morreu.
O Ponto G não existe apenas nas mulheres. Nos homens ele se localiza na retina, nas mulheres encontra-se no tímpano.
A maior riqueza do homem é a sua incompletude. Nesse ponto sou abastado.
A ficção consiste não em fazer ver o invisível, mas em fazer ver até que ponto é invisível a invisibilidade do visível.
Nenhuma luta haverá jamais de me embrutecer, nenhum cotidiano será tão pesado a ponto de me esmagar, nenhuma carga me fará baixar a cabeça. Quero ser diferente, eu sou, e se não for, me farei.
A Hora do Cansaço
As coisas que amamos,
as pessoas que amamos
são eternas até certo ponto.
Duram o infinito variável
no limite de nosso poder
de respirar a eternidade.
Pensá-las é pensar que não acabam nunca,
dar-lhes moldura de granito.
De outra matéria se tornam, absoluta,
numa outra (maior) realidade.
Começam a esmaecer quando nos cansamos,
e todos nos cansamos, por um outro itinerário,
de aspirar a resina do eterno.
Já não pretendemos que sejam imperecíveis.
Restituímos cada ser e coisa à condição precária,
rebaixamos o amor ao estado de utilidade.
Do sonho eterno fica esse gosto acre
na boca ou na mente, sei lá, talvez no ar.
Dai-me, Senhor, a perseverança das ondas do mar, que fazem de cada recuo um ponto de partida para um novo avanço.
Não se deixe entusiasmar a ponto de não conseguir distinguir amor de atração, amor de carência, amor de insegurança, amor de fantasia.
É realmente incrível até que ponto os seres humanos podem ir para adaptar as situações à sua concepção de realidade.
(Percy Jackson e os Olimpianos)
