E mais Facil Quebrar um Atomo que um Preconceito

não fale que deus não existe só pense que ele talvez não se importa com você

Hoje todos nos somos hipocritas , somos cegos e nao enxergar as pessoas ao nosso redor , a verdadeira felicidade voçê so encontra quando deixar de ser hipocrita e abrir os olhos

Meu passado serve de consolo no meu presente, as vezes é péssimo está preso à memórias.

será que os olhos delas são tão profundos que quando eu os ver, vou conseguir enxergar a mim mesmo na vasta imensidão do azul do seu olhar, vendo a minha própria alma ?

Não digo nada, porquê não há nada a dizer, o único som que fazemos é o silêncio, é isso, e apenas isso que dizemos um para o outro, essa foi a maneira que encontramos para expressar, o que sentimos , não que seja um sentimento ruim, mas para demonstrar o desconforto, com nós mesmos, a sensação de ter dado errado, e talvez a culpa, por não ter feito melhor, e não ter a chance de fazer diferente, pois isto, é a única coisa que queremos, e é também a única coisa que não podemos ter. Isso é tudo que queremos falar, e falamos com uma ação, como um pedido de perdão, em um olhar, em um simples silêncio.

Eu sou um desses caras que se sente duido, que as meninas pensam que não existe, mas eu deixo aqui afirmado que eu realmente existo, e sabe eu sofro igual e/ou mais que todas vocês, não sei o porque, talvez porque eu não queira ou não consiga esquecer, mas o que importa, é que dói, é a grande verdade, mas a única coisa que eu posso dizer e que é real é; essa é a vida, e estamos sujeitos a esses tipos de sentimentos, o que importa é a gente se sentir bem.

; Na biografia me embaso, desembaso. Despir-se de mim para construir um eu sobre o outro alguém: publicado, citado, a1. Não satisfeito, me reelejo, visto-me sobre moldes. Quero ser visto como saúde médica, humanas ou ABNT? Não se satisfazem, exigem.. mas provavelmente não aprovam. Sou qualitativo ou quantitativo? Hoje tenho que estar feliz, posso ser misto. Se não bastasse... Me escrevo, me moldo, assumo as característica do que não sou, preciso estar no padrão, publicação. Quem sou eu, capa ou contracapa? Me torno aquele na terceira pessoa, os advérbios de ligação, o das entrelinhas, o que separa, assemelha ou contrapõe. Na minha opinião não existe, isso é lá quando se tem opinião, ou em outras palavras, no doutorado. Porque, talvez, nem como mestre eu seria suficiente. Capaz me torno quando sou o segundo tal ou de acordo com, se não serei, ouso a dizer no final (Fulano, 2008.) E assim sigo, me despindo.. bebo das fontes e os chamo de tios. De tanto aprender pretendo brincar com as regras.. mas, infelizmente, elas ainda só brincam comigo. Aprovado? Se eu for aquele tamanho 12, justificado, 1,25 de recuo. Talvez sim. Mas, o que ganhamos com isso? Lattes. Eu sou meu Lattes?

. Estava cá me sentindo culpado por alguma atitudes transgressoras, que para alguns não seriam nada transgressas mas para outros a pior defama do mundo. Cheguei até o ponto de perder e não me reconhecer nos universos de possibilidades que a universidade me oferece, cá bom, cá ruim. Fui para o lado bom, o lado do sucesso. E o insucesso? É cruel demais se julgar demasiado em utopias construções que constituiram-se da sua infância. E o agora? Qual o sentido? Busque-buscar. É sofrido essas morais que o constituem mas que dar-te-ão bases para também que não se percas no poço dos morros uivantes. Morro esses que demandam gotas de suor a todos instantes e fazem não saber quem sou. E eu? Que sou u? Tava lá pulsionante escrevendo cá sobre identidade, mas perpassa, não aplicável ao viver. Mas, demanda, pergunta essa que angustia no calabouço mental de incertezas.
E não termino, porque nada termina.. é incessante... é constante

O tudo, na verdade, não é nada. Somos símbolos. Somos criações simbólicas que construímos como nossas verdades. Mas, que na verdade não são verdades concretas. Somos transitórios porque não determinamos mesmo tentando determinar. Somos um ser simbólico com linguagens, onde construímos o símbolo como representação do nosso eu. Por que, senão, não teríamos referência do nosso próprio eu e isso acarretaria na irracionalidade.

Nem sempre o que parece,
aparenta.
O verdadeiro é muito além
do que se
aparência.

As vezes não sei meu nome
As vezes não acerto nas minhas escolhas
As vezes não sigo corretamente
E se tu me perguntar se sei quem sou, ao menos sei quem não sou.
As vezes não reconheço meu nome
Tão pouco minhas escolhas
E se o certo é seguir corretamente, por vezes acho que estou errado.
E se tu me perguntar se ao menos tento, não consigo viver apenas por tentar.
E quem disse que só seria isso.
Mesmo sabendo o nome, as escolhas, corretamente é errado ou não.
Isso não é tudo.
Isso não basta
nem complementa
E se tu acreditar que é isso que sou taria me preenchendo de um enorme vazio
imensurável vazio que ao menos sinto que não sou.

Ele não era o melhor, mas faria o melhor por ela.

Ela não era nada, ao mesmo tempo, era tudo.

o abstrato é a forma da desforma.

Tempo... sutilmente nos cerca com sua astúcia incompreensível,
calmamente nos leva de forma tão insensível.
É inadmissível que me destrua assim... é quase imperceptível.
O invisível mais visível que corroe a essência preenchendo-a com o inevitável.
O adeus não se encaixa em nenhum momento, o adeus não é bem-vindo querido Tempo.
Passa e passa mas permanece o mesmo insensível,
o perverso condutor da vida...
E os meus lapsos ainda me abençoam,
me fazendo te perder mais e mais sem me lembrar que você nunca volta.

As vezes insisto em achar que eu escolho o que escrevo, mas o que escrevo me escolhe.
Me faz sentir, me faz ter;
me faz querer, me faz ver;
me faz perder, me faz entender;
me faz temer, me faz crer e ser.
O que eu escrevo tem cheiro tão puro,
o que escrevo tem um jeito tão único.
O que eu escrevo me abraça...
e eu odeio quando se afasta.
O que eu escrevo me odeia,
e me rodeia sem piedade.
Mente falha falha mente e sente o intenso e indecente costume de relembrar... quando escrevo.
O que eu escrevo me escreveu e descreveu com um simples olhar,
a anti-poesia na cortesia de um simples recordar.
Ar que falta salta e salta levando esse pesar...
meu eu vai me amar se eu o abandonar com o que escrevo.

A beleza da presença nos preenche de paz;
e me trás o que eu odeio recordar.
Destruição que cerca meus olhos,
vazio que corroe meus sonhos;
e o que é meu no breu que se acomodou em minha mente?
Tão só. O que vê... o que sente...
em frente... há mais espaço entre a gente.
Escombros de um passado intensamente presente,
minha mente é o aconchego do que ja não é.
O incenso do nostálgico tato rodeia o devastado agora...
embora eu fuja para não o sentir.
Mas é uma estupidez tentar fugir de mim mesmo;
e de cadáveres amontoados ao redor do meu desejo.
Por favor uma xícara de café e que venha com fé,
a fé que um dia adoçou o viver e me firmou em pé.
Pois é. Passos perdidos, não mais firmes;
íngremes... como a decadência do meu ser.
Pude entender que não há mais fascínio,
em apenas vivênciar meu declínio.

Não importa. O dia sempre vira noite, e aquele que era cego, pode recuperar a visão em qualquer amanhecer...

Você me procura quando quer compartilhar suas mágoas, mas não me procura para compartilhar as suas alegrias.

Se for matar um assassino,mate dois,pois ao matar um,o numero deles no mundo continua o mesmo.