Dor de um Homem

...a necessidade de crer constitui um elemento psicológico tão irredutível quanto o prazer ou a dor. A alma humana tem aversão à duvida e à incerteza.

Respeitar a dor do próximo, seja ela explícita ou escondida sob o véu de um sorriso, é uma forma poderosa de mudar o mundo.

As vezes é preciso lembrar para que possamos esquecer,
lembrar da dor para esquecer um amor,
lembrar de um sonho para esquecer um pesadelo,
lembrar da vida para esquecer a morte.

Recantos do meu corpo,
recantos da minha dor,
reflexos da minha alma,
que se vê na água da fonte.

A dor eleva-se ao seu orgulho
E você procura um lugar para se esconder?
Alguém quebrou seu coração?
e Você está em ruínas

Sofrimento abala de acordo a cabeça, não ponha à mesa se já superou sua dor.

Da Solidão

Sequioso de escrever um poema que exprimisse a maior dor do mundo, Poe chegou, por exclusão, à idéia da morte da mulher amada. Nada lhe pareceu mais definitivamente doloroso. Assim nasceu "O corvo": o pássaro agoureiro a repetir ao homem sozinho em sua saudade a pungente litania do "nunca mais".
Será esta a maior das solidões? Realmente, o que pode existir de pior que a impossibilidade de arrancar à morte o ser amado, que fez Orfeu descer aos Infernos em busca de Eurídice e acabou por lhe calar a lira mágica? Distante, separado, prisioneiro, ainda pode aquele que ama alimentar sua paixão com o sentimento de que o objeto amado está vivo. Morto este, só lhe restam dois caminhos: o suicídio, físico ou moral, ou uma fé qualquer. E como tal fé constitui uma possibilidade - que outra coisa é a Divina comédia para Dante senão a morte de Beatriz? - cabe uma consideração também dolorosa: a solidão que a morte da mulher amada deixa não é, porquanto absoluta, a maior solidão.
Qual será maior então? Os grandes momentos de solidão, a de Jó, a de Cristo no Horto, tinham a exaltá-la uma fé. A solidão de Carlitos, naquela incrível imagem em que ele aparece na eterna esquina no final de Luzes da cidade, tinha a justificá-la o sacrifício feito pela mulher amada. Penso com mais frio n'alma na solidão dos últimos dias do pintor Toulouse-Lautrec, em seu leito de moribundo, lúcido, fechado em si mesmo, e no duro olhar de ódio que deitou ao pai, segundos antes de morrer, como a culpá-lo de o ter gerado um monstro. Penso com mais frio n'alma ainda na solidão total dos poucos minutos que terão restado ao poeta Hart Crane, quando, no auge da neurastenia, depois de se ter jogado ao mar, numa viagem de regresso do México para os Estados Unidos, viu sobre si mesmo a imensa noite do oceano imenso à sua volta, e ao longe as luzes do navio que se afastava. O que se terão dito o poeta e a eternidade nesses poucos instantes em que ele, quem sabe banhado de poesia total, boiou a esmo sobre a negra massa líquida, à espera do abandono?
Solidão inenarrável, quem sabe povoada de beleza... Mas será ela, também, a maior solidão? A solidão do poeta Rilke, quando, na alta escarpa sobre o Adriático, ouviu no vento a música do primeiro verso que desencadeou as Elegias de Duino, será ela a maior solidão?
Não, a maior solidão é a do ser que não ama. A maior solidão é a do ser que se ausenta, que se defende, que se fecha, que se recusa a participar da vida humana. A maior solidão é a do homem encerrado em si mesmo, no absoluto de si mesmo, e que não dá a quem pede o que ele pode dar de amor, de amizade, de socorro. O maior solitário é o que tem medo de amar, o que tem medo de ferir e de ferir-se, o ser casto da mulher, do amigo, do povo, do mundo. Esse queima como uma lâmpada triste, cujo reflexo entristece também tudo em torno. Ele é a angústia do mundo que o reflete. Ele é o que se recusa às verdadeiras fontes da emoção, as que são o patrimônio de todos, e, encerrado em seu duro privilégio, semeia pedras do alto da sua fria e desolada torre.

E o que vai matando a gente aos poucos está mais próximo do que se possa imaginar. A dor é criada pelo conhecido, o desconhecido é apenas uma evasão.

Em caso de dor,
aperte a tecla amor.

Joelma Siqueira

Me resta agora apenas a dor.
Meu coração está retorcido, espremido.
Como se cada gota de sangue antes bombeada, houvesse se esgotado.
O ar que entra em meus pulmões torna-se pesado. Um fardo.
Apenas respiro. Esperando ansiosamente o dia em que não o farei mais.

Tire o seu sorriso do caminho
Que eu quero passar com a minha dor

Já é muito difícil passar tanta dor, tanto sofrimento e descaso alheio acreditando em Deus e o tendo como uma base de apoio, imagina como seria se eu não tivesse convicção da força que ele me dá, se eu não acreditasse que ele pode me fazer um gigante.

Meu ódio pode ser tão intenso quanto meu amor. Sei curar feridas, mas também sei provocar a dor. Só depende de você escolher qual lado meu você quer conhecer.

De tudo, o mais sagrado;
é o amor da mãe que se faz arrimo
e escudo ao filho que lhe promove a dor,
desde o nascer.

Frente ao vazio do presente e o descrédito quanto ao
futuro, a dor pela visão de um passado irreversível pode
ser o lenitivo que preenche o sentido de se estar vivo.

DESEJO MUDO

Deixa que a dor da vida enfim cante
O amor que é teu sol maior que tudo!
Nada é tão mais perdido, contudo,
Deixa que se perca teu corpo infante!

Deixa que aos astros teu amor levante
Na insanidade do teu prazer agudo!
E, infame, ao teu desejo mudo,
Mostra de insano teu coração amante!

Deixa em mim o teu luar mais cheio
Além do querer em que te vivo e canto,
Longe dos versos que te vivo e leio...

Deixa o teu amor tão sem dor enfim...
Pois, se te amar é doer, é tanto,
Que perca e que seja essa dor em mim!

AMOR SEM DOR

Todo o desejo que existe em mim,
Toda a paixão que em ti levanta,
É por tua graça que não vejo o fim
Deste anseio que se ergue e canta...

Por teu amor é que tanto venero...
Por tu’alma que o verso encanto...
E de cada instante o fulgor esmero
A cada canção que te vivo e canto...

Pois se és de mim por tanto querer,
Ao espanto é grandioso amor,
De corpo insano mais que prazer...

Tenho-te intenso o coração humano
Por todo amor a doer sem dor,
E deste amor meu eterno engano...

UM LOUCO SONHADOR

Saudade que me invade, em ilusão...
De um amor que não aconteceu, oh, dor!
Que bem, oh, sonho, não fosse de amor,
Talvez não quiseres o meu coração...

Já bem que tu foste ao teu esplendor,
Por que não voltas? Deixaste solidão
Neste louco Poeta que já sofres o rigor
Desta vida tão fria de sagas em vão!

Sim, sou louco! Não sabes? Vou dizer:
Entendas como podes, um amanhecer
Dum sofredor que a noite sofre também!

Sou alma, sou vida que tanto sonha...
Talvez, se eu tivesse alguma artimanha,
Faria por mim louco o amor d’um alguém!

Sou um pote de confusão e disritmia, sou causador da raiva e da dor, da alegria e talvez do amor.

Quando temos CRISTO em nossas vidas ELE TRANSFORMA a tristeza em ALEGRIA, dor em ALIVIO, desânimo em CORAGEM, faz da fraqueza a FORÇA, e muito além daquilo que ouvimos ou pensamos.