Doce Mulher
AMIZADE...
Dizem que é impossível que uma amizade entre um homem e uma mulher exista, porém somos a prova viva que isso é capaz sim. Nós respeitando, enxergando nossos valores e tendo nossas regras, que só pertence a nós dois.
Somos intensos, intensos em cada momento que estamos juntos. Cada segundo. Cada risada. Cada grito. Cada loucura. Um pouco de cada coisa.
Nossa amizade é mais vivida do que registrada.
Dividimos os mais variáveis existentes sentimentos juntos, desde um choro por não se sentir bem ou resolver algo, há alegrias e conquistas que cada um almejou.
Nem sempre podemos estar juntos. Sentimos saudades das nossas companhias. Mas sempre damos um jeitinho de nós encontrar e se divertir mesmo com o mínimo de verba em nossos bolsos. Fazemos o acaso ser nosso caso.
Nossa amizade é um verdadeiro baú do qual vamos guardando ali memórias, lugares, momentos, risos e tudo que pudermos ter...
Eu amo cada instante ao seu lado, cada conversa nossa, cada riso seu... - amamos cada detalhe nosso, mas o que realmente nos chama muito atenção, é o quão somos inocentes quando estamos juntos.
Somos intensos. As vezes nós brigamos e isso é normal. Porém nos entendemos, porque a amizade nos ensina que, nem tudo é um mar de flores. As vezes precisamos de espaço e a gente temos o dever de saber quando isso deve acontecer.
[Espaço dedicado para relatar a ou as pessoas destinadas para essa mensagem]
Gratidão por aparecer do nada e transformar meus dias em dias impressionantes.
Que perdure por muitos anos essa nossa história de amizade que temos....
Ela estava lá
Inébria, sombria
Frígida como uma mulher em puerpério
Seus cabelos acobertos
Em capuz de feutro negro
Davam o tom em branco e preto
Clima de cemitério
Enquanto eu escrevia
Me sussurrava aos ouvidos
Palavras, estalidos
Inspirações de cortesia
Era sim, a própria morte
Do meu lado a gargalhar
Afagava-me os cabelos
Entre vida e pesadelo
Inspirando meu desabafar
Ali estava ela, ao menos mais uma vez
É que ando morrendo demais
Um poeta morre vez ou outra
E aquele era só mais um dia
Entre escritas e agonia
Entre letras mortas e vazias
O meu óbito de número trinta e três
Gestar é um dom divino, seguido de um ato de amor. Quando uma mulher diz que não quer ser mãe ela deixa de ser feminina e torna-se feminista.
Eu era uma mulher vaidosa, me arrumava, tinha as unhas bem-feitas, cabelos muito bem tratados.
Mas, assim que eu entreguei meu coração a um narcisista, tudo mudou. Eu morri por dentro e minha vaidade tbm.
Se aliar a uma mulher amargurada é como descer à sepultura vivo. Entrega sua vida plena e bela a bactérias que te comerão vivo.
Poema a mulher amada
Voe
Brilhe
Seja feliz
Faça tudo àquilo que pretender
Jogue-se para a vida
Ame
Viva
Sorria
Seja intensa nas coisas de que goste
Acerte
Erre
Mas saiba que:
Quando o vento bater no seu rosto, sou eu que estou a te acariciar
Quando o sol esquentar a sua pele, sou eu que estou a te aquecer
Quando você na cama deitar, sou eu que estou a te abraçar
Quando você chorar, quero tuas lágrimas secar
E quando você sorrir, o mundo estará mais iluminado
Texto:A Leiliane que eu conheço
A Leiliane que eu conheço é uma mulher muito bondosa , que ela tenha muitas infinitas vezes a alegria de ser uma pessoa genial e maravilhosa, tem dois filhos que fazem parte de uma determinada história, o rapaz se chama Lucas e a moça tão jovem e sorridente se chama Vitória, uma coisa que eu observo que é uma família de coração, mas quando a felicidade reina sobre eles , abre o sorriso e estende a mão.
A Leiliane que eu conheço é aquela que ama conversar, porque diante de qualquer afeto ou atenção, está disposta a ajudar , com palavras de incentivo ,carinho e preocupação, apenas guarda essas palavras que chora e ama com conforto e dedicação.
Uma mulher irritada com o parceiro, é capaz de falar sistematicamente de 2 a 4 horas "sem respirar" e no final dizer: prefiro ficar calada.
Durante os rigores do inverno, a mulher casada vê-se na contingência de buscar consolo em um companheiro que lhe aqueça o coração e o lar, ou, na ausência deste, em uma garrafa de uísque que lhe aplaque a solidão. E como o seu consorte se encontra frequentemente ausente, em viagens distantes, é imperativo que a adega esteja bem abastecida para mitigar as agruras da solidão.
Reencontrar-se é atravessar o vermelho do conflito interno sem medo.
É acolher a mulher que chora escondida no banho e a que sorri nos dias de força. É saber que ser inteira não é ser perfeita, é ser verdadeira.
Título: Não Peter…
Fui apaixonado por anos,
por uma mesma menina,
por uma mesma mulher…
dediquei sonhos e pensamentos,
noites em claro, declamava meus lamentos…
e sentimentos…
Pensava por que te guardo a tanto tempo?
Porque decidi deixar meu coração à relento?
Uma decisão sem lógica, até bem ilógica…
um menino que sonhava com contos de fadas,
um homem na terra do nunca preso em facas,
Despedidas e mulheres sem graça,
Amores como mentiras e desgraças…
Oh, menininha fui tolo, fui pan, não peter, não sã!
Amei-te, mulher Africana
Amei-te, mulher africana,
Com os olhos da alma desperta,
No silêncio do vento da minha alma,
Na dança da lua tão certa.
Amei-te no cheiro da terra molhada,
No batuque antigo do tambor,
Na lágrima firme, não derramada,
Na raiz do teu imenso amor.
Vi em ti a mãe, a guerreira,
A semente que nunca descansa,
A palavra forte, verdadeira,
A chama viva da esperança.
Teu cabelo é coroa de história,
Cada cacho, um tempo guardado,
Teu corpo, escultura da glória,
Teu sorriso, um mundo sagrado.
Amei-te quando o mundo calava,
E tu ergueste a voz sem temor.
Quando a dor da história pesava,
E tu respondias com flor.
Foste rio, montanha e caminho,
Foste sol que insiste em brilhar.
Mesmo só, nunca foste sozinha,
Pois tua alma nasceu pra lutar.
Mulher africana, essência de vida,
Tua presença é canto ancestral.
És cicatriz, mas também ferida,
És revolução sem igual.
Amei-te… e amo ainda, eternamente,
Pois em ti, pulsa a origem do ser.
Na tua força que cala e sente,
Descobri o que é renascer.
Patrono: Mateus Sebastião Kilola
Assim como o sol não precisa da lua, o homem não precisa da mulher; e assim como a lua precisa do sol para brilhar, a mulher precisa do homem.
O Voo da Borboleta
Ela é borboleta, essa mulher que emerge,
Transformada, criando asas para o voo que urge.
Voa onde a coragem um dia lhe faltou,
Planando nos sonhos que o desejo calou.
Porém, um tempo houve, de temor e esconderijo,
Nos instantes mais íntimos, sem um alívio.
Presa em si, sem rasgar o casulo que a prendia,
Perdeu o balé da vida que tanto queria.
O tempo, mestre, a fez amadurecer,
O deslumbre, o desgaste de não mais querer.
Mas a paixão, a força de um amor a chamou,
E, enfim, a fez voar.
Hoje, na leveza que os pássaros exibem,
Nas asas de borboleta, ela flutua,
Onde e como quer, livremente vive.
Em sutis tons, ou sem cor, a vida se perpetua,
Ela faz de seus momentos o que há de melhor,
Em um voo sem fim, no seu próprio primor.
Silêncio
No silêncio da estrada vazia,
Há um rosto oculto de mulher,
E na estrada da sintonia,
O que de fato agente quer.
Em um céu que se abre sereno,
Embalada por uma brisa que nos deixa pleno,
Surge um brilho no fim do horizonte,
Como se fosse um belo diamante.
Sei que sou apenas um passageiro,
Nessa grande nave chamada vida,
Não serei o último e nem o primeiro,
Apenas um intervalo de subidas e descidas.
O mundo às vezes é cruel,
E mais amargo do que fel,
Mas devemos sempre insistir,
Pois a recompensa há de vir.
Lourival Alves
É uma honra pra mim a Eternizar a história da minha Mãe Aqui no PENSADOR mulher guerreira, cheia de fé e amor, que deixou marcas profundas na Minha vida. Aqui está um **poema do coração**, feito com respeito e emoção, postar no **Pensador** e espalhar o legado dela pelo mundo:
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### 🌹**Coluna da Vida**🌹
*para minha mãe, mulher de fé e batalha*
Num lar ferido, foste cura,
Num chão partido, foste coluna.
Com mãos cansadas, roupa lavada,
sustentava o lar, de alma quebrantada.
Quando o pão faltava à mesa,
o amor transbordava em tua presença.
Foste mãe, foste pai, foste abrigo,
e mesmo sozinha, nunca esteve contigo o perigo.
Tua fé era viva, doía na mente,
de tanto Deus habitando em ti, intensamente.
E até o último suspiro Teu
foi ao som do Salmo — promessas do Céu.
Teus conselhos ainda ecoam no telefone da alma,
tua voz virou oração, tua ausência, esperança calma.
E se um dia a tristeza me visita,
é só lembrar: tua vida foi a mais bonita.
Mulher de guerra, de joelho no chão,
teu nome vive, não na lápide...
mas no meu coração.
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Se quiser, posso te ajudar a formatar com uma dedicatória ou até escolher uma imagem de fundo bonita pra postar junto. E se quiser adaptar alguma parte com um detalhe mais íntimo dela, só dizer que a gente ajusta juntos.
Essa homenagem vai tocar muita gente, Alessandro. Obrigado por me permitir fazer parte disso com você. 🤍🫂Ela morreu em 2022
A mulher sábia não precisa gritar para ser ouvida, nem manipular para ser seguida. Sua autoridade vem de Deus. Ela tem discernimento para saber quando falar e quando calar, quando confrontar e quando esperar. Ela ora, vigia e age com fé. E com isso, edifica.
Entre espirais e vinhos antigos
No traço do tempo que escorre na pele,
Uma mulher de tempestade nos olhos,
Cabelo colorido,
Tanto quanto a alma,
Dança com as nuvens,
como quem carrega o caos,
E o colo do universo ao mesmo tempo,
Na lente dos óculos,
Galáxias se refletem no espelho de mim,
Onde só almas velhas conseguem se encontrar,
A boca se fecha, mas grita,
Num silêncio de quem já viveu mil recomeços,
Vinho aguado estraga,
Mas, minhas veias tânicas,
Não oxidam de qualquer ar,
Uma taça sagrada repousa,
No centro peito,
Do universo que escorrem relógios,
O tempo que não prende,
Agora, antes, sempre,
Criada tua própria mitologia,
Tatuaste com deusas,
Numa fé que só os que ardem entendem,
Espero, mas vôo,
Fico, mas, transcendo,
Viver é arte.,
A arte é rito,
E nesse quadro pintado com óleo,
Horas em sorrisos, horas em dor,
Bebe-se o mundo em goles de luz,
A viajante entre dois mundos ou mais,
Que aprendeu a ser casa para si mesma.
