Dizer eu te Amo e coisa seria

Hoje eu queria dizer-vos que estou bem,mas não seria verdade...queria dizer que sinto-me feliz,que tudo encaixa perfeitamente em mim,que estou vivendo meu sonho encantado ,que anseio pela noite para receber aquele beijo...
Hoje eu queria dizer-vos meus amigos que Amor é sustentação para tudo e suportar até mesmo o silencio,mas não vou dizer....
Hoje eu queria contar-vos que também me chamo Maria,que sou dona da minha agonia ...mas seria absurdo,tenho meu Coração e minha Mente sem Harmonia, acreditem o Sol ainda não abriu mas eu já quero outro Dia.... :(

Você vai dizer, eu não fiz por mal, não quis ti magoar; e eu vou dizer, que seria ideal, fugir te abandonar pra sempre; Começa a chuver, e as lagrimas vai se misturar, com a água que cai do céu, e ao anoitecer, em vão tento encontrar o que de mim você levou pra sempre; Perdoa por eu não poder ti perdoar! Dói muito mais em mim não ter a quem amar, ecoa em mim o silêncio dessa solidão, puderá eu viver sem coração... viver sem você...

Às vezes eu digo que seria feliz ouvindo você dizer que me ama, mais será que eu conseguiria suportar tamanha felicidade depois de tanto esperar?

Queria eu!! abraçar o mundo, curar suas mazelas e dizer-lhe: que bom seria se pudéssemos viver em união.

Seria bom não ter que bater no peito e dizer ...(Eu tenho direitos)....

Alguns costumam dizer:
— "Se conselho fosse bom, não seria de graça!"
Eu particularmente discordo, pois aprendi que as maiores dádivas da vida são de graça, a começar por nossa salvação, "pela graça sois salvos"! Incluo também nessas poucas palavras o amor verdadeiro, a amizade verdadeira!
Penso que esse é um dos provérbios mais infelizes já criado. Oriundo do íntimo de um coração corrompido. Coração este que associa "o bom", aos bens materiais.
A sabedoria não se compra, é dada de graça aos que à amam e à buscam!
Por isso ouso reformular à mesma:
"Conselho é algo realmente bom e ainda é de graça!"

Autor: Eliseu Fernandes Laurindo

Eu gostaria de dizer, mas não há ninguém para escutar. Quero gritar, mas isso seria muito difícil explicar. Agora sinto que meu coração está apertado, mas não sei o motivo. Meus pensamentos não param nem quando eu pego no sono.

⁠Eu jurei que desta vez essa escrita não seria sobre você, mas precisava dizer, mesmo sabendo que como das outras vezes, desta vez você também não irá ler. Eu me lembro de ter repetido a mim mesma por diversas vezes que era o fim, mas foi só você voltar e eu me rendi. Não sei se foi o olhar misterioso ou o sorriso não resisti. Tudo em mim, desejava você seria egoísmo não admitir o meu corpo sentia falta dos teus olhos sobre mim, e ate agora, o arrepio na minha pele ao escrever isso, me diz, sempre foi muito bom ter você aqui. Me trouxe paz, me ensinou a parar de olhar para trás, e se hoje eu me permito seguir é por aprender com você que não devo me prender em nada que me tira de mim. Fomos instante e em cada segundo em que esteve aqui você só me mostrou, que sou muito melhor sem ti. Este é o verdadeiro fim.

⁠Se eu puder dizer algo para você sobre o medo , então seria : É verdade que ele me deixou paralisada muitas vezes, mas também foi um grande impulsionador quando eu entendi que ele não era maior que meus sonhos e projetos.

⁠Não há modelo de pai ou de mãe, não se acanhe em dizer que não é receita de bolo/ Eu seria um tolo se assim o pensasse, e se me apanhasse dizendo sim quando deveria dizer não, ou dizer não quando seria um sim. Ser pai, é chorar ao sorrir, é sorrir aí chorar, é achar beleza no ridículo, tristeza no riso, ser durão se preciso e uma seda ao incentivar o amor que certamente transmitirá.

Seria inapropriado se eu fosse corajoso para dizer "⁠você seria minha"?

⁠Seria eu insana ao dizer que estou lúcida dos meus atos egoísta de me afastar daquilo que me tira a paz.

Seria mentira dizer que ainda penso em você. No momento que matei o tolo que vivia em ⁠mim, eu me tornei um homem melhor. A verdade é que nunca voltarei a te ver da mesma forma. Na nossa vida, ciclos precisam ser fechados e assim eu fiz. Te esquecer foi um processo necessário. Se por acaso um dia, voltarmos a se falar, não será mais daquela forma.

⁠Hoje passo para te
agradecer por estar sempre
comigo e dizer que eu não
sei o que seria da minha
vida sem você ao meu lado.
Sinta a leveza dessa noite
chegando até você e tenha
um sono maravilhoso.

Se olhares me intimidassem seria eu o primeiro a dizer-te, mas ao fazeres isso sobre o meu passado deixastes de escutar-me.

Dizer bobagens areja a alma.

de tanto não poder dizer
meus olhos deram de falar
só falta você ouvir

RONDÓ DE MULHER SÓ

Estou só, quer dizer, tenho ódio ao amor que terei pelo desconhecido que está a caminho, um homem cujo rosto e cuja voz desconheço.

Sempre estive duramente acorrentada a essa fatalidade, amor. Muito antes que o homem surja em nossa vida, sentimos fisicamente que somos servas de uma doação infinita de corpo e alma.

O homem é apenas o copo que recebe o nosso veneno, o nosso conteúdo de amor. Não é por isso que o homem me atemoriza, quando aqui estou outra vez, só, em meu quarto: o que me arrepia de temor é este amor invisível e brutal como um príncipe.

Quando se fala em mulher livre, estremeço. Livre como o bêbado que repete o mesmo caminho de sua fulgurante agonia.

A uma mulher não se pergunta: que farás agora da tua liberdade? A nossa interrogação é uma só e muito mais perturbadora: que farei agora do meu amor? Que farei deste amor informe como a nuvem e pesado como a pedra? Que farei deste amor que me esvazia e vai remoendo a cor e o sentido das coisas como um ácido? É terrível o horror de amar sem amor como as feras enjauladas.

É quando o homem desaparece de minha vida que sinto a selvageria do amor feminino. Somos todas selvagens: são inúteis as fantasias que vestimos para o grande baile. Selvagem era a romana que ficava em casa e tecia; selvagens eram as mulheres do harém, as mais depravadas e as mais pudicas; selvagem, furiosamente selvagem, foi a mulher na sombra da Idade Média, na sua mordaça de castidade; mesmo as santas - e Santa Teresa de Ávila foi a mais feminina de todas - fizeram da pureza e do amor divino um ato de ferocidade, como a pantera que salta inocente sobre a gazela. E selvagem sou eu sob a aparência sadia do biquíni, olhando a mecânica erótica de olhos abertos, instruída e elucidada. Pois não é na voluntariedade do sexo que está a selvageria da mulher, mas em nosso amor profundo e incontrolável como loucura. O sexo é simples: é a certeza de que existe um ponto de partida. Mas o amor é complicado: a incerteza sobre um ponto de chegada.

Aqui estou, só no meu quarto, sem amor, como um espelho que aguarda o retorno da imagem humana. O resto em torno é incompreensível. O homem sem rosto, sem voz, sem pensamento, está a caminho. Estou colocada nesse caminho como uma armadilha infalível. Só que a presa não é ele - o homem que se aproxima - mas sou eu mesma, o meu amor, a minha alma. Sou eu mesma, a mulher, a vítima das minhas armadilhas. Sou sempre eu mesma que me aprisiono quando me faço a mulher que espera um homem, o homem. Caímos sempre em nossas armadilhas. Até as prostitutas falham nos seus propósitos, incapazes de impedir que o comércio se deixe corromper pelo amor. Quantas mulheres traçaram seus esquemas com fria e bela isenção e acabaram penando de amor pelo velhote que esperavam depenar. Somos irremediavelmente líquidas e tomamos as formas das vasilhas que nos contêm. O pior agora é que o vaso está a caminho e não sei se é taça de cristal, cântaro clássico, xícara singela, canecão de cerveja. Qualquer que seja a sua forma, depois de algum tempo serei derramada no chão. Os vasos têm muitas formas e andam todos eles à procura de uma bebida lendária.

Li num autor (um pouco menos idiota do que os outros, quando falam sobre nós) que o drama da mulher é ter de adaptar-se às teorias que os homens criam sobre ela. Certo. Quando a mulher neurótica por todos os poros acaba no divã do analista, aconteceu simplesmente o seguinte: ela se perdeu e não soube como ser diante do homem; a figura que deveria ter assumido se fez imprecisa.

Para esse escritor, desde que existem homens no mundo, há inúmeras teorias masculinas sobre a mulher ideal. Certo. A matrona foi inventada de acordo com as idéias de propriedade dos romanos. Como a mulher de César deve estar acima de qualquer suspeita, muito docilmente a mulher de César passou a comportar-se acima de qualquer suspeita. Os Dantes queriam Beatrizes castas e intocáveis, e as Beatrizes castas e intocáveis surgiram em horda. A Renascença descobriu a mulher culta, e as renascentistas moderninhas meteram a cara nos irrespiráveis alfarrábios. O romancista do século passado inventou a mulherzinha infantil, e a mulherzinha infantil veio logo pipilando.

O tipos vão sendo criados indefinidamente. Médicos produzem enfermeiras eficientes e incisivas como instrumentos. Homens de negócios produzem secretárias capazes e discretas. As prostitutas correspondem ao padrão secreto de muitos homens. Assim somos. Indiquem-nos o modelo, que o seguiremos à risca. Querem uma esposa amantíssima - seremos a esposa amantíssima. Se a moda é mulher sexy, por que não serei a mulher sexy? Cada uma de nós pode satisfazer qualquer especificação do mercado masculino.

Seremos umas bobocas? Não. Os homens são uns bobocas. O homem é que insiste em ver em cada uma de nós - não a mulher, a mulher em estado puro ou selvagem, um ser humano do sexo feminino - o diabo, a vagabunda, a lasciva, o anjo, a companheira, a simpática, a inteligente, o busto, o sexo, a perna, a esportista... Por que exige de nós todos os papéis, menos o papel de mulher? Por que não descobre, depois de tanto tempo, que somos simplesmente seres humanos carregados de eletricidade feminina?

Nunca diga que esqueceu um grande amor, diga apenas que já pode dizer seu nome sem que seus olhos se encham de lágrimas...

Não existem palavras que possam expressar; aquilo que um olhar pode dizer em apenas um segundo