Deus Morte

A alma não tem certeza do que virá, nem traça planos para o amanhã; a morte não a abala, nem antes, nem depois.

A morte não é o afogamento no rio da vida, mas é o mergulho que nos leva à outra margem.

Morte


Os velhos não se preocupam com a morte;
sabem que o momento é o que importa.
Os velhos se escondem da morte,
como uma criança brincando atrás da casa…


CZERWINSKIN,Marcos.Morte.In:CZERWINSKIN, Marcos. Entre nuvens de
algodão. Porto Alegre: Besorah Brasil, 2015. p. 16.

Existem pessoas que carregam tamanha luz, compaixão e propósito, que até a morte precisa esperar. São corações que curam com palavras, mãos que semeiam esperança, vidas que refletem o caráter de Cristo.


Pessoas assim não vivem para si, mas vivem para abençoar. São como árvores plantadas junto ao ribeiro, que dão fruto no tempo certo , e às vezes, até fora de tempo, porque são regadas pelo céu.

A morte pode tentar encerrar histórias,
Mas o Autor da vida sempre escreve um novo capítulo.
Ela pode parecer um ponto final,
Mas para os que estão em Cristo, é apenas uma vírgula de passagem para a eternidade.
"Eu sou a ressurreição e a vida. Aquele que crê em mim, ainda que morra, viverá."
João 11:25
Não temas. Se tua esperança está no Cordeiro,
A morte não é derrota,
É porta de glória.

A cruz não foi apenas um instrumento de morte, mas o lugar de máxima humilhação. No mundo romano, morrer crucificado era ser colocado como um espetáculo de vergonha, despido, exposto, rejeitado e amaldiçoado diante da sociedade. A crucificação não buscava apenas tirar a vida, mas também destruir a honra da pessoa.

Frase I
Poder de vida e morte

Muitos são os inimigos —
mas há um de perigo imenso:
ele se esconde na caverna dos dentes.

Como muitos imaginam, morte não é o contrário de Vida, morte é o oposto de nascimento.


A vida está no meio, e ambos fazem parte do ciclo da Vida.


Nascimento, Vida e Morte, EIS a Vida!

Enquanto estiveres vivo, serás visto e lembrado; após a morte, serás esquecido em pouco tempo. Fica a dica: tudo o que fizeres ficará enterrado contigo no túmulo

Meu diploma é a morte; até lá, eu tenho muito o que aprender ainda para tê-la.

A despeito da morte


Após passar por dois eventos morte em 40 dias na mesma família, assistindo o sofrimento dos familiares e amigos, sofrendo junto com eles essas tristes perdas, como também por ter sentido de perto, porém salva por um quase, obrigo-me a refletir sobre este tema:
Há realmente uma dualidade subjetiva no conceito morte?
Para os que partem, a libertação, a salvação, o descanso eterno.
Para os que ficam, o martírio da perda de um ser amado, querido e desejado.
A despeito da morte, a vida, o respirar, o fôlego, o viver, o andar, recusando-se a parar, o movimento continuo, o ressignificar!
Há quem diga que a morte também é transformação, um renascimento, um encerraramento de um ciclo, um fim, porém um recomeço, uma metamorfose.Como se fosse necessário morrer, matando a dor, para renascer e florescer sem culpa.
"E se também há mares, a morte digo, pois do universo inteiro, só quero a marte!"

⁠Embora a morte que deixa quase todos impactados seja só a morte física — muitos depressivos vivem à exaustão, de tanto morrer a prestação.

⁠Embora a morte que deixa quase todos impactados seja só a morte física — muitas pessoas depressivas vivem à exaustão…


De tanto morrer a prestação.


Vitimando corpos que seguem em movimento enquanto o espírito já se despede em parcelas invisíveis, abatidos por uma dor que o mundo insiste em não querer contabilizar.


A depressão é, talvez, a forma mais lenta, silenciosa e medonha de luto: o indivíduo se despede de si mesmo gradualmente, sem flores, sem velório, sem alardes…


E o mais triste é que, ao contrário da morte física, essa não desperta o mínimo de compaixão — desperta julgamentos.


Às vezes, é muito mais fácil ver só fraqueza e frescura onde só há cansaço mental, e desleixo onde só há desespero, do que praticar a empatia.


Talvez um dia, quando entendermos que o sofrimento do outro também tem voz, ouçamos os que morrem devagar, antes que seja tarde demais.

Por quem fomos criados?
Por que vivemos?
Por que morremos?
O que nos espera após a morte?
Por que renascemos em outros corpos,
como se a vida fosse um ciclo que insiste em se repetir?


Quem explica o poeta da vida,
senão o próprio mistério que habita o existir?
Vivemos sem conhecer,
aprendemos histórias sem ter vivido o passado,
caminhamos por trilhas onde a explicação não alcança,
onde o silêncio responde com sabedoria o que a razão não entende.

A Inveja da Morte!


Se a percepção da vida pode ser a interpretação de saber vivê-la,
então não irei procrastiná-la.
Pois a Morte tem muito orgulho da profissão que tem.
Portanto, serei eu o causador da sua inveja.
Pobre coitada, nunca saberá o prazer de viver.
Sei que um dia irei ao seu encontro — obviamente, iremos nos abraçar.
Ela anseia por esse dia, pois é o seu único momento de alegria.
Mas ela não imagina que terei tantas histórias para lhe contar.
Mesmo que a minha vida seja breve, tenho muita certeza de que este é o único momento que não tem data, hora nem lugar.
Enquanto esse prazo não chegar, tenho a obrigação de transformar todos os dias em oportunidades.
Buscarei fazer cada momento único e especial.
Aaah, minha cara Morte, perdoe-me por decepcioná-la,
pois saberei viver cada instante da minha vida de forma extraordinária.
Embora eu sinta que torça por isso — que eu viva com paixão —
você nunca saberá o que é sentir tal emoção.

Pra quê?


Pra que há guerras, que não acabam mais?
Pra que há morte e rendas desiguais?
Pra que há pobreza? Pra que destruição?
Por que não um sorriso? Ou um aperto de mão?

A culpa, na verdade é nossa.
É da humanidade.
É do homem que cansou de dizer não e
Que se acomodou com essa realidade.

A culpa de um mundo assim,
De um mundo que parece perto do fim,
É de todos e não é de nenhum.

É do homem que resolveu matar,
São dos muitos que preferem roubar,
A culpa é da bala perdida e da bomba que caiu do céu.
A culpa é da corrupção
E é da lei que não prende ladrão.

Na verdade a culpa é minha e sua,
Que resolvemos nos acomodar.
De nós que fechamos nossos olhos a noite,
Sem em nossos irmãos pensar.

Sem pensar no tiro, sem pensar na morte,
Sem pensar na agressão.
Na verdade a culpa é nossa,
de nós que esquecemos o que é ajudar.

Porque as pessoas têm tanto medo do destino?Medo do final?Medo da morte?O fim inevitável de todos,do seu,do meu,do vizinho.Todos sabemos que um dia agente vai chegar lá,mais porque as pessoas temem tanto assim?
Será que é o mesmo medo que agente tem quando vê um filme de terror,está a beira de um prédio alto,de atravessar uma rua movimentada,de terminar um namoro com a pessoa amada,ou é um outro tipo de medo?Não entendo essa humanidade em que vivemos,juro que já tentei aos montes,mais não entendo!Sabemos que é para la que todos vamos no final,é aquilo e não é mais nada!Então porque temer,se nem ao menos sabemos o que acontece quando nos vamos.
Já parou algum dia pra se perguntar isso?Para onde vamos depois do nosso ultimo segundo aqui?Será que voltamos como uma criança nova,recém nascida e esquecemos tudo,será que vagamos pelo mundo como meras almas desoladas,ajudando ou atrapalhando entes e amigos que nos eram queridos?Ou nos sentamos ao lado de Deus e descobrimos o verdadeiro sentido dessa vida.Aliás,ai está outra grande questão da nossa sociedade,qual o sentido dessa vida,disso tudo?
As pessoas sofrem,ralam durante anos,décadas,algumas até um século,para no final,pff,virarmos mero pó,mera nuvem de aura que mais nada faz e no final,nada levamos conosco,nada daquilo tudo,que demoramos,que demos duro a conquistar,fica tudo aqui.O máximo que podemos levar,são as memórias,as lembranças do que se aconteceu,dos momentos que passamos,se levarmos isso ainda!
E me chamam de louco,louco por pensar assim,por apenas querer um desvio no grande caminho da vida,querer tomar um atalho nessa longa estrada que nos deram para trilhar.Acho inútil passarmos tudo isso que passamos para no fim,perdermos em fração de um segundo,em um milésimo,perdemos aquilo que as vezes demoramos 50 anos a conseguir.Vão me chamar de louco,de depressivo quando lerem isso,quando chegarem ao final deste longo pensamento,não tão longo quanto queria,mais longo o suficiente pra me entender acho,que a vida,nada é do que uma mera enganação para o que o destino reserva a todos,independente da nossa crença,da nossa raça,da nossa classe social,o fim é o mesmo para todos,e para onde vamos,ninguém sabe,apenas sei,que quero ir de uma vez para descobrir,e o dia que eu for,eu volto aqui para contar a todos vocês o que acontece.

Só a tua felicidade para me fazer feliz.E só a minha morte para te esquecer.

O amor é tão poderoso como a morte, e a paixão é tão forte como a sepultura;

O amor e a paixão explodem em chamas e queimam como fogo furioso;

Nenhuma quantidade de água pode apagar o amor.

A sua cintura é como um feixe de trigo cerdado de lírios;

O seus pescoço é como uma torre de marfim, os seus olhos são como dois poços que brilham como diamante.

Ame até a morte, e percebera que valeu a pena ter vivido