Desabafo de um bom Marido

A verdade é tão simples que não deleita: são os erros e ficções que pela sua variedade nos encantam.

A razão destrói nos homens as criações da sua própria imaginação.

Há homens para nada, muitos para pouco, alguns para muito, nenhum para tudo.

Se não estás disposto a matar aquele a quem pretendes odiar, não digas que o odeias; estás a prostituir tal palavra.

Pode ferir-se o amor-próprio; matá-lo, nunca.

Tudo é relativo, salvo o infinito.

Não emprestes, não disputes, não maldigas, e não terás de te arrepender.

Torna-se indispensável manter o vigor do corpo, para conservar o do espírito.

O nosso orgulho eleva-nos para que nos precipitemos de mais alto.

Há verdades que é mais perigoso publicar do que foi difícil descobrir.

O luxo, como o fogo, devora tudo e perece de faminto.

Os oradores dão-nos em comprimento aquilo que lhes falta em profundidade.

A vida é demasiado curta para que desperdicemos uma parte preciosa a fingirmos.

As pessoas vaidosas não podem ser astutas; elas são incapazes de se calar.

Ao bater com a cabeça contra as paredes, apenas conseguiu «galos».

Pensar só em si e no presente é uma fonte de erro em política.

A força dos governos é inversamente proporcional ao peso dos impostos.

Os homens geralmente preferem ser enganados com prazer a ser desenganados com dor e desgosto.

Mors Amor

Esse negro corcel, cujas passadas
Escuto em sonhos, quando a sombra desce,
E, passando a galope, me aparece
Da noite nas fantásticas estradas,

Donde vem ele? Que regiões sagradas
E terríveis cruzou, que assim parece
Tenebroso e sublime, e lhe estremece
Não sei que horror nas crinas agitadas?

Um cavaleiro de expressão potente,
Formidável, mas plácido, no porte,
Vestido de armadura reluzente,

Cavalga a fera estranha sem temor:
E o corcel negro diz: "Eu sou a morte!"
Responde o cavaleiro: "Eu sou o Amor!"

Contemplação

Sonho de olhos abertos, caminhando
Não entre as formas já e as aparências,
Mas vendo a face imóvel das essências,
Entre ideias e espíritos pairando...

Que é o Mundo ante mim? fumo ondeando,
Visões sem ser, fragmentos de existências...
Uma névoa de enganos e impotências
Sobre vácuo insondável rastejando...

E dentre a névoa e a sombra universais
Só me chega um murmúrio, feito de ais...
É a queixa, o profundíssimo gemido

Das coisas, que procuram cegamente
Na sua noite e dolorosamente
Outra luz, outro fim só pressentindo...