Dedicatoria para uma Filha na Bencao das Fitas

⁠Uma letra a mais, a menos
Em seu assento mental.
Não o torna maior, menor.
[...] Apenas um "ser":
Com uma letra a mais ou a menos!!

⁠Estar sóbrio é uma escolha diária.

⁠A fé independe de religiões e afins, é uma energização do homem com o Deus do seu coração, e uma vez energizado e focado em seus objetivos, metas... até a combustão, nada resistirá o mesmo em alcançar seus desígnios. revigore-se e vença pela fé.

⁠Para vencer uma guerra existe um segredo, o nome desse segredo se chama união, a menoria unida vence a maioria dividida.

''O conhecimento traz verdades que machucam.''
E do que adianta vivermos uma mentira? ser apenas mais um que atua num idealizado mundo perfeito? o conhecimento realmente traz dor e sofrimento, mas é ele que soluciona isso também. Nem todos gostam de atuar.

Ela é poesia pura, é quente e fria, doce e amarga, feliz e triste, é uma mistura louca de bem e mal com um toque de solidão.

Nada nos pertence, é tudo emprestado, uma breve existência em busca de conhecimento, onde se tem tudo, e tudo pode ser tirado.

Eu era uma pessoa boa, só que abusaram disso, e descobri um lado perverso pelo qual me apaixonei.

Uma das piores sensações é saber que o nosso mundo, o mundo que a gente ama e sonha, se desintegra, com o fechar de um livro, ou com os créditos no final.

Eu tenho uma síndrome: A síndrome de querer ser boa e honesta, mas neste mundo podre, até o que presta não presta.

O que torna uma história clichê, não é repetir sempre a mesma sequência de acontecimentos, mas sim repetir sempre o mesmo modo de conta-los.

Entendo sua dor
Curo sua ferida
Só quero uma fala, amor
Na peça da sua vida.

⁠Uma triste verdade para as almas distintas:
Os clichês, em sua maioria, são reais.

⁠Filosofar não é escrever algo que já se torna óbvio, filosofar é uma forma de impactar diferentes gerações sobre seus atos, tanto passados, quanto futuros!

⁠Em uma noite chuvosa qualquer, ouvindo alguma sonata, volume baixo, se mistura com o barulho da chuva, eu, emudecido em um canto, só desejando que aquele momento congele no tempo.

⁠Minha história é isso, uma colcha de retalhos emocionais onde fé, dor, memória, solidão e lucidez coexistem como os fios que sustentam uma alma ferida, mas viva.

A vida me fez ser uma pessoa que não pode ter medo nem inseguranças, não posso perder tempo com distrações.
Aprendi que, num cotidiano marcado pela dor, hesitar pode significar retroceder. A cada passo, preciso demonstrar coragem mesmo quando as pernas tremem. Essa imposição de resistência constante cria um estado de alerta quase doentio, cada distração vira um risco de me fazer esquecer o quão frágil sou.

A inspiração vem da dor, sempre da dor... Cada gesto de escrita nasce de uma ferida fresca ou de um hematoma emocional, sem essa dor, minha voz se calaria. Reconhecer que só a angústia me impulsiona a criar é aceitar que a beleza de cada frase vem acompanhada do sabor amargo de lembranças que preferiria esquecer.

Existem pessoas dignas de pena, e isso é uma coisa muito triste. Quando alguém me olha com pena, sinto que perdem o respeito pela minha história e enxergam apenas a figura fragilizada. Essa “solidariedade” envenena mais do que auxilia, pois revela preconceito velado, acham que minha existência se resume ao sofrimento, e não ao ser humano que ainda resiste.

Existencialmente exausto. Cada nova manhã exige de mim uma façanha maior do que no dia anterior, levantar da cama parece um esforço incompatível com minha realidade física e emocional. Essa exaustão não se resume ao corpo cansado, mas se multiplica na mente, onde a luta contra pensamentos deprimentes consome qualquer resquício de energia que eu ainda guardasse.