Cultivar Bons Sentimentos dentro de Mim

A meu favor tenho o teu olhar
testemunhando por mim
perante juízes terríveis:
a morte, os amigos, os inimigos.

E aqueles que me assaltam
à noite na solidão do quarto
refugiam-se em fundos sítios dentro de mim
quando de manhã o teu olhar ilumina o quarto.

Protege-me com ele, com o teu olhar,
dos demónios da noite e das aflições do dia,
fala em voz alta, não deixes que adormeça,
afasta de mim o pecado da infelicidade.

O que há de mais real para mim são as ilusões que crio com a minha pintura. O resto são areias movediças.

Os bons autores não têm espírito além do necessário, não o buscam jamais, pensam com bom senso e exprimem-se com clareza.

A desgraça deste mundo reside no fato de ser muito mais fácil abandonar os bons hábitos do que os maus.

A força dos maus é eles considerarem-se bons e vítimas dos caprichos alheios.

Quando cessa a vigilância e os esforços dos bons, os maus predominam.

Há bons casamentos, mas deliciosos não.

Só são verdadeiramente grandes aqueles que são verdadeiramente bons.

Sermos bons com os outros e com nós próprios, ajudá-los a viver, ajudarmo-nos a viver, eis a verdadeira caridade.

Oh, faz-nos felizes, e nos terás feito bons.

Todos os negócios que me propõem são maus, porque se fossem bons não mos propunham.

Reconhece-se a compaixão pelos bons atos.

Com os elogios, os bons tornam-se melhores; os maus, piores.

Vãos são os benefícios feitos aos indignos, mas compensador é o menor favor prestado aos bons.

Nas divergências civis, quando os bons valem mais do que os muitos, os cidadãos devem ser pesados, e não contados.

Bons amigos são bons para sua saúde.

Dentro de um sonho tinha muitas coisas:
Sonhei com uma bruxa que sonhava em ser fada.
Tinha um rei que não queria sua coroa.
Havia tantas pessoas ruins que diziam ser boas...
Um homem que vendia alegria, mas cultiva agonia.
Mulheres bonitas de noite, mas que não eram assim de dia.
Vegetarianos que não comiam carne de animais, mas matavam homens nas guerras frias.
Um aleijado que falava muito.
Tinha um mudo que corria de todos.
Um cego que via o futuro.
Velhos que se prostituíam.
Esse meu sonho foi assustador.
Nem parecia que eu dormia.

Covarde é o homem q encanta uma mulher sem ter intenção de amá-la, então se não for fazer-me voar não me faça retirar os pés do chão!

Penso em ti e dentro de mim estou completa. (...) Penso em ti, murmuro o teu nome; e não sou eu: sou feliz.

(...) e vou definitivamente ao encontro de um mundo que está dentro de mim, eu que escrevo para me livrar da carga difícil de uma pessoa ser ela mesma.
Em cada palavra pulsa um coração. Escrever é tal procura de íntima veracidade de vida. Vida que me perturba e deixa o meu próprio coração trêmulo sofrendo a incalculável, dor que parece ser necessária ao meu amadurecimento – amadurecimento? Até agora vivi sem ele!
É. Mas parece que chegou o instante de aceitar em cheio a misteriosa vida dos que um dia vão morrer. Tenho que começar por aceitar-me e não sentir o horror punitivo de cada vez que eu caio, pois quando eu caio a raça humana em mim também cai. Aceitar-me plenamente? é uma violentação de minha vida. Cada mudança, cada projeto novo causa espanto: meu coração está espantado. É por isso que toda a minha palavra tem um coração onde circula sangue.
Tudo o que aqui escrevo é forjado no meu silêncio e na penumbra. Vejo pouco, ouço quase nada. Mergulho enfim em mim até o nascedouro do espírito que me habita. Minha nascente é obscura. Estou escrevendo porque não sei o que fazer de mim. Quer dizer: não sei o que fazer com meu espírito. O corpo informa muito. Mas eu desconheço as leis do espírito: ele vagueia. Meu pensamento, com a enunciação das palavras mentalmente brotando, sem depois eu falar ou escrever – esse meu pensamento de palavras é precedido por uma instantânea visão, sem palavras, do pensamento – palavra que se seguirá, quase imediatamente – diferença espacial de menos de um milímetro.