Cuidar da Terra
Paz, na terra boa vontade aos homens de bom coração, fogem da guerra e não matam um irmão.
Como é triste saber que tornou-se comum, tirar a vida de um ser da espécie humana, que a cada instante, mostra-se extinta...
Sei, que um dia, tudo isto terá fim, ou, o fim de tudo isto, é não mais a gente existir.
Paz, na terra, boa vontatade aos homens, de bom coração....
A Terra é mãe, e há de nascer algo mais selvagem e devastador do que ela nesse mundo físico?
Essa é a verdadeira energia feminina.
Feliz dia das Mulheres!
Muitos acham que serão felizes com Deus no céu, mas ser feliz com Deus na terra nunca entrou em seus pensamentos.
Durante sua vida, seus pecados caminharão sobre a terra e ao redor de sua alma. Talvez você pense que na morte encontrará sossego, pois é aquilo que o homem semeia… Mas algo o aguarda: depois da morte vem o juízo.
Tome um pouco de sol
Tire as sandálias
Ande na terra
Respire sem desejar
Deseje "sem esperar"
Sinta o chão pulsar
e veja as cores que se abrem
na escuridão debaixo do sol
Por alguns minutos seja ...
apenas parte do plano, e o plano se revelará..
Tome a si mesmo como água ..
Se o vinho te saciar serás mais um ébrio..
Se tua porta estiver aberta tua janela se fechará
Se conseguir abrir a janela, a porta fecharás
e entrarás no teu aposento.
Bata e se abrirá..
Nas veias deste povoado, o sangue corre misturado ao sumo da terra; não habitamos o lugar, o lugar é que nos habita por gerações.
Ode de despedida
As árvores da minha terra
já não morrem em pé…
morrem nas manhãs frias de nevoeiro,
morrem numa paleta policroma desbotada,
morrem num tempo esculpido por uma soturna melancolia,
morrem no ocaso da memória continuamente vivida,
morrem na toponímia de um corpo consumido,
morrem
morrem as minhas raízes
silenciadas dentro de mim.
Se o arrependimento matasse,
não restaria sopro algum sobre a terra —
nem vento, nem voz,
apenas o silêncio pesado
de tudo o que poderia ter sido diferente.
Carrego comigo essa estranha sina:
a de nunca pisar sem antes duvidar do chão,
a de nunca falar sem antes ensaiar o eco do erro.
Cada gesto meu nasce já cansado,
como se soubesse que será revisto,
revirado,
remoído até perder o nome.
Penso antes, durante, depois —
e, ainda assim, falho na paz.
Há sempre um segundo pensamento
que corrói o primeiro,
um sussurro tardio que diz:
“não era isso”,
“não assim”,
“não deveria ter tentado”.
Minhas palavras saem vestidas de despedida,
como se cada uma carregasse em si
um pequeno morrer —
o morrer daquilo que poderia ter sido dito melhor,
ou calado por inteiro.
E então me recolho,
refaço diálogos que já não existem,
reescrevo frases em um tempo que não volta,
tentando salvar, em atraso,
o que nunca esteve seguro.
Se o arrependimento matasse,
eu já teria partido incontáveis vezes.
Mas permaneço: erguendo versões de mim
sobre os escombros do que pensei ter errado,
pintando o quadro da aquarela de meu engano e soprando o vento do meu amago.
E, ainda assim,
há um sopro teimoso em mim
que insiste em continuar,
mesmo sabendo
que amanhã também haverá dúvida,
e então depois,
e depois.
Água.
Não é recurso.
É origem.
Corre silenciosa entre raízes, rasga a terra, desenha caminhos que não pedem permissão. Sustenta o invisível, revela o essencial. Onde ela chega, a vida insiste.
Mas onde falta, o mundo se recolhe.
O que ainda chamamos de abundância já carrega sinais de exaustão. Rios interrompidos, nascentes esquecidas, ciclos rompidos. Não é sobre escassez futura. É sobre ausência presente.
Proteger a água é proteger tudo o que ainda respira.
Dia Mundial da Água.
Somos os seres mais teimosos da face da Terra. Dotados de inteligência, consciência e linguagem, ainda assim insistimos em negar o encerramento dos ciclos. Aceitamos o fim das estações, das histórias alheias, das coisas, mas resistimos quando o ciclo fala de nós. Quando o fim nos inclui, quando aponta para a nossa própria vida, criamos ilusões de permanência.
Talvez porque admitir o fim seja admitir limites. E limites ferem o orgulho de uma espécie que se acostumou a se ver como centro, não como passagem. Mas a vida não é feita para durar, é feita para significar. O ciclo não se fecha como punição, mas como conclusão. O fim não anula o que fomos; ele sela o que deixamos.
Negar a finitude não nos torna eternos, apenas nos impede de viver com profundidade. É quando reconhecemos que o tempo é finito que cada gesto ganha peso, cada escolha ganha verdade, e cada amor deixa de ser adiado. O fim não é o oposto da vida. O fim é aquilo que dá valor a ela.
A pele negra é quente…
quente como a terra que guarda o sol mesmo depois do entardecer.
É quente de história, de resistência, de memória que pulsa.
Carrega a ancestralidade de um continente que ensinou o mundo a dançar, a lutar, a sobreviver.
É quente porque não é ausência de luz,
é excesso de vida.
É cor que abraça, que envolve, que acolhe.
A pele negra é quente como abraço demorado,
como tambor que vibra no peito,
como raiz que não se curva ao vento.
E quem aprende a enxergar além da superfície
descobre que essa temperatura não queima,
aquece.
Que dia Maravilhoso!
Parabenizo hoje àquela que na face da terra, Deus me apresentou como mãe...
Na vida encontramos amores...
amores que chegam e ficam, amores que passam, que marcam e se eternizam...Amores que não se mede, não se comparam e não se condicionam a nada...
Amor de TER e de SER mãe.
Á minha mamãe Raimunda Enes Carvalho, mulher guerreira e vitoriosa de muitas lutas, toda minha gratidão!
Em seu aniversário desejo o suficiente para que sejas feliz...Emmeio ás alegrias e sofrimentos, o gosto da vitoria e a certeza do seu dever cumprido.
Parabéns minha flor, do jeito que somos, ás vezes distantes, mas sempre antenadas...
Que Deus em Sua infinita graça e sabedoria lhe cubra de paz, saúde e vida longa.
#amoessaveinhalindaquechamodemamãe!
18/11/2015
Vivemos entre o bem e o mal;
Entre o céu e a terra,
Entre a vida e a morte...
Mas você é quem escolhe o lado que quer ficar.
A maior prova de nobreza não é colher o fruto, mas preparar a terra para quem você nunca conhecerá. O homem medíocre só trabalha para o que seus olhos podem ver e suas mãos podem tocar; o sábio constrói para a eternidade, sabendo que a beleza de uma obra não reside na sua conclusão, mas na integridade de cada pedra assentada no silêncio.
