Cuidando do meu Jardim

Dizem que falar ou escrever
nos ajuda a pôr os problemas para fora, nos deixa mais leves...
Mas, e quando relembrar te faz sentir doer?
Falar ou escrever nos levará a reviver tudo novamente.
A dor passada não foi o suficiente?
Teremos que passar por tudo de novo, como que uma vez apenas fosse pouco? É algum tipo de castigo, tipo aqueles que fazíamos no passado em sala de aula, onde a professora nos sentenciava a escrever poŕ cem vezes: Não devo me levantar, sem que antes, peça a autorização da professora? Ou então, quando íamos nos confessar e o padre nos penitenciava a rezar vinte Ave Maria e trinta Pai Nosso?
Há dores que entram em estado de hibernação. Tentam se fazer de "amigas", te enganam, subornam e encontram moradia. Algumas, fazemos questão de cativá-las; nos faz sentir bem nos fazermos de vítimas para chamar um pouco mais de atenção para o inflar do nosso egocentrismo. Dores, amores, dissabores... Quais destas têm te feito cativo? Para que lado tens olhado? Qual ajuda tens buscado? Quais tipos de mudanças tens estado disposto a fazer para deixar de carregar esse julgo? Mantê-la em modo de hibernação não te ajudará em nada. Ela sempre estará alí. Precisamos nos perdoar, jogar fora essa bagagem, que por ora, nos faz sentir o centro das atenções. Não é isso que queremos. O que queremos é a libertação desse sofrimento. Para esta liberação, precisamos do nosso próprio perdão e desapego. Desapegar pode ser nossa única via a ser tomada. Percorra por esta via e se desprenda. Sinta-se mais leve, menos sobrecarregado e se disponha a errar e se refazer quantas vezes forem necessárias!
vts

Uma vontade de encher um balde de água, colocar minha cabeça dentro e gritar.

Eu não estudo para a prova.Eu estudo e faço prova.

BELEZA, ABISMO DE SILÊNCIO

"Quando não temos condições de dizer algo com meras palavras humanas, com adjetivos imperfeitos, diante de um universo espantoso, como diante de um poema que não conseguimos escrever, ou diante de um livro que não entendemos sua feitura, ou ainda sobre uma pessoa virtuosa que não conseguimos imitar, então fugimos para o mundo do silêncio, ficamos por lá, pálidos e sofrendo calafrios. É quando o verbo entala e a alma cala. Isso só ocorre quando nos deparamos com algo de imensurável beleza..."

Parafraseando Machado de Assis,
numa linguagem que qualquer idiota entende:

"A vida é uma errata da natureza."

"A vida é uma merda, quando se está melhorando de vida, quando nosso lugar está ficando mais confortável, temos que sair e dar o lugar para outro."

Falta coragem.

Travo uma guerra dentro de mim. Onde, ou você se mata por dentro tentando fazer os outros felizes, ou você morre por dentro da mesma forma.

Sinto que morri já faz um tempo...só esqueci de cair.

Dizem que sou diferente, que faço eles felizes, sentem-se melhor na minha presença e me parabenizam por estar conseguindo "viver".
Aos seus olhos está tudo bem...você já se perguntou se eu queria estar viva mesmo?

Sim, sou egoísta. Sim, sou uma escrota. Sim, não me importo com você. Da mesma forma que agora gostaria de enfiar minha cabeça em um buraco como faz o avestruz, também gostaria de sair pelo mundo gritando que não estou bem.

Não. Não é para sentirem pena de mim. Eu não me importo. Só quero que essa angústia, medo, depressão, pânico, mal estar e muitas dores me deixem em paz...

Eu gosto de escrever para desabafar quando estou prestes a desabar.


Da mesma forma que você está respirando agora, eu também respiro. Da mesma forma que você tomou seu café da manhã, eu tomei o meu. Da mesma forma que você tomou banho hoje, eu tomei o meu. Da mesma forma que você vai dormir hoje, eu também vou. Porém, minha vontade de morrer é maior que a sua...

Você pode até dizer: "Você não sabe como eu me sinto" , "Você está falando besteiras" ," Nem me conhece e já está falando besteiras", " Sim, eu quero morrer, mas a minha vontade é maior que a sua, você não sabe o que eu passei".

Está tudo bem. Eu posso não saber o que digo. Sou apenas uma garota mimada que quer se matar, mas a diferença entre a gente ainda continua.

Eu sou covarde o suficiente para não conseguir.

Confesso que tentei, porém não consegui. Não sei se fico feliz, por que assim minha mãe não morreria de desgosto. Ou se fico triste, por que eu queria sair desse mundo que é um inferno. Mas eu sei...se eu me matar...eu vou para o inferno do mesmo jeito...e isso me assusta ainda mais.

Tento todos os dias quando levanto da cama. Tento quando tenho que andar pela casa.
Tento quando tenho que falar com pessoas.
Tento quando tenho que ficar no meio delas.

É ASSUSTADOR!!!!

Mas...eu não posso fazer nada. Tenho que fingir. Acho que isso eu sei fazer direito. Ou não. Talvez eu...não esteja fazendo direito...

Eu só queria ter coragem de morrer.

Eu não era mais aquela garotinha que roubava docês para se alegrar.
E sim aquela mulher que roubava bebidas para esquecer suas magooas.
Porquê eu tinha deixado a menina de lado , e deixei a mulher crescer dentro de mim , pelos mais obscuros sentidos.

CONVERSA FIADA, PRA BOI DORMIR

F: - Somos textos inacabados, forjados pelos dedos do caos!
P: -Toda existência é um poema inacabado, escrito pelo viver do seu autor.
F: - Não há romance na tragédia, toda vida tem igual destino, ser distração e comédia para os criadores de eternidade.
P: - Contudo, meu caro filósofo, a vida com o seu objetivo tem seus deleites.
F:- Pode parecer pessimismo, todavia, não acredito em ilusão, nem vejo poesia alguma no movimento caótico de nascer, criar barriga e rugas, depois desaparecer no pó ou nas cinzas.
P:- Nesta questão, meu caro pensador, não haverá acordo entre mim e ti, somos almas distintas, embora feitos da mesma essência, barro e contradição!

A MENTIRA

A mentira é uma estupidez para muitos
e uma arte quixotesca para poucos.

Mentir, quando a verdade não for suficiente
nem necessária, quando a balança na justiça
não tem peso nem medida
a mentira vira antídoto
contra o veneno de uma morte lenta
e sentido para uma vida longa.

A mentira é uma arte criadora,
quando bem repetida, sem retórica
cria mitos, céus e paraísos
e até amores invejáveis
a mentira não tem pernas curtas
nem braços largos
a mentira pode ser afago de Deus
ou chutes do diabo
para moribundos terminais.

A mentira é uma estupidez para muitos
e uma arte quixotesca para poucos.
A mentira alimenta famintos, com promessas
que transformam pedras em pães
e água em vinho, para solitários viajantes.

A mentira é uma estupidez para muitos
e uma arte quixotesca para poucos
desvarios e delírios para os sãos
razão, lógica e fantasia para os loucos

Estou evocando outra vez, o super homem, o anti-semita-cristão, pois ser complacente com covarde e ingrato é fraqueza moral, incapacidade de amar a si próprio...

A casca, um dia racha, um dia quebra, um dia se apodrece. Mas a essência, permanece. Em constante fluxo, inabalado pelo tempo, e enaltece.

"Uma verdade que não pode ser dita,
que razão tem para existir"?

Andando em passos largos,
Sentindo a chuva despedaçar o mundo,
Consigo ouvir o que as trovoadas dizem.
Está chovendo aqui fora.
Está chovendo aqui dentro.
Meu mundo está em tempestade contrárias.
Aperto o agasalho contra meu peito.
Os meus cabelos molhados,
Já cobrem meu rosto.
E meus olhos, já chovem.
Esse céu branco e suas gotas.
Essa neblina e seus ventos gélidos.
Está frio.
Me sinto como um garoto,
Que se molha na chuva,
E se torna,
A própria,
Chuva.

O amor é uma amizade que deu certo

Um silêncio perpétuo cerrou meus lábios,
não falarei mais sobre o espanto do amor
descobri tardiamente, ser a amizade,
de todos os sentimentos o maior.

A amizade está além de qualquer mito
dos que falam que o amor é sem igual
o que é o amor romântico incircunscrito,
pois que dura e não suporta um temporal?

O amor é uma dádiva de amigos a partilhar
quando almas generosas se permitem dividir,
uma cama, uma mesa ou mesmo um lar.

A amizade não se presta a vil conquista
como quer o encantamento dos amantes
não se compra, não se rende a uma bela vista.

TUA MÃO

tua mão,
taça refratária
onde bebo o vinho
e o sangue
da tua imperfeição!

tua mão
poderia ser calma
doce e refrigério

tua mão
é suor e lágrima
angústia e medo
afeto e repúdio.

tua mão
é sonho e pesadelo
paz e desespero
poema improvável

tua mão
taça refratária
onde bebo o vinho
e o sangue
da tua imperfeição!

Evan do Carmo

Se um homem leva toda sua vida lutando contra a mediocridade contemporânea, em busca de se tornar grande, mas a sua grandeza só virá póstuma, que proveito teve este empenho...?

Assim, penso que Van Gogh está para pintura como Fernando Pessoa para poesia.... Gênios ignorados pelos estudiosos do seu tempo...

SONETO DO AMOR IDEAL

Que tipo de amor seria ideal entre nós
um amor que fosse como prece ao vento
aquele amor que tudo aceita, que tudo cala
calmo, lânguido, silencioso, passivo e lento?

Não tenho a pretensão de ser perfeito
não entendo amor assim, como novela
desejo amor náufrago, de barco à vela
sem certeza, sem destino, exposto ao sol

Quem ama vive em campo de batalha
lutando contra o egoismo e a vaidade
assim espera encontrar a ilha da felicidade.

Quem almeja a vida em paz foge da guerra
no amor os amantes travam luta com navalha
no fim todos perdem, ninguém ganha do amor.

Só mesmo um homem extremamente virtuoso, e que não fosse poeta, conseguiria ser amigo de uma mulher inteligente e bela! Sem, contudo, ultrapassar a linha tênue que há entre o afeto fraternal e o desejo de poder!

"Brasileiro nato e inculto, discute com propriedade apenas dois temas centrais da sua ignorância. Politica e futebol... "

"Fujo dos clichês, mas o amor é o maior de todos eles, então vez por outra é preciso ser normal..."