Crônica de Despedida de Morte

Olá, senhora morte!

As vezes eu penso tanto na senhora,penso,até chegar ao ponto de só querer tocar-te.

Querer sentir algo perigoso,algo em que talvez eu tenha tentado fugir antes, não por mim,sim por pessoas que eu não queira vê-las mais chorar pelas burradas que eu faço.

Venho te pedir perdão,pelas vezes em que te chamei,mas me arrependi e como uma pessoa covarde, fugiu de você. Perdão,pelo fato de buscar-te,chegar até à sua porta, e temer bater.

Perdão,por ser covarde e buscar a ti, senhora morte!

Ao invés de tentar me reencontrar...]

⁠Por que tememos a morte,se ela virá para todos?

Devemos temer à morte, não por saber que ela virá para você ou por saber que ela irá vir para alguém que você acredite que a mereça mais; Pois acredite,todos nós merecemos.

Mas o quão bom fomos ou o quão ruim tivemos que ser, para merecermos tal punição,já que à morte não escolhe quem leva, ou quem fez por merecer.

Simplesmente tema! Pois os atos de agora,nos leva a uma eternidade,à qual só a morte nos conduzirá.

⁠A morte não é um fim em si mesma.
É o caminho de volta, o se libertar do casulo, um até breve entre almas, um para sempre vou te amar... Te peço que me espere para dançarmos na eternidade, me acolher em seus braços com aquele beijo amassado, com cheiro de alecrim e água fresca.
Até breve! ❤️

⁠Valor após a morte.


Nesta madrugada,
cheguei a uma conclusão,
Você só é valorizado, quando fecham o seu caixão.

Os vivos tem medo de serem ofuscandos,
quando você vive ao seu lado.
Não lhe dão valor, nem reconhecem,
a sabedoria que Deus, lhe concedeu.

Quando você desce a capa fria, choram que nem um falizeu.
Ficam cheios de alegria, porque seu concorrente morreu.

Bandos de miseráveis, igual aos tais,
sempre irão existir, torcem por sua morte,
para poderem ressurgir.

⁠O que a Morte pode tocar -

Que terrivel é amar aquilo que a morte pode tocar ...
Porque a morte chega cedo e cedo é sempre,
a vida, longa ou breve é curta, finda o ar,
quem sofre, sofre sem parar a dor que sente.

P'ra quem fica resta a pedra de uma lousa
p'ra quem parte é arremedo de um principio
e um silencio vago; infinito pousa
sobre o corpo de quem fica amargurado e frio.

Nao chorem nunca sobre os figados da morte
porque somos parte das suas entranhas
na bussola da vida com destino a Norte.

Mas havemos de chegar a algum lugar
porque tarde ou não ninguém foge às suas manhas ...
Que terrivel é amar aquilo que a morte pode tocar!

⁠Hoje me sinto seduzida por ela
A morte
Ela me seduz
Me oferece descanso
Fim da dor
Da ingratidão
Fim de planos e sacrifícios jogados fora
Vontade de me entregar a você
De deixar você me levar
Mas não sei quem pode cuidar dela
Meu presente rosa tão inocente
Então falta mais um sacrifício
Mais um orgulho
E depois quem sabe

⁠MULHER DO BRILHO FORTE QUE CATIVOU ATÉ A MORTE!

Você tem um brilho interno e forte que brilha mais do que o próprio brilho externo, pois a luz das estrelas que te guia se rendeu até mesmo durante o dia, foi com o seu encanto que me causou espanto, quando resplandeceu bem ali no canto aonde se nascem o nascer da aurora. Pois te desejo nas noites frias e nos dias de sol forte, muita sorte.....

Assina: MORTE!

⁠Agradecimento pela vida

Quando vejo a morte, eu penso na vida.
E pensar na vida é refletir o presente e o futuro.
É perceber que as vezes valorizamos as pessoas na partida.
E esquecemos de valorizarmos no nosso dia a dia.

Quando vejo o sofrimento, a dor e a perca de alguém,
Agradeço a Deus, porque às vezes não temos tudo,
Mas, somos tão egoístas, que não percebemos que não precisamos de tudo, mas do necessário.

Vivemos, em um país tão bom, que as pessoas se aproveitam dele.
Não percebem, que tudo que Deus nos deu
não foi apenas para sugar e destruir.
Mas, para viver, sentir, amar, aproveitar o momento.

Agradeça a Deus, pela vida que ele te deu.
Ame, e faça feliz quem retribui este amor.
Ame hoje, viva o momento do agora, do presente.
O amanhã a Deus pertence.

Viver o hoje, não é viver desregradamente, dissolutamente
Seja prudente, seja sábio, seja sincero, seja amável
Elogie em público, e repreenda em particular.
Na dúvida, simplesmente agradeça.

⁠Mais amor, por favor...

O milagre da vida e da morte são enigmas
que nos instigam desde tempo imemoriais...
A natureza com toda sua grandeza e pureza
nos fascina e ensina...

somos centelhas divinas em caminhada individual e
coletiva...
Somos mistério profundo em comunhão
com a fonte Amor...

O Amor nos adorna e transforma em formas de
Amor...
Somos amor em nosso andor de amor e dor...
Somos sementes a germinar em amor... para o amor e
pelo amor...
Amor, por favor!

⁠ A MORTE
A morte sempre está viva nos países árabes em conflito.
Em Hiroshima, Nagazaki o cogumelo maldito.
Nas duas grandes guerras mundiais.
No Vietnam morreram muito mais.
Na Alemanha mais de vinte mil judeus
com sabonetes e cremes de dentes contra cárie
foram mortos em Câmara de gás em
Auschwitz, na histórica barbárie.
Sempre exuberante nas guerras étnicas no continente africano,
na política do Apartheid que passava pano.
É a top nos programas gourmet no árido sertão agreste da país.
No deserto da Etiópia de criança infeliz.
Na guerras de facções pelo domínio do tráfico, seu aparelho.
Na rebelião nos presídios é dama do tapete vermelho.
O problema era que enquanto a vida com uma taça de espumante vinho sentada com suas pernas estiradas toda elegante no divã da sala aconchegada assistia sua prima morte a dois metros na caixa de TV smart de 49 polegadas dando sorte. Ou nas paródias de filmes de western , zumbis e vampiro, seja vestida de preto com foice nos desenhos esta que me refiro, só ameaçava nas ladainha diária da mãe intercedendo pelo filho preto para que a polícia não o mate, a do branco para que um assaltante não lhe craveje de bala para levar seu cadillac.
A morte chegou galopante com seu arco em punho deixou o redemunho que arrastava casa, virava o barco, lá na Ásia. Deixou de ser do outro nosso semelhante e como um inseticida pelas mãos de nosso mor genocida
em seus galopes certeiros deixamos de ser os últimos para sermos os primeiros

⁠"Andei pelo vale da sombra da morte e o Senhor estava comigo.
Senti a ausência do Deus, quando tu não estavas comigo.
É loucura, é devaneio, pecado é o que me acometeu, o tal cupido.
Quando te vejo, o coração palpita e a cada palavra, é um novo suspiro.
Tento imaginar o amanhã sem ti e não consigo.
Não sei o que faço, se és tu meu ar, em sua ausência, como respiro?
Eu não te olho mulher, eu te vislumbro, eu te admiro.
Um dia, imaginei-nos, em uma vida à dois, mas era miragem, era delírio.
Pesadelos de amor, foram os sonhos, que imaginei contigo.
Senti-me em total abandono pelo universo, quando jogou tudo que te ofereci no lixo.
Eu sou muitas coisas, mas não merecia isso.
E no famigerado vale, eu sou a sombra, eu sou a morte, refém de um coração, sob o julgo do Deus cupido.
Conversando com o Logos, ele confidenciou-me, ainda estar comigo..." - EDSON, Wikney

⁠É provável que uma das causas para o judiciário não aderir à pena de morte no Brasil⁠, é pelo fato do costume que temos de tornar o agressor vítima e a vítima em culpada. Há tendências, nesses costumes, para defender as pessoas com poder aquisitivo e acusar, atacar o pobre trabalhador.
DISCRIMINAÇÃO OU MAU CARATISMO?

⁠⁠Fechei os olhos para imaginar a minha não existência

Imaginar a morte me removendo da existência

Imaginar ele me transformando
em um "ele existia"

E fê-lo

Na normalidade fê-lo

Como um sujeito sem moralidade fê-lo

Aí que barbaridade por parte da morte

Rigozija-se por ouvir a sonoridade da voz dos que me amam

Sinto que estão a esforçar-se para evitar o sangue incolor que vem dos seus olhos

Queria poder lhes dizer algo, mas me encontro em resignação da morte.

Adeus! Eu não disse, eu imaginei.

⁠Morte por dentro

Ao me olhar no espelho, vejo que não sou inteiramente eu. Sinto que aos poucos estou me matando por dentro. O coração já não bate por querer viver; e sim por ser obrigação dele estar bombeando e bombeando. Acabei mentindo para mim mesmo dizendo que estava bem, mas na verdade eu estou?
A verdade é que eu sou descartável, então, as pessoas me usam, me iludem e acabam indo embora no final. Mas por quê? Sempre fui o mais gentil, o mais atencioso, o mais amoroso pelas palavras delas. Porque sempre tem que terminar assim? Uma despedida de pessoas que eu amo no final. Mas que vivem a vida delas sem pensar, sem me encaixar no futuro delas. Não significa ser uma escolha ruim da minha parte. E sim de entender que existe um coração, existe um amor dentro delas. Mas elas esquecem que existe um dentro de mim, esquecem que eu acordo me preocupando e vou dormir da mesma forma. Odeio viver com a incerteza de que as pessoas podem morrer se não forem amadas. Que algumas tiram a vida por não terem amor.

Mas será que quando tem elas também vão embora?

⁠Na dança da vida, a morte é traiçoeira,
Surge sem aviso, sombria companheira.
Em dois velórios, dois diferentes cenários,
A dor, um elo entre tempos adversários.

Uma senhora de idade, 85 anos serenos,
Viveu sua jornada, partiu desse terreno.
Mas a dor entre os familiares é lógico que ainda persiste,
O vazio, a despedida, ninguém resiste.

No segundo cenário, a mãe da jovem, com 25 primaveras,
Grita alto, e, sua voz enche as esferas.
"Minha companheira", ecoa a aflição,
Um lamento que corta o coração.

Ao consolar, damos força e calor,
Abraços que acalmam a dor, o temor.
Mas no ir e vir, entre o consolar e o vencer,
Vejo o ciclo da vida se perder.

Pessoas focadas em metas diárias,
Enquanto a empatia se perde em rotinas diárias.
No caminho para consolar, a solidariedade se esquiva,
Entre a dor real e a busca incessante de uma vida ativa.

Escrevo, pois a alma chora em versos,
A dor,
o luto,
entre risos dispersos.

⁠é um estado de desolação e enorme desconforto que descarrega-se em minha tristeza, parece a morte de uma alma.
é a falta de esperança e a vontade jogar tudo pro alto. parece a morte da paciencia.
como eu poderia estar tão seguro, como eu deveria estar em relação a isso tudo?
as vezes não sei se devo mais a morte ou amarte
nao quero esperar, nao quero aguardar nem mais um momento
mas nao quero desistir.
tanto tempo tanta coisa.
as vezes o passado me chama, e geralmente é quando eu percebo que o futuro me engana.
eu quero ir a morte ou a amarte?
as vezes eu nem quero nada
só a sensação de segurança.

Nada na vida é certo... aliás, tem sim uma certeza incerteza.
A morte!.. Certa sua chegada, quando?Ninguém sabe.
Nada na vida é certo... por isso, viva!! Viva cada dia, não no desespero de ser o último, mas sim na alegria e companhia daqueles que ama e fazendo o que tem que ser feito dando o melhor de si.
Nada na vida é certo... desfrute do presente.
༺༻
Tc_21022024/29

⁠Amor tão forte quanto a morte.
com amor corações feridos são mais fortes, os guerreiros nem sempre venci mas permanecem lutando, com amor os sábios também aprende, com amor os magos se arrependem, os fortes de espírito ja foram amargurados mas com amor se tornaram forte, então com amor se cura, como amor não mata, com amor gera, segundo a essas sorte vemos que Cristo morreu por amor, e por amor todas nossa culpas pagou.

⁠Na beira do mistério, onde a morte espreita,
Descobri a simplicidade que a vida me deita.
Não mais me perco no labirinto do porvir,
Aqui e agora encontro razão para sorrir.

No limiar do desconhecido, renasço mais leve,
Deixo de lado o peso do que não se deve.
Otimismo brota como erva no chão,
Valorizando a existência em sua plenitude, então.

Não adio mais a felicidade, pois ela se insinua,
No murmúrio do vento, na luz da lua.
Cada instante é uma dádiva a celebrar,
Grato pelo prolongamento, pela chance de continuar.

Assim como o sol brilha no céu azul,
Eu me ergo, simples e sereno, a viver o meu sul.
Na poesia da vida, encontro meu refrão,
Amando cada momento, sem hesitar, sem não.

⁠Perenidade

D'esse limiar 'tre vida e morte, contemplo com profunda melancolia a efervescência tumultuosa d'arte atual. O cenário emergente s'assemelha a um campo de batalha caótico, onde a união estética e o respeito pela beleza atemporal desaparecem em meio ao tumulto iconoclasta.
⁠Em contrapartida, a produção artística clássica, erigida qual colosso majestoso, subsiste como guia de grandiosidade e ordem. As obras imperecíveis dos mestres clássicos, com sua minuciosa atenção aos detalhes e temas universais, obscurecem a transitoriedade da contemporaneidade. Cada escultura, cada pincelada, assemelha-se a um murmúrio distante que ressoa através dos séculos, enquanto a produção artística recente, frequentemente, parece predestinada a perecer no abismo do olvido.
A grandiosidade das obras clássicas, sustentada pela tradição e beleza perpétuas, contrapõe-se à transitoriedade passageira da produção artística moderna, que com frequência se afunda na superficialidade da novidade. Em meu observatório para além dos dias, respiro com reverência a suave fragrância da produção artística clássica, cuja grandeza perdura como constante inalterável, um refúgio de beleza que transcende as breves tendências do momento.