Convites para Festa de 40 anos de Idade

A idade passa
A maturidade chega
O olhar muda
O corpo envelhece
Os sonhos se renovam
A vida ganha mais forma e sentido
E apesar de tudo
Vale a pena viver cada segundo
Cada página virada.

A idade não é chave, nem trinco. A idade é estrada, é ar, é luz, é sol, é lua. E quanto mais o tempo passa, mais livres ficamos internamente.

Quem determina o belo e o feio?
A mais linda, o mais belo?
E em que idade?
A idade do entardecer é tão bela quanto a idade do amanhecer.

⁠“Em mil anos seremos esquecidos. A Idade Média perderá seu título de era das trevas, e nós receberemos essa maldição. Lembrarão de nós como mimados, ressentidos e covardes.”

As estrelas devem desaparecer, o próprio sol
Escurecer com a idade, e a Natureza afundar em anos;
Mas tu, Jesus, florescerás na juventude imortal,
Ileso em meio à guerra de elementos,
O naufrágio da matéria, e o esmagamento de mundos.

7 anos atrás quase tenho tirado a minha própria vida, pois aos 16 anos de idade tenho por convicção de que tenho perdido o medo da morte, porém ainda tinha o medo da dor e de morrer injustamente. Mas, será que existe morte justa? Suicídio? Eutanásia? Loucura! Somente depois de 7 anos percebo que estive errado em minhas convicções, pois ainda tenho medo da morte. Quem tem medo da dor, se ama, quem tem medo se ama, quem tem medo sobrevive as circunstâncias e pormenores da vida. Logo descubro que amo a vida!

Idade é uma questão de maturidade, não de anos.

Idade é apenas um estereótipo, não significa nada quando tens paixão por alguma coisa.

A idade traz uma certeza: nosso tempo vai diminuindo. Então, temos de correr? Eu, ao contrário, hoje não corro mais, descobri a calma. Sei que não tenho muito tempo pela frente (sou realista), mas ainda tenho projetos, sonhos, ideias, planos.

"Eu não tenho idade. Tenho vida."

Portanto a idade que tenho agora, ou que tinha naquele sábado, deveria ser exatamente o dobro da idade contada a partir daquela perda. E de alguma forma, por ser justamente naquele sábado de chuva, em novembro, na tarde, essa perda — ou partida, ou ausência, ou separação, ou como queiram chamá-la — atingia seu justo dobro.

Por que na idade em que me encontro é tão difícil encontrar pessoas com o caráter formado?Nem sei do que tô reclamando,acho que o meu também não tá formado e tals.
Mas foda-se,cara...
Por que quanto mais confiamos nos outros,mais nos fodemos?
Ultimamente as pessoas estão me inojando...
Me irrita esse lance de na minha frente ...Só faltar lamber meu cu,mas pelas costas... Mete o loko!
O foda é que não rola "odiar a falsidade", porque quanto mais eu odeie ela,mais ela aparece na minha vida e tals.
E ela machuca.
Tu acha que a pessoa é sua amiga,mas na primeira oportunidade que ela tem de te ferrar ....ELA NÃO PENSA DUAS VEZES.
Por isso uma dica que te dou, não confie em ninguém além de Deus e teu animal de estimação.
É como dizem,chegamos nesse mundo sozinhos,e vamos embora da mesma forma...

No íntimo todas as pessoas são frágeis e sensíveis.
Não acredito que a idade ou a experiência façam muita diferença.
Até as pessoas mais grosseiras carregam no seu interior
sentimentos de ternura e emoções do coração.
É por isso que, nos relacionamentos,
as pequenas coisas são as grandes coisas.

Amor

Trovejado na Idade Média...
Exaltado ao ápice no Romantismo...
Apagado no modernismo...
Mas presente no dia a dia...
Talvez possa ser chamado de Amor
o que deixo nestas linhas
nestas semi-retas paralelas
que a pena vai preenchendo
o que a mente imagina
ser esse sentimento hialino...
que, se cuidado, brilha...
que, se largado, quebra...
que, se cultivado, cresce...
que, se minado, morre...
Criador de poetas
de paixões eternas
e de tristes desfechos...
quero eu esse amor encontrar,
ao infinito caminhar,
E a paz latente alcançar.

Agora, que chegaste à idade avançada de 15 anos, Maria da Graça, eu te dou este livro: Alice no País das Maravilhas.
Este livro é doido, Maria. Isto é: o sentido dele está em ti.
Escuta: se não descobrires um sentido na loucura acabarás louca. Aprende, pois, logo de saída para a grande vida, a ler este livro como um simples manual do sentido evidente de todas as coisas, inclusive as loucas. Aprende isso a teu modo, pois te dou apenas umas poucas chaves entre milhares que abrem as portas da realidade.
A realidade, Maria, é louca.
Nem o Papa, ninguém no mundo, pode responder sem pestanejar à pergunta que Alice faz à gatinha: "Fala a verdade Dinah, já comeste um morcego?"
Não te espantes quando o mundo amanhecer irreconhecível. Para melhor ou pior, isso acontece muitas vezes por ano. "Quem sou eu no mundo?" Essa indagação perplexa é lugar-comum de cada história de gente. Quantas vezes mais decifrares essa charada, tão entranhada em ti mesma como os teus ossos, mais forte ficarás. Não importa qual seja a resposta; o importante é dar ou inventar uma resposta. Ainda que seja mentira.
A sozinhez (esquece essa palavra que inventei agora sem querer) é inevitável. Foi o que Alice falou no fundo do poço: "Estou tão cansada de estar aqui sozinha!" O importante é que ela conseguiu sair de lá, abrindo a porta. A porta do poço! Só as criaturas humanas (nem mesmo os grandes macacos e os cães amestrados) conseguem abrir uma porta bem fechada ou vice-versa, isto é, fechar uma porta bem aberta.
Somos todos tão bobos, Maria. Praticamos uma ação trivial, e temos a presunção petulante de esperar dela grandes conseqüências. Quando Alice comeu o bolo e não cresceu de tamanho, ficou no maior dos espantos. Apesar de ser isso o que acontece, geralmente, às pessoas que comem bolo.
Maria, há uma sabedoria social ou de bolso; nem toda sabedoria tem de ser grave.
A gente vive errando em relação ao próximo e o jeito é pedir desculpas sete vezes por dia: "Oh, I beg your pardon" Pois viver é falar de corda em casa de enforcado. Por isso te digo, para tua sabedoria de bolso: se gostas de gato, experimenta o ponto de vista do rato. Foi o que o rato perguntou à Alice: "Gostarias de gato se fosses eu?"
Os homens vivem apostando corrida, Maria. Nos escritórios, nos negócios, na política, nacional e internacional, nos clubes, nos bares, nas artes, na literatura, até amigos, até irmãos, até marido e mulher, até namorados todos vivem apostando corrida. São competições tão confusas, tão cheias de truques, tão desnecessárias, tão fingindo que não é, tão ridículas muitas vezes, por caminhos tão escondidos, que, quando os atletas chegam exaustos a um ponto, costumam perguntar: "A corrida terminou! mas quem ganhou?" É bobice, Maria da Graça, disputar uma corrida se a gente não irá saber quem venceu. Se tiveres de ir a algum lugar, não te preocupe a vaidade fatigante de ser a primeira a chegar. Se chegares sempre onde quiseres, ganhaste.
Disse o ratinho: "A minha história é longa e triste!" Ouvirás isso milhares de vezes. Como ouvirás a terrível variante: "Minha vida daria um romance". Ora, como todas as vidas vividas até o fim são longas e tristes, e como todas as vidas dariam romances, pois o romance só é o jeito de contar uma vida, foge, polida mas energeticamente, dos homens e das mulheres que suspiram e dizem: "Minha vida daria um romance!" Sobretudo dos homens. Uns chatos irremediáveis, Maria.
Os milagres sempre acontecem na vida de cada um e na vida de todos. Mas, ao contrário do que se pensa, os melhores e mais fundos milagres não acontecem de repente, mas devagar, muito devagar. Quero dizer o seguinte: a palavra depressão cairá de moda mais cedo ou mais tarde. Como talvez seja mais tarde, prepara-te para a visita do monstro, e não te desesperes ao triste pensamento de Alice: "Devo estar diminuindo de novo" Em algum lugar há cogumelos que nos fazem crescer novamente.
E escuta a parábola perfeita: Alice tinha diminuido tanto de tamanho que tomou um camundongo por um hipopótamo. Isso acontece muito, Mariazinha. Mas não sejamos ingênuos, pois o contrário também acontece. E é um outro escritor inglês que nos fala mais ou menos assim: o camundongo que expulsamos ontem passou a ser hoje um terrível rinoceronte. É isso mesmo. A alma da gente é uma máquina complicada que produz durante a vida uma quantidade imensa de camundongos que parecem hipopótamos e rinocerontes que parecem camundongos. O jeito é rir no caso da primeira confusão e ficar bem disposto para enfrentar o rinoceronte que entrou em nossos domínios disfarçado de camundongo. E como tomar o pequeno por grande e grande por pequeno é sempre meio cômico, nunca devemos perder o bom-humor`.
Toda a pessoa deve ter três caixas para guardar humor: uma caixa grande para o humor mais ou menos barato que a gente gasta na rua com os outros; uma caixa média para o humor que a gente precisa ter quando está sozinho, para perdoares a ti mesma, para rires de ti mesma; por fim, uma caixinha preciosa, muito escondida, para grandes ocasiões. Chamo de grandes ocasiões os momentos perigosos em que estamos cheios de dor ou de vaidade, em que sofremos a tentação de achar que fracassamos ou triunfamos, em que nos sentimos umas drogas ou muito bacanas. Cuidado, Maria, com as grandes ocasiões.
Por fim, mais uma palavra de bolso: às vezes uma pessoa se abandona de tal forma ao sofrimento, com uma tal complacência, que tem medo de não poder sair de lá. A dor também tem o seu feitiço, e este se vira contra o enfeitiçado. Por isso Alice, depois de ter chorado um lago, pensava: "Agora serei castigada, afogando-me em minhas próprias lágrimas".
Conclusão: a própria dor deve ter a sua medida: É feio, é imodesto, é vão, é perigoso ultrapassar a fronteira de nossa dor, Maria da Graça."

A Sabedoria não se mede pela idade e sim pela capacidade de entender o verdadeiro signficado da vida no seu sentido literal e não literal.

“Feliz estréia em sua nova idade, que seja esta também sábia o suficiente para um aperfeiçoamento daquilo que até agora conquistaste com louvor.”

o amor não tem idade,não tem hora nem tempo para começar e nem para acabar
O amor é lindo

Eu não me relacionava bem com pessoas da minha idade. Talvez a verdade fosse que eu não me relacionava bem com as pessoas, ponto.

Dizem que só é possível se admirar um jardim depois de certa idade, e acho que existe alguma verdade nisso. Provavelmente tem algo a ver com o grande ciclo da vida. Parece que há algo de miraculoso em ver o inexorável otimismo de um novo broto após a desolação do inverno, uma espécie de alegria na diversidade a cada ano, a forma como a natureza escolhe mostrar diferentes partes do jardim. Houve momentos — quando meu casamento ficou mais populoso do que eu tinha imaginado — em que o jardim foi meu refúgio, momentos em que foi uma alegria.