Conforto da Morte de um Filho

Tenho esperança
que a humanidade possa
um dia acreditar
e realizar seus sonhos
e aproveitar cada momento.
A vida é feita de momentos.
Vamos refletir, corrigir e agir.
É o que tem pra agora
e sempre será agora!

A vida tem sido um pouco dura com ela. Talvez queira ensiná- lá alguma coisa com tudo que vem passando. Ela não estava preparada para viver o que vem vivendo.
Ela tem moldado seu coração, para tentar suportar as avalaches que estão surgindo. Mais está ficando frágil, se sentindo incapaz. Deixando de acreditar que exista sim felicidade.
Que exista um coração que ainda lhe caiba.

UM ANJO DISSE...

“Que a esperança é o alimento da alma
que a paciência é a luz da vida
que ambas unidas
anulam o veneno do medo.”

Estamos vivos e por um tris, melhor aproveitar os momentos que nos faz feliz.

Divago a tormenta desta noite, seguindo a bruma dos campos verdejantes em um deserto de amor

Existe um mundo feito de primaveras e lantejoula
Existe o sangue que impulsiona a oxigenação
Existe o amor que é feito de VOCÊ

Tenha um preço e não valerá um tostão. Seja alguém com valores e ninguém conseguirá corrompê-lo.

Penso na histeria que seria, um mundo sem poesia, não teríamos flores nem respiração

Quero navegar na turbidez de um pântano e ver claramente a luz da tolerância

Fosse eu um poeta genuíno,
Da linhagem nobre dos versos,
Lhe teria escrito um hino,
Com algozes mais perversos.

Na espera dum sono denso,
Mero espectro d’escritor,
É o que sou ao bom senso,
Palavras cunhadas com a dor.

De espreita nesta mente,
É o descaso bem latente,
D'amizade outrora ardente,
Restou o veneno da serpente.

Não se vive um só momento,
Primo o simples e duradouro,
Não o encanto tremendo,
Dos abraços curtos de ouro.

Volte, felicidade!

Quem é você,
cuja sombra me encobre,
da face nada se vê,
a não ser um hino esnobe?

Fui eu quem te escrevi,
o vil detalhe esculpi,
vi, aos poucos, seu partir,
fugir,
sumir,
sem, ao menos, um sorrir.

Quem furtou o meu cinzéu?
Não achei mais minha pena,
sequer vi mais meu papel.
Inspiração saiu de cena.

Nomearam-lhe felicidade,
coisa estranha e abstrata,
de ti só restou saudade,
preciso ler minha errata.

Quem lhe espantou foi a verdade,
não combinou com minha idade,
a higidez da realidade,
desprezou a lealdade,
em algum beco da cidade.

Volte, felicidade.

No ponto

Isso é um conto?
Se não, existe um ponto?
Entre o acesso
e o excesso?

Tem desconto,
se passar do ponto?
Se ficar aquém,
sou ninguém?

A verdade dói,
corrói,
destrói,
e constrói.

Que verdade?
a minha?
a sua?
ou a da vaidade?

A da vaidade,
ilusória liberdade.
A que põe um ponto,
E não dá desconto.

"Se pudesse voltar atrás eu faria tudo de novo, mas de um jeito diferente."

Sou um romântico descolado não me prendo a um amor acabado, Mas não me esqueço do passado

O tempo vai se aproximando lentamente, trazendo uma nova semana, um antigo amor. Sim o tempo curou

No dia que me provarem cientificamente que a terra é esférica eu me tornarei um ateu.

Não perdoar é forma de dar um espaço de Deus a uma pessoa. Não vale a pena.

Quando um povo ceifa a cabeça do igual é que vivemos o caos

"Eu sem vocês
Sou como um barco a deriva no mar.
Ou talvez um barco sem mar.
Ou será um mar sem barco?
Não sei,
Só sei que sem vocês nada sou."

Crie sempre um ambiente favorável entorno de ti, menos pro Aedes Aegypti