Como a Vida Imita o Xadrez de Gary Kasparov

Viver é para os fortes.

Quanto mais conheço religiões e seitas, mais percebo que o mundo é ateu.

É necessário conhecer o que há de melhor em nós, os nossos recursos, as nossas motivações, para desenvolvermos nossa autoestima. Da mesma forma, é necessário conhecer o que há de pior em nós, para que seja desconstruído e transformado.

Sopro


O sopro atinge a criatura alada
Que cai de forma desfigurada
O impacto contra o solo a esmaga
E a morte sufraga

O sopro atinge a criatura rastejante
Que fica imóvel distendida
Somente o seu couro agora é valioso
E a morte contempla somente o que sobrou de proveitoso


O sopro atinge o corcel
Que tomba pesado para a direita
Suas patas ficam para o ar
E a morte apenas estar a escanear


O sopro atinge o rapaz
Que vibra em seu último suspiro
Sua mão cai quebrantada
E a morte somente olha desapontada

Decomposição


Sobrou apenas a carne empalidecida
Que já está desfalecida
Que em poucas horas estará hedionda


Não está só, pois tem companhia.
Vieram somente os vermes
Que já estão famintos
A carne está acolhia

O fedor paira sobre o ar
O cheiro se tornou nauseante
A carne estar a desvanecer

Adrenalina


Medo Adrenalina
Guarda corpo, adrenalina
Pés descalços, adrenalina
Mãos tremendo, adrenalina

Gravidade puxando, adrenalina
Vento contra a face, adrenalina
Frio na barriga, adrenalina
Zumbindo na cabeça, adrenalina

Falta de ar, adrenalina
Estimulo cardíaco, adrenalina
Velocidade aumentando, adrenalina
Colisão, fim da adrenalina

Isqueiro



A ferrugem o desfaz
O botão ainda não é utilizado
A enrugada mão o pressiona
O combustível queima
A rodinha de aço gira
O deus fogo surge

Já diziam os espiritualistas: "amor nunca é demais". Porém quando se ama demais, nunca é correspondido do mesmo jeito de quando se ama de menos. Morre-se por igual, motivado por esses amores, deixando-se enterrar enquanto o outro vive com seus bens! Visto que assim, o caos é risonho, nos traz vasta chance de avanço, cada dia é um a menos em nossa história! Dar cabo é começar novamente. Há boas intenções tanto no construir como no destruir. Espero ser verdade a existência de vida apos a morte. Sinto-me bem vivo.

O amor nos liberta do que foi reprimido pelo medo.
O amor traz o carinho e aceitação para o que foi rejeitado pelo medo, a gentileza e atenção ao que foi desprezado pelo medo. O amor cura e revitaliza o que foi ferido pelo medo.

Pior que o cão é sua fúria,
pior que o gato é sua garra,
pior que a sanha de ferir
a que se esconde
sob feição de amor.
Pior que a vida é a não-vida
do que se faz espectador;
nem mergulha, nem nada, nem conhece
o mar fundo:
está sempre à beira da estrada.

Perdi a capacidade de assombro
mas continuo perplexa:
esta cidade é minha, este espaço
que nunca se retrai,
mas onde o ardor da antiga
chama, que me movia no mínimo
gesto?
Esperei tanto, no entanto, esvaem-se
na relva, ao sol, no vento,
os sonhos desorbitados,
parte da minha natureza
sempre em luta com o fado.
Perdi também no contato
com o mundo, pérola radiosa, vão pecúlio,
uma certa inocência;
ficou a nostalgia de uma antiga
união com o que existe,
triste alfaia.

Não conheci o desterro,
mas sei a quanto obriga.
Vivo na minha terra,
embora desencontrada. Quem sabe
de mim, quem me ouve
o que não digo, quem segura
a rédea de meu sonho, permitindo
o risco da vertigem, o perigo
de conhecer o abismo?

Minha felicidade vem de quando estou só
e ninguém me interrompe no poema,
essa espécie de transfusão
do sangue para a palavra,
sem qualquer estratagema.
A palavra é meu rito, minha forma
de celebrar, investir, reivindicar:
a palavra é a minha verdade,
minha pena exposta sem humilhação
à leitura do outro,
hypocrite lecteur, mon semblable.

De algum forma todos nos queimamos algum dia;
de alguma forma mesmo sem fogo sob o frio sob a chuva
que não passa o calor é terrível
no Rio de Janeiro, quem diria,
quando morei aqui na tua idade
não era assim, agora todos sofrem,
todos dizem que calor infernal
que calor dizem todos e é tudo
muito estranho tudo...

Sou um canteiro onde floresces
e nem sabes, sou o caule
indeciso do teu intenso modo de querer,
a linha reta que jamais se alcança,
a hipotenusa de um triângulo qualquer,
o bule sobre a mesa, a música de Bach,
o pássaro pousada no videira
do fundo de um quintal ou de um jardim
onde ninguém sabe, ninguém jamais ficou sabendo,
que este canteiro existe,
que este canteiro não obstante existe.

O passeio do outro lado da rua

Gente
Que não conhecerei nunca

Ninguém mais nesta mesa
De um café milenário –
Raras vezes
Terei estado menos só

A nave espacial chamada terra
Singra comigo tarde adiante

Tudo volve milenário
As pedras da rua
O cimento gasto do passeio
As recordações

Tacteamo-nos no escuro
Apaixonadamente

O amor é cego
Mas só ele permite
Realmente ver

O amor atira o olhar para mais longe...

O humor é brutal. Ao contrário da teologia e da filosofia, que se esforçam em raciocínios complicados e argumentos profundos para fazer seus questionamentos, o humor mete o pé na porta da mente e obriga o público a pensar “e se?”.

Ser tolhido da nossa voz e opinião é um dos maiores crimes contra a liberdade. Lembrem-se, um pensamento privado, pode ser a atitude que não será tomada, ou a ideia que não será lembrada.

Prefiro estar com o SENHOR no mais profundo abismo do que no mais alto dos luminares, mas distante de Sua presença e de Sua vontade.