Como a Vida Imita o Xadrez de Gary Kasparov

Eu acredito nas pessoas, só não acredito no demônio dentro delas.

Sei que é preciso Gritar, sei que é preciso Lutar e se for Preciso cuspir...

O meu coração se rasga de dor... não por mim apenas, mas por aqueles que passaram pelo o que estou passando e não tiveram forças para gritar, lutar e se fosse preciso cuspir na cara desses que são detentores momentâneos do “Poder” que se julgam acima da própria Lei que é o nosso único instrumento de Amparo.

Cair na real é melhor que sorrir na ilusão!

EU?
Eu sou alguém que sabe que o mundo adoeceu...
E a cada dia me convenço mais dessa nossa loucura,
porque não me excluo.
Quantas vezes me vi concordando com absurdos inconfessáveis?
Quantas vezes acreditei na verdade comercializada,
como se o valor da verdade correspondesse a preço?
Somos esse mundo louco que não se encara,
que teme ver no espelho a cara feia da decepção,
a horrenda mas infantil imagem de seus próprios passos,
as tortuosas curvas dos nossos caminhos
encantados e consequentemente falsos.
que prodigiosamente nos levam a lugar nenhum.
As pessoas boas estão sozinhas e desprezadas.
As pessoas simples frequentemente são subjugadas.
Os inocentes morrem cedo.
As qualidades são dia a dia questionadas,
mas os defeitos podem ser revisados,
revisitados, compreendidos, perdoados.
Queremos matar um leão por dia
e ainda assim temos uma voraz fome de paz.
Suplicamos aos céus fagulhas de luz
mas ignoramos olhos que brilham ao nos ver.
Perdemos horas decifrando os que nos magoaramm
e minutos rindo dos que dizem nos amar.
Clamamos contra a solidão, mas não permitimos que alguém nos ame de verdade.
Tememos a sinceridade, mas permitimos
que nos enganem sem cerimônia .
Julgamos tolos os que nunca nos fariam sofrer
e atraentes os que nos fizeram chorar.
Já não sabemos distinguir o riso do deboche,
o apaixonado do idiota, o sofrimento do sofredor,
o carinho do desejo, a inocência da dissimulação,
a fé da ignorância, o amor da possessividade.
O mundo está doente...
Nós estamos doentes...
Estamos viciados em dor.
Vivemos um eterno doping emocional,
social, canibal, insano,
digerindo as pílulas amargas da desilusão
e transpirando com pressa nossa capacidade de amar.
Diante de pessoas dignas nos apiedamos.
Com quem não tem valor nos aventuramos.
Somos a antítese do que sonhamos ser na infância.
Ou nem sabemos quem somos.
Louco mundo dos "sem noção"!
Perdemos a capacidade de amar sem medo,
mas temos a coragem de nos entregar por nada.
O mundo está doente!
Somos o mundo!
E eu,
faz tempo,
nem sei quem sou.

eu pude perceber que o tempo apenas foi alibi da saudade que você me deixou

AMOR ALHEIO

Eu faria qualquer coisa
Por este estranho amor
Descobri que você é:
O remédio da minha dor

Amamos e nos rejeitamos
Estranho a forma de ver
Tentamos compreender
Este infinito amor alheio

Quem inventou esta forma
De amar sem ser o dono
Sempre longe um do outro
E viver neste abandono

Não mandei meu coração
Apaixonar-se por você
Pois ninguém me avisou
Que seu amor era alheio

Se eu pudesse escolher
E não! O meu coração
Eu faria esquecer
E me libertar de você.

O poeta aprendiz

Ele era um menino
Valente e caprino
Um pequeno infante
Sadio e grimpante.
Anos tinha dez
E asinhas nos pés
Com chumbo e bodoque
Era plic e ploc.
O olhar verde-gaio
Parecia um raio
Para tangerina
Pião ou menina.
Seu corpo moreno
Vivia correndo
Pulava no escuro
Não importa que muro
E caía exato
Como cai um gato.
No diabolô
Que bom jogador
Bilboquê então
Era plim e plão.
Saltava de anjo
Melhor que marmanjo
E dava o mergulho
Sem fazer barulho.
No fundo do mar
Sabia encontrar
Estrelas, ouriços
E até deixa-dissos.
Às vezes nadava
Um mundo de água
E não era menino
Por nada mofino
Sendo que uma vez
Embolou com três.
Sua coleção
De achados do chão
Abundava em conchas
Botões, coisas tronchas
Seixos, caramujos
Marulhantes, cujos
Colocava ao ouvido
Com ar entendido
Rolhas, espoletas
E malacachetas
Cacos coloridos
E bolas de vidro
E dez pelo menos
Camisas-de-vênus.
Em gude de bilha
Era maravilha
E em bola de meia
Jogando de meia –
Direita ou de ponta
Passava da conta
De tanto driblar.
Amava era amar.
Amava sua ama
Nos jogos de cama
Amava as criadas
Varrendo as escadas
Amava as gurias
Da rua, vadias
Amava suas primas
Levadas e opimas
Amava suas tias
De peles macias
Amava as artistas
Das cine-revistas
Amava a mulher
A mais não poder.
Por isso fazia
Seu grão de poesia
E achava bonita
A palavra escrita.
Por isso sofria.
Da melancolia
De sonhar o poeta
Que quem sabe um dia
Poderia ser.


Montevidéu, 02.11.1958
in Para viver um grande amor (crônicas e poemas)
in Poesia completa e prosa: "A lua de Montevidéu"
in Poesia completa e prosa: "Cancioneiro"

Perfeição

Algumas coisas no mundo eu elogio sua beleza, outras que vejo e não acredito, chega a sair até gaguejos por tamanha perfeição, outras são tão perfeitas que calo a boca. Porque, não importa o que eu diga, seria um insulto a você, pois não inventarão palavra que defina tamanha beleza.

Por você eu lutei. Por você sangrei. Por você vivi. Por você sonhei, e foi eu que em ti insiste, apenas eu...
Te amei..
Não; não desisti, não me arrependi, mais agora é cuidar de mim e ver com o “tempo” se fará 1% do que fiz, confio, acredito !,
Mais não, não me iludo mais !!!
Te espero ? e faça valer; pois alem de mim e você o mundo já sabe que tu ira se arrepender
Não por mim, mais por você

Não adianta eu escrever bem se não tenho coração que ama; basta ver no fundo dos meus olhos que verá meu coração em chamas

Jesus Cristo. Amá-lo não é apenas um ato de fé, mas uma decisão de muita inteligência.

DANI

Gerada e nascida Daniela.
No frio era enrolada em cobertor de flanela.
Gostava de comer pipoca em tigela,
Enquanto eu contava uma fabela.

Mais crescida não teve varicela.
Tinha medo de andar sozinha em viela.
Falava como uma tagarela,
E odiava pão com mortadela.

No colégio era sempre sentinela
Com aqueles que traziam balela.
E bastava sua piscadela,
Para saírem pela janela.

A mim você é como uma aquarela,
Despejando lindas cores em uma tela.
Serás sempre a mais bela,
Mesmo esposada, minha donzela.

Rodemir de Oliveira 22/07/09 22:04 hs

E é na noite calada no sopro da madrugada em que meus sentimentos se mostram mais forte, escrevendo no escuro sem luz é o mesmo que amar e não ser amado,
As linhas talvez não vão sair perfeitas, mais as letras sim.

Pareci que foi hoje, meus lugar, a hora, o céu nublado um dia comum + estranhoOo aquela sensação inexplicavelmente de perda...
Saber?! vc imaginar o q poderia acontece...
Você ver o q aconteceu...
Você sentir...
Vivencia...
Vive...
E MESMO ASSIM NÃO CONSEGUI ACREDITA!
Ate hoje quandO pensoo ou falOo..
Sinto uns calar frios, como si uma brisa fria de verãoO solitária e vagamente mi envolvesse...
E isso da medOO!...
Angustia.
SolidãoO..
Saudades...
Mais si fosse so sentir saudades! (seria suportável as lágrimas que insistem em cair)
+ a sempre algo +...
Aquela Falta?! ...

"E a falta e a morte da esperança"...

O q aconteceu e em revestido..
Mais dizem por ai que esperança nunca morrer.
Então acho q ainda tenhoO um resto de esperança..

O Encanto, o encontro, a felicidade


Esperar os principes encantados parece ser bobagem,mas qual mulher não espera seu principe encantado aparecer?todas esperam,mas nos perdemos quando pedimos para que eles apareçam logo,para que a felicidade eterna seja vivida.
Vamos começar a pensar da seguinte maneira:" o principe não apareceu ainda porque você já está completa,porque os principes encantados só aparecem quando nos sentimos imcompletas".Então não fique por ai lamentando o atraso do meu principe.Festeje,que ele está demorando para aparecer,porque isso significa que você está completa.

“O que restou daquele longo beijo, das doces palavras olho no olho em uma única direção, não mais; Queria você, mais agora eu quero a mim “

Pessoas certas, podem se tornar pessoas erradas com o tempo

Amor de fato, requer um ato (João 3:16)

CONTRAFUNDO
Por ti todos sentem desejo profundo.
Até o mais reles vagabundo
É sempre um adorabundo.

Você jamais será segundo,
Mesmo sendo um dos males do mundo;
Esse jucundo que também é imundo.

Aqueles que te tem muito, passam a nauseabundos.
Naturalmente já eram iracundos
Onde te receberam ou são oriundos.

Se o homem fosse um pensabundo
De paz e amor seria fecundo.
Não precisaria estar moribundo
Para notar que não te necessita naquele fundo.

Rodemir de Oliveira 22/07/09 19:55hs

eu sempre estou aqui só por você
sempre por você só por ti
minha flor amarela linda e bela