Coleção pessoal de Victor9

IV

vejo-te,meus olhos riem de felicidade,e em segundos fracionários meu coração começa à bater compassado,logo morro,ressucito com a voz do teu silêncio declarador,que de forma arrebatadora persuade com palavras mudas,logo reveladas em conspirações do destino nostálgico e mutável,no qual és o único ser vivente,diante do teu olhar dominante de predador me declaro,e entre sorrisos consumados,me deleito em teus lábios agora beijados.

Quando a admiração excede,ela transfigura-se em inveja.

Incertezas que me intrigam desde a epigênese da vida,pensamentos surreais,memórias filosóficas,traumas vexatórios,um aglomerado de ego e narcisismo,cientista anormal,poeta desiludido,filósofo cético,um ser alienado pelas belezas ditas e faladas,arquiteto de palavras,imensidão de egoísmo transbordado,perfeição de defeitos, o tudo e o nada,apenas isso,sou tudo isso,sou nada disso. Sou o todo em sua plenitude e ao mesmo tempo o vazio em seu ápice,sou o nada sendo o tudo. Apenas o nada de tudo e o vazio do todo.

A desilusão é a pedra no sapato de um sonhador.

Não há dor além da dor.

O principal objetivo do louco é trazer lucidez aos normais.

Somos apenas pó em busca de uma evolução distante.

Te amo,te conhecendo sem te conhecer.

A única dor presente em mim é a de nada sentir.

I

Neurônios vagando por uma mente preenchida de total melancolia onde predominam pensamentos sombrios,a escuridão macabra,responsável pela morbidez do cérebro,danifica o funcionamento do mecanismo alterando o habitat de coisas claustrofóbicas,produtos da minha alma suicida,que na morte da noite se revelam em atitudes obscuras provenientes da voz do além que sussurra causando calafrios nos meus tímpanos.

Olhos tornam-se inúteis quando o coração desenvolve o dom de enxergar.

Os olhos perdem sua utilidade quando o coração começa a enxergar por si.

Sorte é o nome dado à proeza realizada por pessoas que não acreditam na sua própria competência.

Não acredito na existência de deuses pelo simples fato de existirem muitos.

Se estamos sós no universo ou se temos a companhia de seres pensantes como nós,o homem nos trará as respostas com o tempo,mas,em qualquer dos casos o resultado pode ser assustador.

Se realmente existir vida inteligente fora da terra o medo se tornaria uma característica primordial de todos os seres terrestres.

Existem três tipos de poetas: O poeta desiludido,que acha inspiração na solidão. O poeta correspondido,que inspira-se na sua amada. E o poeta obcecado,que acha inspiração na sua obsessão de amar. Eis meu atual e trágico estado suicida.

Me sinto lisonjeado por ter uma mente aberta a novos modos e a novas ideologias em um mundo onde as pessoas têm juízos críticos racionalmente parecidos e mentes possuidoras de pensamentos tão arcaicos.

A grandeza do meu ego é tão desprezível quanto a constante gravitacional de um buraco negro.

Vivo buscando coisas que nem eu sei ao certo se realmente existem.