Coleção pessoal de SixxSense
Minha vida está no silêncio. Não tenho problema algum em falar com pessoas ou ouvir músicas com letras agitadas, mas eu sei que em determinado momento a faixa perde a graça e a humanidade torna-se um grande poço de chatice. Quero estar só, sem ninguém para me perturbar. O sol só se esconde de verdade quando eu o transformo numa sombra.
Sei que é errado. Estou esperando um amanhã, uma pessoa certa, um dia que pode não chegar. Talvez um dia eu esteja com 50 anos, sem amor, sem ninguém, aguardando pétalas caírem do teto por tentativas que nunca fiz. Não haverá uma família para relembrar de mim ou alguém para sussurrar meu nome. E tempo não volta, muito menos arrependimento pra corrigir algo.
Acredito que você precise chegar no fundo do poço para entender, que é fácil qualquer um dizer que já chegou até lá. Embora nunca se pegou olhando para essa coisa chamada ódio e gritou com toda a sua fúria, saia daqui.
Tenho me afastado de muitas pessoas e o bom nisso é que muitos são ingênuos a ponto de dar dó. Gosto de amizades que adicionam algo e não que façam eu me sentir vazio. Odeio quem é indeciso e te procura somente quando está perdido nessas crises de solidão. Amigos não são somente para finais de semana. São tristezas, apoios e sorrisos diários que permanecem sinceros, até o dia que der. Já fiz tantos testes com essas amizades, que eu poderia criar uma bomba de verdades. Mas em vez disso eu fico só, fico calado. Silêncio é o pior tipo de desapego que se pode dar a alguém. Não confie em quem te procura de vez em quando, é carregar cisco nos olhos sem precisão. Se for assim, prefiro me agachar num canto do meu quarto e chamar isso de lar. Tenho muitas amizades por aí, mas estou começando a chamá-las de engano.
Vejo o espelho e encontro eu mesmo. Nesta jaula mental eu permaneço aprisionado. Olho para minha criança interior e sussurro: cuidado com os sonhos. E eu seguro ela para ela não chorar, diante de olhos que se tornaram geleiras. Minha fraca respiração guia o vento, enquanto eu destruo o inquebrável. Liberdade, para um coração que é um oceano e pensamentos que são uma galáxia. Apenas observo os imbecis, porque é assim que me sinto: perdido, nessa selva sádica onde todos falam, mas ninguém entende nada.
Quem me dera fosse drama o que estou sentindo, embora passe bem longe disso. São crises de orgulho misturadas com doses de incerteza. É saber que tanto me importei com alguém que pouco se lixou. Meu bem, eu tenho vontade de revirar essa sua cabeça de borboleta e deixar um recado nada gentil lá. Seria algo assim: sua idiota, eu te amava.
Tenho desistido de muitas coisas, mas não de mim mesmo. Sei o que não vale a pena, o que não me completa. E se continuo indo a algum lugar é porque restaram alguns sonhos. Ninguém vive só de pessoas e reciprocidade, elas se vão e amor enche de erva daninha. Não é uma dor física, é algo que rasga a alma e rabisca o papel. Simples assim, as palavras saem como um tiro de canhão, não desejam mais nada, apenas vitalidade. Amor próprio é aquele que você encontra quando tenta carregar um peso vazio, um peso que nem sempre condiz com a sua tristeza.
Não, o mundo não é um bom lugar. As pessoas varrem umas as outras debaixo do tapete tão rapidamente quanto desviam seus olhares. Não hesitam em despejar sal sobre as feridas alheias, fazendo de tudo para julgar que a culpa é única, e não um plural. Desculpas tornaram-se um disfarce para a verdadeira mentira, onde fundamentos deixam de ser sólidos e transformam-se numa areia movediça. A maioria não ama, faz iludir. E pior, tornam-se eternos idiotas ao prometerem coisas passageiras.
Apesar de negar o contrário, eu sempre desejei cada pedacinho da sua atenção. Provavelmente vou enlouquecer sentindo o cheiro da sua pele assombrando meus pulmões. Talvez eu tente convencê-la a voltar, ouvindo um não, que ilusoriamente será o feito mais saudável desde que você me jogou nesse túmulo de lembranças. Sairei quando for possível, empurrando palavras contra minha garganta, sabendo que o pior já se passou. Sinto a saudade em meus ossos, em cada cicatriz impregnada na parede, em cada pensamento descrito na porta. Ficarei sóbrio, enquanto eu tentar salvar a mim mesmo. E quanto a esse orgulho, não se sinta negligente ou imprudente, não tente refazer seus passos igual um fantasma, o passado estará sempre lá para te assombrar.
Ser confiante em algo tem lá suas desvantagens. O fato de confiar nas pessoas que estão presentes em seu círculo vicioso faz de você um ser ingênuo. Mas se isso é algo bom, restam algumas montanhas para serem escaladas e objetivos para se cumprir. Você certamente não deixou todas as suas cicatrizes neste planeta, está apenas começando.
Eu preciso disfarçar que não sinto mais falta. É sombrio isso, a saudade não é um parque de diversões, é como um fósforo riscado diante do combustível. Tudo explode, a vida torna-se uma pilha de cascalho e você se arrasta entre os cacos da dor refletida em milhares de espelhos. O vazio te alcança e a pessoa em questão desaparece de vista no outro lado da alma.
Somos como um livro esquecido nas areias do tempo. Somos pó, um pedaço de papel, a magia em forma de palavras. Fazemos parte do desconhecido, adormecemos na penumbra perpétua. Somos ignorados, somos a capa cor de vinho que não condiz com as letras douradas. Talvez não somos nada, nem ninguém, para alguém. Mas sempre existe um outro alguém e esse ninguém nos encontrará. Seremos folheados e nossos lábios dirão o que as palavras insistem em negar: um romance, que se desvenda além do corpo e da mente. Não é para ser lido, mas sentido.
Fico contente ao admirar pensamentos que transbordam uma emoção incrível, onde duas linhas são suficientes para reanimar uma vida. Agradeço de coração a aqueles que escrevem com a alma e nunca por aceitação. Esses sim, esses são realmente capazes de serem poetas sem fazer poesia. Gosto do fato de saber que grandes pensadores suportam uma dor maior do que podem carregar, mesmo que isso seja árduo e inexplicável. O maior desafio de ser escritor não é escrever, mas preencher o peito de alguém com palavras tão belas que não cabem num papel.
A vida é uma nebulosa de dúvidas onde pouco se vê e pouco se entende. Não adianta desdobrar um roteiro para ler o seu futuro, não adianta revirar uma gaveta com a intenção de ressuscitar o seu passado. Certas portas não possuem uma chave e às vezes, viver de cacos e rabiscos pode ser a melhor das fugas.
Havia acontecido tanta coisa esquisita, que a vida lá fora refletia uma prisão e o espelho de seu quarto uma alma cansada.
Não adianta trancar as portas, o medo faz do seu mundo uma prisão horrível. Essa sua confiança forjada não te protege de nada.