Coleção pessoal de SamuPsycho
Eu não,
eu não quero pouco,
eu quero o todo,
o tudo.
Eu quero tudo
o que puder absorver
desse mundo e
guardar na alma.
Eu quero poder ver
o mundo de outra forma,
eu quero poder amar
as pessoas de outra
forma.
Mas por que?
porque ás vezes é
tão difícil se relacionar
com pessoas que vivem
no mesmo mundo que você.
E eu sou pouco
perto desse todo,
sou mísero perto
desse mundo.
É demais para mim
entender os porquês,
os porquês de
todos serem o
mínimo pedaço do
todo.
Eu preciso
de uma ideia
para escrever
este poema,
pergunto por aí
mas ninguém tem um
boa ideia sobre o que
escrever,
escrevá sobre mulheres,
já está utrapassado para mim, respondo.
então escreva sobre amor,
já não cabe mais em mim, respondo.
então, jesus, escreva sobre o que
você quiser,
mas pelos diabos!
não escrevo por você.
Ás vezes
me pego em mim,
olhando para o nada
e pensando em tudo.
Olho para o nada
e observo e absorvo
o tudo.
Existe mais verdade
quando você se vê
pensando diferente
do todo.
Nada é suficiente,
quando você já está preenchido,
quando sua alma já transborda
o que pra maioria
é mínimo.
Para quem consegue enxergar,
tudo é grandioso,
o nascer do sol,
a chuva,
a música,
tudo é um espetáculo.
Minha alma já está lotada
de coisas grandiosas
das quais
ninguém mais consegue
imaginar.
Está cheia,
e ainda consegue absorver
mais.
Estamos todos submetidos
as condições do sistema,
é como se entrássemos
em um ciclo infernal.
Todo dia depois das
6 horas,
já não consigo mais
viver,
estou morrendo.
Todas as pessoas
parecem concordar que,
esse é o caminho
para o sucesso,
eu tenho minhas dúvidas.
Por enquanto,
eu sigo esse caminho
até onde conseguir aguentar,
mas parece que estão cegas.
Eu caminho com elas
elas estão de
mãos dadas.
Eu ando sozinho.
É como se eu
soubesse que estamos
no caminho errado,
mas eu não conto
pra ninguém.
Somos as
cascas do
amendoim.
Torrados pelo
fogo da
sociedade.
Espalhados
pela peneira
do mundo.
Levados
pelo vento
forte da
vida.
E jogados
ao chão sutil
da morte.
Na maioria dos dias.
Na maioria dos dias,
olho para as
pessoas e sinto
que não me encaixo
no mundo em que
elas vivem.
Vivem suas vidas
no modo automático,
não compartilham
suas emoções,
seus sentimentos.
Não conseguem absorver
o dia ou
a noite,
quem dirá absorver
o amanhecer de
cada manhã.
Estamos fadados
a conviver em
sociedade ou
viver na
sociedade.
Para ser sincero,
eu sobrevivo,
compartilhando meus
sentimentos demais,
com uma sociedade
de menos.
A única coisa
que me alegra
é saber que,
não estou só,
estou comigo
mesmo.
Na maioria dos dias
eles passam
e quase ninguém
percebe.
O tempo
é o principal
inimigo do homem médio,
ele está sempre
correndo em nossa
direção
e nós não
estamos acompanhando
com vontade,
estamos ficando para trás,
e a principal
corrida de nossas
vidas
nós estamos
perdendo.
Sentado,
é que o homem
começa a pensar em toda
a sua existência.
Sentado em seu sofá
ou em uma cadeira qualquer,
o homem começa a viajar para
o futuro ou relembrar seu passado,
mas esquece de vivenciar
seu presente.
Sentar pode ser mais prejudicial
para o homem,
do que qualquer
cigarro ou
qualquer copo de bebida.
Sentado.
Sentar pode ser
o ato de puxar o gatilho,
e ouvir o estrondo
de sua mente.
Deve ser por isso
que fazemos a maioria
das coisas sentado.
Trabalhamos sentados,
comemos sentados,
assistimos sentados,
aprendemos sentados,
e talvez
pensamos de mais,
sentados.
Eu estava contente
com as coisas
que aconteciam
ou não aconteciam
em minha vida.
Nada passava despercebido,
eu observava tudo
e todos,
foi a algum tempo atrás,
conheci uma mulher especial.
Tudo nela me agradava,
fazia com que os minutos
em que estavámos juntos
fossem os melhores
do meu cotidiano.
Depois de um tempo,
vivendo e amando essa mulher,
ela foi embora e me deixou só,
toda nossa energia estava agora,
zerada.
Todos esses acontecimentos
não me abalavam,
não importasse se fosse bom
ou ruim,
tudo passava.
Foi nesse instante
em que percebi o quanto
o homem pode se recompor de
qualque acontecimento
e estar preparado para o
próximo.
Tudo passa,
nossas conversas juntos,
nosso café da manhã,
nossas jantas e almoço,
nossos momentos juntos,
tudo.
Tudo era e é
uma grande ficção.
A luta.
Estamos frente a frente,
dois soldados
prontos para a batalha.
Estamos devidamente fardados
com nosso elmo e
nossa luva.
Somos soldados concebidos
em carne e osso e
estamos dispostos á
provar nosso melhor.
Dentro da arena,
cercada por cordas e
junto a lona do chão,
em andamento....
Gostaria de escrever
sobre as belezas
que é conviver
em sociedade.
Como nós,
meros seres humanos,
vamos encontrar todos
o mesmo fim.
Mas quanto mais experiência
adquiro,
mais observo,
que nosso objetivo
é fazer das pessoas,
objetos.
Uma verdadeira comédia,
deveríamos todos nos amar,
mas o objetivo
é outro.
O banho gelado
me faz gritar
como em um
dia chuvoso.
Me lembra como
conseguimos aguentar
tantas coisas
das quais não
gostamos.
Na vida,
estamos sujeitos
á um banho gelado
todo dia.
Se você
não gosta
do banho
frio.
Você não está
preparado para
a vida em um
dia
de
chuva.
O amor,
o amor modifica todos,
até mesmo os mais
fortes.
Ele chega como um tiro,
um tiro de shotgun,
se espalha em nosso
corpo e fica.
Fica como uma cicatriz
que ainda não fechou,
fica em aberto e
machuca.
Ele é mais forte
que todos os outros
sentimentos que o homem
é capaz de suportar.
Na maioria das vezes
é
insuportável.
Sente-se demais.
A maioria das pessoas
preferem mentiras,
ás duras realidades
que o mundo está disposto
a ensina-las.
A negação,
é o principal fundamento
da vida falsa que levam,
e continuam negando.
Já não sei
o que dar
para esse mundo
nada é de graça
nem
o que
vem
ou o que
vai.
Tudo
tem um
preço
alto
principalmente as
coisas que
mais precisamos.
Tudo tem
um preço exorbitante
que exige
de nós mais
do que podemos
pagar
como
o
amor.
A anatomia é algo surpreendente,
porém,
somente as mulheres as dominam com
destreza.
Sua destreza é perspicaz,
não vulgar,
amável,
afável.
Amar uma mulher é uma,
das coisas mais surpreendentes,
que um homem pode,
conceber.
Além de nascer.
Passa-se o tempo,
continuamos a ama-las e
eternamente iremos.
Além do sempre.
Ama-las.
A graça deste mundo,
está nas pessoas que fazem,
graça com ele.
Nosso mundo está lotado,
de intelectuais,
poetas egoístas,
leitores mal concebidos.
A única coisa que nos resta,
me refiro a mim e a você,
pobre leitor idealizado é
a graça.
Graça que mesmo que não exista,
está inteiramente ligada,
em nossa existência,
imaginária.
Entre leitor e escritor,
imaginário e concebido.
Chuva.
A chuva rima,
fria,
caiu e perdeu,
escorreu.
Salvou o dia,
do eremita que,
escrevia.
Lia,
o poema que,
tentava rimar.
Caiu e se perdeu,
como a rima,
que não rima.
Como a vida que não via
o poema rimar.