Coleção pessoal de RobinS25

Eu — eu mesmo:
sou aquele que, de si,
tudo e nada sei.
O que não deveria saber,
ainda assim, sabendo,
de mim quero o bem.

Habitue a mente à serenidade, pois quem não a disciplina acaba ferido pela própria boca.

Vivemos entre despertos adormecidos. Pessoas caminham em sonambulismo consciente, num sono de olhos abertos. O palco segue montado; o "livre-arbítrio" é o roteiro. Restam as máscaras.

Há certa sonolência na sociedade: pessoas vagam numa espécie de sonambulismo desperto; em sono profundo, embora de olhos abertos. É o teatro da vida, com o livre-arbítrio ensaiado. Cada personagem com sua máscara.

As palavras atravessam a rotina como vento leve que sopra entre becos sujos; recolhem sentidos e sentimentos, sem pressa, em meio à vida comum e seus ruídos. Algo simples transforma instantes em pensamento — aquilo que chamamos de ideia.

Não há frases, nem poemas
nem teorias, nem teoremas;
nada me farta alma,
já farta de dilemas.

Acordei cedo, julgando ser tarde — mas já era tarde para crer que ainda fosse cedo para sonhar.

Até mesmo entre o concreto inerte, vicejam delicadezas.

Ainda em meio à escuridão, subsistem belezas que, em silêncio, irradiam.

Que a pressa não nos furte a delicadeza das flores.

O que és nasce da tua trajetória — não das vozes alheias que a deturpam.

Sua história de vida define quem você é — não as fofocas que contam sobre você.

Não te percas de ti mesmo; nem deixes que extingam o brilho que te habita.

Nunca se perca da sua essência, e jamais permita que apaguem sua chama.

Sendo amar-vos minha perdição, procurai-me nas sinuosas curvas de vosso riso.

O poeta contra o tempo


Diante da frieza do tempo, que passa sem remorso —
a angústia da finitude.


O poema é estático;
mas o tempo, carrasco, segue em fluxo.


E nessa discrepância entre obra e vida,
tudo escorre pelas linhas do tempo —
e o poeta, impotente, apenas escreve.

Um poema que carrega o próprio cansaço não esbraveja contra o tempo; apenas observa — com a lucidez amarga do seu dissabor.

Entre o que sinto e o que dele sei, há uma vastidão quase infinita de excentricidades.

Não há plenitude sem que se rasgue o campo e se lavre, em si, o solo fértil da autenticidade.

Vive-se em plenitude quando o ser se assenta no solo fértil da autenticidade.