Coleção pessoal de testeteste123

​"Compreender a dor do outro, muitas vezes, é reconhecer o privilégio daquilo que possuímos e que falta ao próximo."

Guardei você no único lugar onde a vida não pode nos separar: na minha memória mais bonita.

Guardei a nossa história no museu das coisas que eram perfeitas demais para a Terra suportar.

O erro não foi o nosso encontro, foi a teimosia de tentar encaixar um quebra-cabeça de mundos diferentes.

Toda teoria termina onde o Primevo começa. Depois desse limite, o pensamento deixa de explicar e aprende, enfim, a escutar. Há verdades que não se revelam ao intelecto, porque pertencem a uma profundidade onde compreender já não basta; é preciso silenciar.

A razão ilumina o caminho. O Primevo ilumina o abismo. E, quase sempre, é o abismo que decide a direção dos passos antes que a razão lhes atribua um destino.

A personalidade é uma embarcação construída pela cultura; o Primevo é o oceano que jamais deixou de mover suas águas. A primeira acredita escolher a direção dos ventos; o segundo conhece correntes que existiam muito antes de qualquer navegante. O homem chama de vontade aquilo que, muitas vezes, é apenas o movimento invisível das profundezas.

O Primevo nunca nasce nem morre. Precede o tempo, sobrevive à memória e permanece indiferente às metamorfoses da identidade. Apenas aguarda o instante em que as máscaras se enfraquecem para recordar ao homem aquilo que jamais deixou de ser.

A moral disciplina o comportamento, mas jamais alcança o Primevo, porque nenhuma lei escrita desce até onde a vida começou. A ética organiza a convivência entre os homens; o Primevo precede o próprio surgimento do homem. Antes de qualquer mandamento, já existia a força silenciosa que impulsionava a conservar, temer, desejar e permanecer. A moral pode conter os atos; jamais extinguir aquilo de onde eles nasceram.

Cada osso guarda uma memória mais antiga que a própria história. O Primevo não habita apenas a alma; sedimentou-se na carne, nos nervos, no sangue e na arquitetura silenciosa do corpo. Antes que a consciência aprendesse a pensar, o corpo já sabia sobreviver, temer, desejar e recordar. Há memórias que jamais passaram pela linguagem, porque foram inscritas na matéria muito antes de existirem palavras para descrevê-las.

Enquanto menino sou um náufrago do destino que roçando os caminhos do coração encontrou seu amor divino

A consciência administra apenas a superfície da existência. O Primevo governa, em silêncio, tudo aquilo que a razão acredita controlar. Enquanto o homem imagina decidir os rumos da própria vida, forças muito mais antigas já inclinaram sua vontade, seus afetos, seus medos e seus desejos. A consciência escreve a narrativa; o Primevo determina o enredo.

O Primevo não esquece. Tudo o que a consciência sepulta continua respirando nas profundezas do ser, aguardando apenas um corpo, um gesto ou um sonho por onde possa regressar. Nada do que é essencial desaparece; apenas desce para regiões onde a linguagem já não alcança. E, de tempos em tempos, rompe o silêncio para recordar ao homem que aquilo que ele chama de passado nunca deixou de ser presente.

O homem não sofre porque perdeu a si mesmo. Sofre porque passou a vida inteira fugindo do Primevo que jamais deixou de habitá-lo. Quanto mais se afasta dessa origem silenciosa, mais tenta preencher o vazio com identidades, crenças, conquistas e distrações. Mas nada consegue ocupar o lugar daquilo que nunca foi embora.

O homem não evoluiu; apenas sedimentou camadas sobre aquilo que sempre foi. Sob a cultura, a moral, a linguagem e a própria consciência permanece um território mais antigo do que qualquer civilização. A consciência é apenas uma névoa tênue que paira sobre profundidades que nenhuma teoria psicológica alcançou por completo. Sigmund Freud chamou uma parte de inconsciente; Carl Jung falou em sombras e arquétipos. Mas há algo ainda anterior a essas formulações — uma região sem símbolos, sem linguagem, sem história. Se a pobreza das palavras permitisse nomeá-la, chamar-se-ia Primevo: não a primeira camada da alma, mas aquilo de onde todas as camadas emergem.

Desilusão não é o fim. É apenas o momento exato onde a sua vida real finalmente recomeça.

Esperança Para Luciana


Luciana, não desanima.
Quando o marido foi embora,
Deus ficou.


Ele ampara nos mínimos detalhes,
enxuga lágrimas que ninguém vê,
cola os pedaços da alma,
e cura dores que doem em silêncio.


No deserto Ele não abandona.
É lá que forja o caráter,
que transforma areia em caminho,
e sede em promessa.


O que hoje parece fim
é só Deus te ensinando a recomeçar.
Ele te sustenta com mãos de Pai,
te levanta com amor que não falha.


Vai passar.
E quando passar,
você vai olhar pra trás
e ver que foi Deus te carregando
em cada passo.


*Autoria: Márcia Reis Nazar*
marcianazar5@gmail.com

A realidade nua assusta os fracos. Mas veste os fortes com a armadura da sabedoria.

O paradoxo da consciência.
O fato de formarmos conexões no distante e profundo vácuo do cosmos.
Abrimos as portas do conhecimento dentro do campo da existência.
Os neurônios erguem-se como pontes de comunicação com a própria consciência.
Vemo-nos como aglomerados de luz dentro da mente.
Neurônios: condutores de pensamentos e imagens.

" Tu te tornaste uma ausência com nome. Uma ausência com perfume. Uma ausência com olhos. Cada silêncio teu é um sacramento sepulcral. "