Coleção pessoal de pensador
O anjo literário - anjo caído, talvez luciferino, mas anjo, no fim de contas - não tem horários fixos, nem momentos planificados. Voa por cima de um infeliz qualquer quando lhe apetece e ponto. Às vezes, esse anjo é perceptível. Às vezes, disfarça-se. Às vezes, o seu voo é tão fugaz e silencioso que nunca ninguém ficou a saber que passou por ali, espargindo palavras mágicas sobre uma qualquer vítima e deixando legiões de futuros leitores na perplexidade absoluta, porém, felizes.
O perigo de entrar apaixonadamente no mundo dos livros é o de nos tornarmos, nós próprios, num aglomerado de pequenos excertos literários.
Uma história nada mais é que uma mentira. Uma ilusão. E essa ilusão só funciona se confiarmos nela.
A resistência exigia uma coragem solitária, para homens e mulheres que podiam lutar por conta própria. Mas a solidão era uma tensão eterna.
A triste verdade era que Clementine achava que a dependência dele estava diminuindo; como uma criança, ele era petulante, temperamental e exigente.
Sila disse: “Nenhum amigo jamais me serviu e nenhum inimigo jamais me prejudicou a quem eu não tenha retribuído integralmente".
Existem alguns favores que não podem ser comprados e algumas gentilezas que só devem ser feitas de forma gratuita.
Eu me sinto enjaulado. Sempre. Eu me sinto como se fosse esse pássaro, preso, sufocado e enjaulado, e continuo procurando uma maneira de escapar, mas sou barrado a cada passo.
